N-A-D-A !!!!!

Drummond, o amor e eu

2009-08-03T08:25:00.007-03:00

Eu não sou o Drummond...

Gosto do poeta, mas discordamos muito...

Drummond (ou sua personagem poética) diz isso sobre o amor:

"[...]No momento em que não me dizes:

Eu te amo, inexoravelmente sei que deixaste de amar-me,

que nunca me amastes antes.

Se não me disseres urgente repetido

Eu te amoamoamoamoamo, verdade fulminante que acabas de desentranhar,

eu me precipito no caos,

essa coleção de objetos de não-amor."

Carlos Drummond de Andrade, "Quero".

Ele está certo?

Está!

Mas também posso ouvir "eu te amo euteamoamoamoamo", posso ler e reler "eu te amo", posso mesmo até saber que é verdade o "eu te amo", posso sentir a certeza do "eu te amo" que está longe...

Ainda assim "eu te amo" precisa de boca e lábios e língua...

"Eu te amo" no espaço, na memória, na escrita, no ontem, no daqui dois dias, no antes , no logo mais... "Eu te amo" fora do momento presente, não-já e não agora mesmo...

Esse "eu te amo" também não é amor...

É só espera...

______________

E tem outra coisa (a minha maior discordância com o poeta!):

É que, algumas vezes, talvez eu não queira "Eu te amo"... ainda que continue querendo amor...

Quero os silêncios visíveis do amor...

E não a distância amorosa de palavras.

...

José Augusto e o Cancioneiro Geral

2009-07-14T11:02:00.003-03:00

Alguém lembra-se do José Augusto? Um misto de Fabio Jr. , Amado Batista e Shreck ? E alguém lembra de suas canções romântico-brega-mela-cueca-feitas-pras-trilhas-das-novelas?

Bom, olha só uma certa semelhança entre uma de suas mais famosas músicas e uma cantiga trovadoresca compendiada no Cancioneiro Geral(1516):

Texto 1

Aguenta Coração
José Augusto
Composição: Ed Wilson, Paulo Sérgio Valle e Prêntice

Coração, diz prá mim
Porque é que eu fico sempre
Desse jeito
Coração não faz assim
Você se apaixona
E a dor é no meu peito...

Pra que que você foi
Se entregar
Se na verdade eu só queria
Uma aventura
Por que você não para
De sonhar
É um desejo e nada mais...

E agora o que é que eu faço
Pra esquecer tanta doçura
Isso ainda vai virar loucura
Não é justo
Entrar na minha vida
Não é certo
Não deixar saída
Não é não...

Agora aguenta coração
Já que inventou essa paixão
Eu te falei que eu tinha medo
Amar não é nenhum brinquedo

Agora aguenta coração
Você não tem mais salvação
Você apronta
E esquece que você
Sou eu...

{repete}

Coração... Coração...

Texto 2

Coraçam, já repousavas
já não tinhas sojeiçam,
já vivias, já folgavas;
pois por que te sogigavas
outra vez, meu coraçam?

Sofre, pois te nam sofreste
na vida que já vivias;
sofre, pois te tu perdeste,
sofre, pois não conheceste
como t´ outra vez perdias!

Sofre, pois já livre estavas
e quiseste sojeiçam;
sofre, pois te não lembravas
das dores de qu’escapavas,
Sofre, sofre, coraçam!

Jorge de Aguiar (séc. XV). In: Cancioneiro geral. Lisboa: Imprensa Nacional, 1990. Vol. 2, p. 27

Mil e uma vidas que você precisa viver antes de morrer

2008-07-22T22:26:00.002-03:00

Vez ou outra no meu trabalho eu acabo me deparando com alguns títulos curiosos de livros. Não por coincidência, os primeiros da lista são antologias. Talvez evidente demais, já que vivem estas da eterna listagem e classificação ordinária das nossas coisas. Seletas completas, coisificações2 (ao quadrado). Acho que um dia eu mesma lançarei uma “antologia de todas as coisas”, mas só pra ter o meu nome citado nalguma bibliografia (outra lista?) de algo qualquer, junto a cem outros autores falando de idênticos assuntos. No caso, sobre coisa nenhuma. Afinal, os absolutos são iguais, tanto nos positivos quanto nos negativos. Todas as coisas e coisa nenhuma. Absolutamente sim equivale, na mesma medida, a absolutamente não.

Bom, mas não é meu interesse fazer aqui algum tipo de análise, nem séria, nem bem humorada e muito menos filosófica sobre as tantas razões e desrazões das modas editoriais que levam a tal profusão de títulos cansativamente cacófonos como 1001 Filmes para Ver Antes de Morrer, 1001 Discos para Ouvir Antes de Morrer, 1001 Livros Para Ler Antes de Morrer...

Apenas venho me juntar a eles com estas mil vidas (mil e uma, sejamos exatos na cacofonia) que proponho com meu título. Mas não, Igor, meu amigo. Não é sobre seu amado teatro e todas as personificações vivenciados num palco para as quais tão poucos têm a chance de se entregar e fazer disso uma razão. Uma realidade tangível, coerente e sincera. Não são esses mais de mil vidas das quais você é capaz que proponho aqui. Nem as que o meu sonhador Guilherme pretende no cinema.

Na verdade, eu só queria mesmo dividir algumas sensações com meus amigos, conversar um pouco sobre nossas visões de mundo, nossos jeitos de estar por aqui... Nossa vontade de não querer apenas estar, ainda que o tempo ( esse grande deus malvado e irônico que tanto nos oprime... sem sequer precisar de nós)... enfim, ainda que o tempo não nos tenha permitido mais...

Tem dias que a gente se sente/Como quem partiu ou morreu/A gente estancou de repente/Ou foi o mundo então que cresceu?/A gente quer ter voz ativa/No nosso destino mandar/Mas eis que chega a roda viva/E carrega o destino prá lá...

Embora não muito animadora, esta música traduz bem um certo sentimento que tem caído sobre a minha cabeça.

Será que isto então é que é ser adulto? Esta desesperança, esta descrença? Não. Acho que isso é desvalorizar o tempo (tempo que além de deus malvado é também uma medida financeira) E quanto é o suficiente? Quanto valem nossos minutos de conversa, de idéias e sentimentos trocados?

Não sei, estou correndo para não pensar... Para tentar viver amanhã o que estou vendendo hoje com meu sono, meu mau humor, minhas palavras mais raras (ditas e escritas), meus sentimentos mais contidos (estrangulados, às vezes), minha pressa sempre estampada. Meus segundos contados para serem úteis...

É preciso viver não só a minha, não só a que eu conheço, não só a que já vivi, mas incontáveis outras vidas de mundos e entendimentos e lugares e descobertas que ainda não busquei me propor... Mas quando?

Aí é que está a questão do título. A resposta seria: antes de morrer... Mas e quanto de vida ainda gastarei aprendendo a viver, para só então viver no momento certo, quando simplesmente esse tal de morrer é uma surpresa com a qual não se conta?

É... Esta última resposta é mais difícil... Nem a pergunta tá ando pra entender direito, né? Eita texto confuso... Sei apenas que eu ainda não tenho nenhuma resposta sincera, meus amigos... Porém, se quiserem um fim positivo da mais bela auto-ajuda para este texto, então vá lá: Carpe diem!

Links:

http://letras.terra.com.br/chico-buarque/85944/

http://letras.terra.com.br/chico-buarque/45167/

A quem interessar possa:

1001 Discos para Ouvir Antes de Morrer.
ROBERT DIMERY

1001 Filmes para Ver Antes de Morrer - Importado
STEVEN JAY SCHNEIDER

1001 Livros Para Ler Antes de Morrer.
LISMA (ED.)

Em inglês:

1001 CLASSICAL MUSIC ALBUMS YOU MUST HEAR BEFORE YOU DIE (2008)
RYE, MATTHEW
UNIVERSE PUB II

1001 GARDENS YOU MUST SEE BEFORE YOU DIE (2007)
SPENCER-JONES, RAE
BARRON'S

1001 HISTORIC SITES YOU MUST SEE BEFORE YOU DIE (2008)
CAVENDISH, RICHARD / MATSUURA, KOICHIRO
BARRON'S

1001 MOVIES YOU MUST SEE BEFORE YOU DIE (2005)
SCHNEIDER, STEVEN JAY
BARRON'S

1001 PAINTINGS YOU MUST SEE BEFORE YOU DIE (2007)
FARTHING, STEPHEN
UNIVERSE PUB II

1001 ALBUMS YOU MUST HEAR BEFORE YOU DIE (em Ingles) (2006)
LYDON, MICHAEL / DIMERY, ROBERT
UNIVERSE PUB II

1001 BOOKS YOU MUST READ BEFORE YOU DIE (em Ingles) (2006)
BOXALL, PETER
UNIVERSE PUB II

Sobre o que não é... e outras coisas que surgirem

2008-01-19T19:07:00.001-02:00

De acordo com a postagem anterior, agora eu deveria estar escrevendo sobre o porquê de eu achar que não dá pra ser a professora que eu gostaria se eu não tiver a minha própria escola.
Era sobre isso que eu deveria escrever, mas não é disso que falarei agora, pois nem sei mais o que poderia falar desse tema... parece tão óbvio (e não é). Não falarei disso, acabou.

Também não vou falar do tempo que mudou (nem mesmo das chuvas vespertinas que param São Paulo de uma hora para outra e que, finalmente, entraram de verdade na minha vida para me mostrar que hoje sou sim uma paulistana... e enfrento essa "dor e delícia"). Mas não é desse tempo que falo, não vou usar a expressão de mãe: "xiii, o tempo mudou" , que serve tão bem para quando a gente vê essas nuvens carregadas que aparecem de repente e mudam tudo que tá por perto. A pista de carros vira rio, o rio (antes morto) parece até que se movimenta em direção a algum mar, os carros e ônibus tornam-se submarinos com rodas.... E nós, paulistanos (não só os de nascença, mas todos pelo batismo da chuva), perdidos na saída do trabalho, só queremos estar em casa... pra agüentar o dia seguinte de trabalho...

Não vou falar os mesmos lugares-comuns da cidade que nunca pára (a não ser pela chuva) e dos seus habitantes que só trabalham e trabalham, sempre procurando um tempo que não têm, desejando mais horas nas já cansativas 24 que enfrentam pra poder fazer de conta que o tempo não é o senhor de suas vidas.

Não vou falar do tempo. Tempo que passa. Muito mais rápido desde que passei dos 18. Não preciso ter trinta ou quarenta pra ter saudade dos meus vinte anos... Com vinte e cinco já me parece que estou muito mais longe de fazer e dar conta de tudo o que eu precisaria com esta idade, já me sinto perdendo tempo, já sinto que não fiz o suficiente e nem o mínimo e nem nada do que aos 12, prematuramente madura, eu já achava primordial.

Um carro? Uma casa? Filhos? Família construída? Dinheiro e sucesso no trabalho? Estudos concluídos?

Nada disso....

A Solange de 12 anos só queria ter certeza de quem ela era e do que sabia fazer de melhor pra si e pelos outros que amava. A Solange de 12 anos gostava de ler porque estava aprendendo a novidade e a beleza da construção do que a gente pensa, das palavras que podem ser maniPuladas (e manicorridas e maniparadas... e as pedipuladas também, que são as melhores). Palavras que podem inventar sentidos os mais incríveis e os mais loucos e fabulosos, e tão diferentes e inimagináveis e divertidos e absurdos e os mais gostosos de pensar e de sentir e de saber....

A maturidade da Solange de 12 anos estava em saber o que sabia, em gostar de saber e em querer saber mais... Em sonhar o que podia naquele tempo e em esperar o que viria só mais tarde... Aí sim, formar-se, trabalhar, relacionar-se adultamente com o mundo...
O que a Solange de 12 anos achava que perderia é aquilo com que a Sol , com seus 25, ainda não sabe como lidar... Essa estranha falta de tato com as pessoas que dividem o mundo comigo, esse meu acanhamento, minha extrema introversão.... Esse jeito de ficar no meu mundo... De mais ouvir do que falar e, de quando falar, morrer de medo de estar falando besteira...
Nisso continuo igual.
Mas, naquele tempo, eu achava que mudaria... Por alguns momentos até acreditei que mudei... E, na verdade, me redescubro a cada dia. Sempre tendo que entender o meu estar no mundo outra vez...

Minha antiga maturidade prematura virou medo do futuro... Provavelmente porque não me vi florescendo direito e agora corro atrás do que não esperava e do que preciso para sobreviver, mas não me sinto preparada pra ter (e fazer e acontecer).
Apesar de tudo...

(olha como a vida é engraçada)

...sou feliz como nunca pensei que poderia!

É que, um montão de vezes, prever errado o futuro pode funcionar muito mais do que qualquer outra coisa...
Porque a vida dá baile na gente... Ainda bem!

Ainda beeeeeeeem....

Uma escola pra chamar de minha!

2007-11-21T15:48:00.000-02:00

Quanto mais tenho aulas da licenciatura, quanto mais participo da vida escolar pública durante meu estágio, mais tenho a plena certeza de que eu só conseguiria dar a minha aula e concordar com um sistema justo de educação se eu tivesse a minha própria escola!
Por enquanto, este post é apenas um rascunho... Mas essa questão me atormenta bastante!

Ele não gosta de aniversários.

2007-11-08T18:00:00.001-02:00

Ele não gosta de aniversários. Ao menos, não do seu próprio...
Diz que a data serve somente para encontrar os amigos, uma boa desculpa para "juntar tanto vagabundo (e as pessoas de bem tb)" que ele gosta tanto "de uma só vez".

De aniversário ele não gosta, mas gosta das pessoas! Gosta dos amigos (dos amigos dele e dos meus também), gosta da família (a que se tem e aquela que se escolhe, ou seja, os amigos de novo). Gosta do amigo Odie (ou Cadelo), um cachorro daqueles com cara de vira-lata inteligente e bobo pelo dono, sabem? O Cadelo também gosta dele. E ele gosta de coisas estranhas como a História do Brasil ou a da América Latina... Mas não gosta do Fantástico! Se bem que ele assiste... Da Argentina, nossa vizinha de continente, ele gosta até do time principal e torce também pro Boca, o “time de maloqueiro” dos nossos hermanos.

Ele diz que não gosta mais da seleção brasileira desde que eles pararam de jogar futebol de verdade. E de futebol, como muito menino, ele gosta e muito! E ele gosta do Corinthians... O que poderia gerar polêmica, já que o Corinthians anda tão mal das pernas, bem pior que a seleção... Mas é que o Corinthians é como a família que a gente escolhe. Não, acho que não é apenas esse o motivo... A verdade é que o Corinthians ainda tem um coração lá, batendo, sabem? E não sei como não enfarta, de tanto que bate (e apanha) esse coração. Não é apenas a marchinha de carnaval do seu Silvio (“Doutor, eu não me engano”), não é apenas lenda futebolística, canto de guerra da torcida ou mero clichê esportivo... Falem a verdade, já viram ultimamente alguém chorar (ou sofrer de dar dó) com algum empate da seleção que não lhe dê nem título, mas que apenas a salve (momentaneamente) de ter de passar por uma chata duma humilhaçãozinha? Aliás, alguém ainda sofre com uma derrota da seleção brasileira? Pois é, não sei. Mas sei que ele viu gente de barba na cara chorando que nem criança outro dia mesmo por causa do timão. E ele, menino, lá no meio da comoção geral. Como não chorar? Menino sem barba, sim, mas apenas porque já havia raspado pouco antes...

Ele, menino ainda, não gosta de aniversário. Talvez porque, comparando-se com meu irmão, João Victor (de 7 anos), por exemplo, ele não se sinta tão menino. Talvez porque, comparando-se comigo ou com muitos outros de seus amigos, ele se sinta um tanto crescido fora do tempo, um tanto deslocado. É que precisou cedo fazer coisa de gente grande. É que cuidou de casa, teve responsabilidades sérias... enquanto muitos de nós ainda esperávamos o futuro. É que tem um menino perdido dentro dele, como todos nós também temos, só que esse menino dentro dele está tão à mostra, tão perto, tão espontâneo... que nem sempre nós o compreendemos! Aí é que o pessoal do mundo adulto, gente que esquece tanto que todos somos apenas criança brincando de ser sérios, esse pessoal acaba olhando errado pra ele.

Para olhar pra ele de verdade, é preciso entendermos um pouco mais de nós mesmos. É preciso que a gente não tenha medo de ser sincero, nem de ver a sinceridade dos outros. É preciso ser delicado sem ser falso, é preciso ser direto sem ser grosseiro. É preciso olhar com os olhos dele, para então a gente conseguir perceber que o importante são as pessoas, não as coisas. Pra gente aprender que é bom ouvir, é bom conversar, é bom dar risada também. É bom respeitar, é bom compreender, é bom olhar para o outro como um outro, não como uma peça de nós mesmos que precisamos consertar.

Ele não gosta de aniversários. Ele “gosta é de mulher”, assim como o Roger do Ultraje ou a Ana Carolina. E ele também tem “amigo homem”, tem “amigo gay”. E sabe que amigo gay é homem também, respeito é bom e todo mundo gosta. Ele tem e teve muitas mulheres. As que passaram, amigas ou namoradas, ensinaram algo desse mundo estranho que é mulher (mas saibam, não tão estranho para ele). As mulheres que ficam, essas têm a sorte de continuar a ensinar e aprender com ele. Tem a amiga da balada, mas que tá lá nas horas sérias. Tem a amiga da faculdade que divide os mesmos gostos estranhos pela Argentina e aquele amor incondicional pelo Todo Poderoso Timão. Tem amiga no trabalho que até o acompanha ao estádio. Tem amiga que era sargento, superior, mas que sabia ser amiga. Tem um monte de amiga nova que são velhas amigas minhas, e elas são amigas dele (não amigas da namorada). E entre estas, tem até uma amiga distante que ele nem conhece! Tem amiga que é mulher de amigo dele. Aliás, muitas. E mulher de amigo dele não é homem, é mulher mesmo, por que mulher não é produto que se exibe, se desdenha e se quer comprar. Mulher é gente, gente diferente de homem, gente que só o sentimento de amizade sim é que não precisa diferenciar.

Minha amiga Letícia é da opinião que homem entende mulher a partir da mãe, das irmãs, da tia, da prima, da avó... Com as irmãs mais velhas loucas, cada uma a seu jeito, que ele teve desde sempre, com a avó séria e cheia daquela sabedoria grave de gente antiga que cuidou dele, com a prima que foi sua paixão platônica, com a mãe forte que tem, talvez a teoria faça algum sentido com ele. A mãe, mulher fora de seu tempo, mulher que não baixou a cabeça, mulher que sustentou sua casa, mulher de força estranha, mas frágil e carente também, mulher como todo ser no mundo que também precisa de carinho, mulher que também sofre com o Corinthians. É, talvez a teoria esteja certa... E eu agradeço a todas essas mulheres na vida dele, sou imensamente grata por fazerem dele esse homem de verdade. Esse homem que tenho a sorte de chamar de meu menino, que tenho a pretensão de tentar descrever (toda metida a ser Historiadora dos fatos da sua vida), que tocou minha mão numa noite mágica, 11 meses atrás, e me fez re-aprender a olhar pro mundo, que transformou a minha solidão insistente em uma história antiga de dores passadas, que eu amo “tão bem grande e tão muito muitão” como nunca pensei que existisse ou fosse possível amar alguém dessa forma, que me ama tanto e tão simples assim, me ama do jeito que eu sou, que me aceita e me inspira, me dá força e cuida de mim, me emancipa e me acolhe, que me enxerga, que vê todos os meus defeitos e que me ama mesmo assim, mesmo que eu seja apenas eu.

Esse menino que não gosta de aniversário (e que tanta gente gosta dele) chama-se Fabio Azevedo, faz 26 anos hoje (dia 07/11) e é o meu menino... Ainda com muita história pra contar...

5 Microcontos: Série "di minuto" (antigas, dnv!)

2007-10-12T23:41:00.000-03:00

MICROCRÔNICAS (ou micrônicas)

1
Ouvi num Ônibus
" Vichi, tem tanto Franz Café em São Paulo quanto miséria na Paraíba".

2
O Ciúme Hoje
Tem foto abraçadinho em toda página que exige perfil na internet. Declaração de amor no blog, fotolog, orkut, msn e celular. Quem precisa de alianças hoje em dia? Ah, mas sempre tem uma excluída digital a cada esquina...

MICROCONTOS

1

Não-falavas: Falavras...

Ele disse: "Amor". Ela riu e calou. Durante a erupção, o deslizamento de lava foi envolto por toda a neve acumulada sobre o pico daquele vulcão adormecido desde eras glaciais, cobrindo a chama em gelo e a montanha em cinzas. Ela disse: "Amei..." e "Não mais". Que importava? Havia fala. Pa-lavra. E gotas derretidas começaram a cair.

2
Silêncio
-Sempre tive medo de tempestades. Há milhares e milhares de anos atrás, caiu um raio na minha casa... Ainda estou esperando pelo barulho do trovão...

MICROFILOSOFIA

1
Teoria da Solidão Humana
É que a gente fala mesmo só para se ouvir. E quando parece que a gente conversa é, na verdade, para se ouvir com a voz do outro...

De pés inchados (Édipo)

2007-08-14T15:03:00.001-03:00

As botas protegem os pés.
Os coturnos, as galochas, os calçados de borracha, as botinas...
(o mocassim não me importa)
- Pé molhado é morte na certa!
As botas protegem os pés no campo de batalha...
(na volta pra casa, saindo do metrô
a poça d'água, a lama na estrada
quando é inverno no Nordeste)
As botas - sendo meias útero na forma,
As botas são a barriga da mãe.

Tautologia vazia (com cacofonia)

2007-07-26T17:04:00.015-03:00

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O desejo:
a palavra exata.
A falha:
o gosto (fraqueza) pela ênfase...

(triste ênfase sem Carlos)

As mesmas tantas palavras...
Nem, ao menos, a beleza (convenção) do estribilho.
Ou outro recurso poético (a mente treinada):
aliteração, o
refrão, repetição ou a rima...

O excesso
para compensar a escassez.
Como o computador, o mp3, o jpg em mega pixel
que compensam os famintos
(antes foi a roda).
Como a informação global
que compensa a apatia.
Como o verso do papel (re-aproveitemos!)
que compensa a tinta gasta.
Como a simples comparação
que compensa estas metáforas...

(Antes foi a roda, foi a chaminé, a maria-fumaça
antes foi o papel, e o de jornal, antes foram os maus poetas
que ousavam, ao menos

que, ao menos, ser, ousavam)

Antes...
Hoje. Agora. Aqui.
Discurso indireto livre de mim mesma...
Fracasso

Sou eu ou o poema
(a 360 graus ) a falar?

Gatuno duma fuga!

2007-07-26T17:04:00.014-03:00

Cadê a palavra exata que estava aqui?

(o gato comeu a ponta da língua!)

Dois posts num dia! E uma dúvida...

2007-07-03T12:08:00.000-03:00

Eu me empolguei tanto em voltar a escrever neste blog que vou até postar a segunda vez!

Bem, postarei um poema meu (?) que encontrei há pouco e de repente achei tão bom que estou desconfiando de que não seja realmente meu. Sério, não sei se é ... Me lembro muito mal de tê-lo feito, minha memória não é algo em que confio, talvez eu esteja inventando uma lembrança vaga pra poder acreditar que sou a autora... O poema é tão bom, tem uma crueza muito analítica... Me lembra um Drummond meio duro e meio eloqüente que descobri em poemas menos famosos... Talvez seja... dele?

Não, não é dele. O eu-lírico é feminino. E nem é por isso que não pode ter sido feito pelo poeta. Imagina! Acho que me lembrou o Drummond porque eu estava desejando copiar este tal Drummond no momento em que escrevi e... Xiiii, olha só! Aqui estou eu querendo agora provar que fui eu mesma que escrevi o poema( e se fui, seria um sacrilégio sequer supor que poderia pertencer ao Drummond... e justo eu supondo isso! Eu que odeio tanto essa mania de atribuir poemas falsos, aqueles que pululam pela net, ao poeta de Itabira e a outros tantos grandes da literatura). Seja qual for o mistério, vamos tirar o Drummond disso, ok?

Não sei, mas acho que talvez seja meu mesmo... Afinal, estava salvo numa pasta que só tinha poemas meus! Deve sim, só pode ser. Mas... e se não for?

Bom, não tem jeito. Com a minha memória não vou conseguir resolver isso. Caso alguém encontre o verdadeiro dono, me avise, por favor. Claro que é necessário provar a autoria com todos as exigências da lei. Só não quero cometer nenhum plágio involuntário... Mas, afinal, concordo tanto com o que está escrito (tenha sido eu ou não a autora)...

Nenhum Símbolo me comove

Há tantos símbolos neste mundo que
não me sobra em mim mesma nenhum ser que os sustente e sinta!
Quanto posso eu me perder numa sensação ou num conceito?
Quanto?
Quando existem muitos mais deles em quantidades irrastreavelmente multiplicáveis pelo criar humano afora?
Como suportar a carga acumulada de cultura?
Quanto excesso, quanto re-inventar a mesma história com cores e nomes diferentes!
Quanta sobra, quanta sobra!
Mas que mundo perfeito prescindiu aos símbolos?
Onde está o passado mais feliz que ignorava a precariedade da consciência?
Quais são as memórias não manchadas pelo medo de encarar a sem significação da vida?

Coletivamente, não sem alguma exaustão, todos procuramos nessa exterioridade desconcertantemente ausente de nós as fases históricas que possam – devam – corresponder às nossas fases mentais, da nossa antiga criança ao nosso moderno adulto.
Nos procuramos sempre, nos procuramos dentro e fora da nossa prisioneira individualidade.

Sem êxito.

Um corpo que cai-não-cai (indecisões)

2007-07-03T11:36:00.000-03:00

Pra onde será que vai?

Eu ainda não me encontrei neste blog, ele ainda não tem rosto, a forma é estranha e sem regularidade... Embora seu corpo seja extenso, as partes não se ajustam, estão distantes demais, quase não se comunicam há algum tempo... E ele tem muito tempo! Já é velho, já fez aniversários, já trocou de roupa... O problema são os órgãos, o que há por dentro. O coração está muito distante do fígado, cuja bílis negra já mudou várias vezes de cor. Os pulmões são fraquinhos, estão precisando ser trocados, ares novos... E o cérebro teima em não dar opinião, em ficar em cima do muro, fazer de conta que não é com ele, que tudo aqui surgiu do acaso ou da natureza. E o que é natural, afinal de contas?

"Essa menina, essa mulher, essa senhora
Em que esbarro toda hora
No espelho casual
É feita de sombra e tanta luz
De tanta lama e tanta cruz
Que acha tudo natural."

Essa Mulher
Elis Regina
Composição: Joyce/A.Terra

A música de Elis foi só uma lembrança. Mas me pareceu melancólica demais para pôr fim a esta minha postagem, ainda mais que é uma postagem nova, a primeira de fato nova desde muito tempo e nada há de triste nisso!
Espero cuidar melhor deste espaço e encontrar sua cara. Ao menos, acabar com o sedentarismo deste enorme corpo desconjunturado que anda meio cai-não-cai...

Artencantamento

2007-04-26T15:11:00.000-03:00

Arte para mim sempre foi um certo encantamento... Ou “alumbramento”, na palavra mágica de Manuel Bandeira. Encanto que é sim, ao mesmo tempo, aquele de bruxas que foram queimadas ousando dominar os sonhos (em milhares de técnicas e receitas de poções do amor) e outro que é aquele olhar repentino - e, às vezes, carinhoso - para o mundo como ele de fato é. Encantamento como meio e fim em si mesmo. Técnica de magia e magia em plena forma.

Encanto que absorve os seres e não os explica (não necessariamente). Encanto que é a sensação emergencial de que viver não basta, como bem percebeu o poeta[1] em seu fazer. É curioso que a palavra desencanto parece justamente significar a visão realista ou, para ser sincera, pessimista do mundo. É quando não podemos mais nos encantar... E imaginemos então quanta violência tem de ser empreendida para tomar de um ser humano o seu poder de encantar-se.

Quando somos crianças, o encantamento é instantâneo, não é? Tudo nos maravilha, tudo nos chama a atenção, tudo nos desperta o olhar para a estranheza curiosa que é o mundo... Embora haja espetáculos[2] adultos e a complexidade de alguns temas (e só alguns, certamente e menor quantidade deles), não podemos negar que a arte só existe porque um dia fomos crianças e não sabíamos o que ela era... e a amávamos por isso! “Porque quem ama nunca sabe o que ama/ Nem sabe por que ama, nem o que é amar…/Amar é a eterna inocência” .

Toda criança ousa desenhar, se não a impedirmos com críticas. Toda criança ousa cantar, tocar tambor, brincar com o som, mexer e remexer o corpo, inventar histórias mágicas e participar delas... Todo brincar atrai a criança! Embora seja um conceito para os adultos, ainda que sempre contestável, para a criança a arte é o seu próprio fazer, é a sua forma de apreender a novidade do mundo ao redor, de descobrir e descobrir-se entre os seres e as coisas. Tudo o que chamamos arte hoje em dia foi também uma brincadeira divertida, inventada entre o material humano em volta e as ferramentas disponíveis (com a desculpa adulta de que, no futuro, “aquilo tudo” seria útil).

É por causa desse pressuposto simples, a arte nascida criança, que existe e percebemos no nosso cotidiano essa necessidade de um contínuo encantamento. Conforme o tempo passa, aquele fazer encantado torna-se conceito, torna-se um nome, torna-se uma técnica, torna-se, enfim, utilidade... E perdemos a vontade e o gosto se, adultos inescapáveis, não formos criativos e singelos o bastante para continuar descobrindo... encantadamente...

Solange Aparecida de Oliveira
Graduanda de Letras - 2007

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[1] Fernando Pessoa: “A literatura, como toda a arte, é uma confissão de que a vida não basta”.

[2] E espetáculo, para mim, já é por si uma palavra adulta. O espetáculo, hoje em dia, é um substituto artificial para o encantamento; nem sequer o pressupõe como forma de apreciação e apreensão humano/artística. O espetáculo apenas surpreende os sentidos, confunde-os sem reorganizá-los nem lhes propor abertura, e distrai a mente sem alimentá-la.

Calvin & Haroldo

2007-02-14T08:01:00.000-02:00

Na falta de poemas, contos, crônicas ou quaisquer outros textos que usam apenas a linguagem verbal... E também para não deixar este blog morrer por inanição, estou postando algumas tiras de "Calvin & Haroldo" retiradas de um blog muito legal. É um jeito de alimentar este espaço com outro tipo de expressão, quem sabe até consigo arejar o ambiente, tirar a poeira para fora e voltar a postar coisas novas? Ao menos, alguma vontade de escrever às vezes bate...

Bem, para conferir estas e muitas outras tirinhas, traduzidas pelo próprio blogueiro, é só clicar no link abaixo e se divertir:

http://depositodocalvin.blogspot.com/

Blog: http://depositodocalvin.blogspot.com/

Amor , uma releitura (a mais nova versão do mais velho conceito do mundo!)

2007-01-24T23:02:00.000-02:00

Ok, eu concordo, o título é beeeem pretencioso - e egocêntrico, além de tudo! Esta só é a mais nova versão porque é a última em que pensei, mas não diz respeito ao resto do mundo (a menos que mais pessoas concordem comigo ao longo do texto, mas isso seria completamente inesperado já que só estou levando a minha opinião em conta nesta crônica... e para piorar, acabei de descobrir que isso que estou escrevendo é uma crônica!).

Queria também tranqüilizar alguns (e desapontar a maioria), mas vou começar de uma vez a escrever este texto e não posso prometer ser categórica demais... nem de menos...

Bem, há algum tempo, no meio de uma conversa, soltei uma frase de brincadeira, apenas para botar fim a uma séria e acalorada discussão sobre preconceito e suas diversas formas. A frase foi: “Eu tenho preconceito contra o amor!”. Bom, o resultado foi nova discussão, não mais sobre preconceito (já que todos - todos menos eu – concordaram que a frase era absurda, o que havia não era preconceito da minha parte, mas resoluções baseadas em experiências negativas sobre o tema em questão). A discussão rumou para as famosas dores de amor!

Certamente, não vou falar aqui a respeito de nenhuma das minhas experiências, menos ainda se as mesmas foram de fato negativas e, portanto, demonstrariam toda a minha “amargura” contida num grito de “revolta” tão “desesperado” como aquele. Basta dizer que meus colegas de debate, a princípio, não entenderam a frase. Eu , realmente, queria continuar a falar sobre conceitos e pré-conceitos. Amor é conceito? Claro que sim, o mais reconstruído e permanente de todos! Quem já não falou sobre ele? Quem não lhe deu a sua própria versão? Quem nunca contribuiu com uma frase pra infinita coleção de figurinhas "AMAR É..."? Todos têm o seu próprio conceito sobre o que quer que seja esse tal de amor.

E isso é o mais engraçado, pois este conceito é sempre algo novo e inédito (como cada pessoa que passa pelo mundo)... Amor é um conceito que nasce com a pessoa que diz "Eu amo" e diz "Amor é..."

Mas amor é pelo outro, sempre... Aí é que está o problema. Amor exige amor. Mas como amar e exigir amor, se cada pessoa é diferente e, portanto, seu amor também é? Como entender o amor do outro? Ou a falta desse amor, por não se reconhecer esse outro no nosso conceito?

Na verdade, eu não tenho pré-conceito contra qualquer amor, pois tenho meu próprio conceito sobre o que eu chamo de amor... Mas tenho pré-conceitos contra todos os outros que falarem em amor no mundo! São os seus amores, os seus conceitos!!! Eu só posso ter alguma aproximação com eles (com vocês), nunca o entendimento que tenho sobre mim mesma, sobre o que eu sinto e nomeio.

No máximo tenho uma aproximação com vocês, pensando no conceito geral de amor (aquele com o qual todos vêm contribuindo desde que puseram esse sentimento numa palavra)...

Não é interessante? Existe aquilo que eu sinto e, por sentir sei que existe, e então chamo de amor. Existe também aquilo que cada outro ser no mundo sente e chama de amor . E, por fim, existe um conceito geral que não é propriamente o sentimento de ninguém, mas que todo mundo (pelo menos em português!) identifica com a nomeação AMOR e acha que é o mesmo o que o outro sente.

Mas não!

Esse conceito geral é construído e reconstruído a cada dia.

Se o conceito geral de amor fosse uma coisa, eu diria q é uma coisa AZUL indefinível ... Como se essa coisa fosse feita de um imenso espectro de diversos azuis na qual alguns verão pedacinhos que chamarão de verde, enquanto outros ainda veriam ali mesmo alguns possíveis anis. Mas a coisa toda, o todo da coisa, nós ainda chamaremos de AZUL. Indefinível, mas AZUL.

(quem já leu este texto notará q não faz tanto tempo q ele foi postado, mas como não queria perder os comentários e precisava retomar o tema, fiz o mais simples possível: REPUBLIQUEI-O!!!!!! Apenas com pequeninas modificações no final, enfim, aperfeiçoamentos da mesma idéia... Logo virão novidades... ou não tão logo assim...)

2007-01-04T13:01:00.000-02:00

- Solteira? Nossa, eu não acredito! A Renata se separou do Aires Martins!

Última linha do meu conto "Um Quê a Mais", lançado pela editora Andross na coletânea de autores iniciantes "Contos ao Mar" .

texto antigo

2006-12-13T18:51:00.000-02:00

O texto abaixo foi escrito como comentário do post de um amigo ( o Gil) em mais ou menos 31/03/2004 ... Foi atualizado apenas no final, com relação ao meu emprego atual e com uma conclusão q faltava... mas algumas coisas ainda são as mesmas...

Nós e a História...

Somos bem menos donos de nossas vidas do que tão inocentemente acreditamos ser.
O que teria sido de Hitler se não tivesse nunca saído do seu simples posto de cabo na Grande Guerra Mundial ? Se nunca tivesse se tornado o Führer?
O que teria sido da História Mundial? E da NOSSA própria história?
E se Einstein não tivesse chegado a teoria que deu origem a bomba nuclear? E se Shakespeare não tivesse nascido?
E se Pilatos absolvesse Jesus e tivesse mandado crucificar Barrabás?
E se a USP fosse privatizada?

O que fazemos das nossas vidas depende de todas as condições extra-eu que nos cercam. Meu corpo, minha comunidade, minhas relações, minha cultura... Tudo influi e me constrói.
A vida é um índice, uma pista que leva a outras pistas... sem fim, nem começo.

Mas Hitler escreveu Mein Kampf (Minha Luta) para justificar suas ``ações heróicas'' . Mas Einstein escreveu ao presidente dos EUA dizendo que era preciso fazer a bomba antes que os alemães a fizessem. Mas Shakespeare escreveu Macbeth e Hamlet e " ser ou não ser" se tornou eterno. Mas Marcos e Lucas e Matheus e não sei quem mais do ' novo testamento' escreveram que Jesus foi crucificado e salvou a humanidade (seja lá do que for). Mas estou aqui na USP hoje com ticket bandejão, vaga no CRUSP, estágio na pró-aluno e tudo é do Estado, tendo eu a obrigação de lhe devolver seus préstimos. E que foi que escrevi na minha história que possa mudar o mundo? Não há como saber, pois somos re-escritos constantemente...

"O senso de controle do próprio destino a partir da crença em um propósito SUPERIOR faz com que cada um acredite ser um indivíduo especial, único, o mais insubstituível dos seres. "

Oração de uma cética

2006-11-20T02:01:00.000-02:00

Eu acredito em ginástica, natação e yoga
(mas só na ginástica gostosa,
que a gente faz enquanto conversa
e ri.)
eu acredito nos ciclistas
eu acredito em quem sabe correr...

Acredito nas histórias em quadrinhos
Acredito em modelos de desenho livre
e no desenhista
Eu acredito em fotografias ao acaso e,
sobretudo, em fotos de família ...
em fotos de qualquer família e principalmente daquelas
com vó e vô, e com primos e
cunhados que se odeiam, e
com gato e cachorro...
Mas não acredito muito em cachorros, só nos filhotes
e na mãe deles, e acredito em cachorro macho atrás de
fêmea no cio... mas na fêmea acredito de outro jeito.
Eu acredito em animais, nunca em adestradores.

Eu acredito em todas as bibliotecas, mas só em um pouco
duma livraria...

Acredito nas memórias de gente velha, em brincadeiras de crianças
e também quando elas falam sério.
Ah, e como acredito em quem acredita em crianças!
Acredito em brinquedo que não brinca sozinho,
em boneca de pano, avião de madeira, em amarelinha e esconde-esconde
Eu acredito em história de vó e vô sobre
assombração e coisas que não existem mais e
sobre coisas que é melhor a gente não fazer...
e acredito na música que eles ouvem

Eu acredito em música. Sou toda uma crença em música, na
matemática da música, no ouvido da música, na acústica...
na dança e no silêncio musical
Música é um tipo de fé.
Eu acredito sem pensar em música,
mas duvido das lojas de cd e de alguns vinis
Eu nunca acreditaria em discos de ouro e diamante...
aliás, nem acredito em pedra preciosa nenhuma.
Sempre acreditei em música de repente

Acredito muito em teatro do absurdo, quase nada
em cinema hoje em dia...

eu creio profundamente no palhaço,
creio na careca do palhaço e nos seus sapatos
Eu acredito no rosto por cima do rosto do palhaço,
eu acredito no seu nariz

Eu acredito em quem acredita em mais do que eu acredito.
Acredito.

E eu acredito em mentiras! Em toda mentira que se sabe mentira,
em toda mentira que começa com era uma vez.

Amor , uma releitura (a mais nova versão do mais velho conceito do mundo!)

2006-09-29T22:10:00.000-03:00

Ok, eu concordo, o título é beeeem pretencioso - e egocêntrico, além de tudo! Esta só é a mais nova versão porque é a última em que pensei, mas não diz respeito ao resto do mundo (a menos que mais pessoas concordem comigo ao longo do texto, mas isso seria completamente inesperado já que só estou levando a minha opinião em conta nesta crônica... e para piorar, acabei de descobrir que isso que estou escrevendo é uma crônica!).

Queria também tranqüilizar alguns (e desapontar a maioria), mas vou começar de uma vez a escrever este texto e não posso prometer ser categórica demais... nem de menos...

Bem, há algum tempo, no meio de uma conversa, soltei uma frase de brincadeira, apenas para botar fim a uma séria e acalorada discussão sobre preconceito e suas diversas formas. A frase foi: “Eu tenho preconceito contra o amor!”. Bom, o resultado foi nova discussão, não mais sobre preconceito (já que todos - todos menos eu – concordaram que a frase era absurda, o que havia não era preconceito da minha parte, mas resoluções baseadas em experiências negativas sobre o tema em questão). A discussão rumou para as famosas dores de amor!

Certamente, não vou falar aqui a respeito de nenhuma das minhas experiências, menos ainda se as mesmas foram de fato negativas e, portanto, demonstrariam toda a minha “amargura” contida num grito de “revolta” tão “desesperado” como aquele. Basta dizer que meus colegas de debate, a princípio, não entenderam a frase. Eu , realmente, queria continuar a falar sobre conceitos e pré-conceitos.

Amor é conceito? Claro que sim, o mais reconstruído e permanente de todos! Quem já não falou sobre ele? Quem não lhe deu a sua própria versão? Quem nunca contribuiu com uma frase pra infinita coleção de figurinhas "AMAR É..."? Todos têm o seu próprio conceito sobre o que quer que seja esse tal de amor.

E isso é o mais engraçado, pois este conceito é sempre algo novo e inédito (como cada pessoa que passa pelo mundo)... Amor é um conceito que nasce com a pessoa que diz "Eu amo" e diz "Amor é..."

Mas amor é pelo outro, sempre... Aí é que está o problema. Amor exige amor. Mas como amar e exigir amor, se cada pessoa é diferente e, portanto, seu amor também é? Como entender o amor do outro? Ou a falta desse amor, por não se reconhecer esse outro no nosso conceito?

Na verdade, eu não tenho pré-conceito contra qualquer amor, pois tenho meu próprio conceito sobre o que eu chamo de amor... Mas tenho pré-conceitos contra todos os outros que falarem em amor no mundo! São os seus amores, os seus conceitos!!! Eu só posso ter alguma aproximação com eles (com vocês), nunca o entendimento que tenho sobre mim mesma, sobre o que eu sinto e nomeio.

No máximo tenho uma aproximação com vocês, pensando no conceito geral de amor (aquele com o qual todos vêm contribuindo desde que puseram esse sentimento numa palavra)...

Não é interessante? Existe aquilo que eu sinto e, por sentir sei que existe, e então chamo de amor. Existe também aquilo que cada outro ser no mundo sente e chama de amor . E, por fim, existe um conceito geral que não é propriamente o sentimento de ninguém, mas que todo mundo (pelo menos em português!) identifica com a nomeação AMOR e acha que é o mesmo o que o outro sente.

Mas não!

Esse conceito geral é construído e reconstruído a cada dia.

Se o conceito geral de amor fosse uma coisa, eu diria q é uma coisa AZUL indefinível ... Como se essa coisa fosse feita de um imenso espectro de diversos azuis na qual alguns verão pedacinhos que chamarão de verde, enquanto outros ainda veriam ali mesmo algum possível anil. Mas a coisa toda, o todo da coisa, nós ainda chamaremos de AZUL. Indefinível, mas AZUL.

Microcontos: Série "di minuto"

2006-07-19T23:31:00.000-03:00

MICRO CRÔNICAS (Ou Micrônicas).

Ouvi num ônibus
" Vichi, tem tanto Franz Café em São Paulo quanto miséria na Paraíba."

O ciúme hoje
Tem foto abraçadinho em toda página que exige perfil na internet. Declaração de amor no blog, fotolog, orkut, msn e celular. Quem precisa de alianças? Ah, mas sempre tem uma excluída digital a cada esquina...

MICROCONTOS

Falar
Ela disse: "Amor". Ele riu e calou. Durante a erupção, o deslizamento de lava foi envolta por toda a neve acumulada sobre o pico daquele vulcão adormecido desde eras glaciais, cobrindo a chama em gelo e a montanha em cinzas. Ele disse:"Amei..." e "Não mais". Que importava? Havia fala. Pa-lavra. E gotas derretidas começaram a cair.

Silêncio
-Sempre tive medo de tempestades. Há milhares de anos atrás, caiu um raio na minha casa... Ainda estou esperando pelo barulho do trovão...

MICROFILOSOFIA

Teoria da Solidão Humana
É que a gente fala mesmo só para se ouvir. E quando parece que a gente conversa é, na verdade, para se ouvir com a voz do outro...

Conto dos outros...

2006-07-10T17:26:00.000-03:00

O conto abaixo é do Gil, meu amigo Gil Vieira, com toda sua narratividade fluida mas reflexiva, aquela sua prosa boa como café.... Café num dia de chuva...

De café e de reflexões

Insônia às vezes faz bem. Permite a reflexão. O sol está nascendo, já são quase seis e meia e o rapaz na janela tem lá os seus vinte e cinco. Mesmo na cidade cinzenta, vinte e cinco. Não mais que isso. Pensou em café e em como a noite tinha sido longa. Também pensou um pouco na vida e um pouco na morte – não há como separar estas duas coisas: vive-se e morre-se, sempre.
Os motivos para uma noite mal dormida podem ser tantos... Começou a elencá-los, enquanto observava o lento apagar do brilho de uma estrela. Deve ser Vênus ou Marte ou qualquer outra coisa. Se for mesmo Vênus ou Marte, então não é estrela. Não importa. Sim, importa. São planetas ou são estrelas e não há possibilidade de serem as duas coisas ao mesmo tempo. Com um pensamento assim, tão errante, jogam-se séculos de descobertas no vazio. Galileu foi covarde, mas sobreviveu ao inquisidor. Até ele, tão grandioso, mentiu, desmentiu-se.
Voltando aos motivos da noite mal dormida: preocupação? Com o quê, exatamente? Ele tem vinte e cinco. Tem trabalho, tem casa, tem nível. Só não tem carro ainda. Tem problemas sim, mas está aí uma coisa tão indissociável da vida quanto a morte. Todo mundo tem problemas. Ele mora tão longe... e não fala inglês, mas arranha um espanhol – e quem não arranha? Encontramos aqui coisas mais indissociáveis: falar português pressupõe “arranhar” um espanhol e vice-versa. Qualquer brasileiro pode se virar em Buenos Aires ou em Caracas, talvez encontre mais dificuldade em Madri – por causa da grande quantidade de sons interdentais. Terminologia.
O café, de idéia passou a algo concreto – não que as idéias não sejam concretas. Cheiro de manhã nascendo mesmo afogada em fumaça é sempre bom. Com café, tudo fica melhor, então. E isso era algo que sabia fazer e apreciar: café. Adorava desde criança. Gato brincando no quintal, mãe fazendo ruído lá pelas sete, avô assoviando uma daquelas músicas antigas... e um forte aroma, invadindo o quarto, entupindo as narinas.
Estrela quase que totalmente se apagando e o sol já com um pouco de sua circunferência à mostra. Xícara vazia. Garganta aquecida. Mas para que refletir tanto? Não bastam as vinte e três horas do resto do dia? Sim. Ele tem vinte e três e isso, definitivamente, não é um problema. Talvez seja culpa dele mesmo a falta de sono. Ninguém mandou ser tão misterioso e bonito. Mesmo canastrão como ator, mesmo dançando afetadamente Madonna, mesmo não curtindo Chico, mesmo não falando inglês, mesmo não planejando nada para o futuro – nem mesmo aquela viagem que todo mundo sonha em fazer um dia só com uma mochila nas costas – mesmo com tudo isso, misterioso e bonito, bem ao seu modo, e tão interessante. Valia a pena. Mora longe sim, mas quem não mora quando se vive com pouco dinheiro numa cidade tão desnecessariamente grande?
Agora eram as sensações que flutuavam. Tinha sido uma noite ótima aquela de uma semana atrás. Ele bem que tentou convencer que sabia atuar, mas escolheu uma cena de novela das oito para mostrar. Não colou. A galera se irritou, menos o de vinte e cinco da janela e do café. Ele já havia se encantado demais para considerá-lo um chato. No máximo, o que achou foi que ele era excêntrico, nada mais (e viva os eufemismos!). E quem é que não consegue dançar Madonna afetadamente? As sensações... Olhares tão desesperadamente se encontrando, se procurando. Havia sim problemas. A mãe e o pai jamais entenderiam e ele agora via motivos para ter perdido o sono. Mesmo longe de casa, mesmo sem cobrança da cidade afogada em fumaça.
A semana toda fora maravilhosa e esta manhã de segunda parecia despertá-lo de algo como um sonho. Ele estava ali na janela, e o sol lá fora quase no alto, imponente, sem ter dado nenhuma chance àquela estrela – realmente, se fosse um planeta não teria como o sol “dar chance”; planetas não têm luz própria. E ele tinha. Mesmo morando longe, não falando inglês e dançando daquele jeito esquisito a música nova da diva pop. Ele era o máximo e agora já parecia valer a pena ter perdido o sono refletindo enquanto se aprecia o nascer do sol tomando café na janela na manhã de mais uma segunda-feira da cidade que vive mergulhada em fumaça. Sentiu a mão dele sobre o seu ombro e pensou em como era bom acordar com a pessoa certa. Olhou aquele rosto tão lindo que sorria com olhos tão cheios de sono, e lembrou de Galileu e de toda aquela história de planetas, estrelas e sol. Talvez valha a pena não mentir mais, jamais se desmentir.

Gil Vieira
10/04/2006

Coletânea

2006-07-03T15:34:00.000-03:00

Meu conto intitulado "Um QUÊ a mais" foi selecionado e será publicado em coletânea de novos autores, organizada pela editora Andross e tem data de lançamento prevista para final de setembro de 2006.

Legal, né?

Novamente, post repetido...

2006-06-26T18:04:00.000-03:00

Noite

Fechei a porta para poder escrever. Não, nem a tranquei. É que a porta aberta me expunha ao de fora e eu quero o de dentro. Sei que está tarde, tarde da madrugada e que quase não há o de fora, pois a noite pertence aos reis. E somente aos reis é permitido entrar, eles que sabem a distância entre o sol e as estrelas, entre a íris e os nervos óticos, entre o “s” que se escreve e o “esse” que se lê, entre as gentes que o dia comanda e os bêbados e outros pungentes que a noite abriga. Reis pungentes: pequenas luzes cintilantes a piscar em frente a tv’s, postes públicos, mesas, copos de cerveja, revólveres, fatias de pão com manteiga e chocolate a esfriar, vídeo games, coxas, bundas, conspirações mundiais, papéis brancos... linhas paralelas se cruzando no meu caderno... hahnnnhh, hqueh hsonoh! Os reis que vigiam a noite não cabem neste quarto, mas eu precisava fechar a porta, empurra-la só um pouquinho com a ponta dos dedos do pé direito, e tentar ser/permanecer rei por alguns minutos.

Estrelas cadentes... Acho que vou-me embora pra Pasárgada a qualquer momento se não conseguir escrever/permanecer... Fechei a porta, mas é que é tarde e... os passarinhos cantam MPB sem que ninguém tenha lhes ensinado... enquanto passam os carros... no carro... que o Marco levou a gente até a praia porque ele é rei. E eu não era criança nem sereia, só menina querendo onda, sal e lua, mesmo feia, mesmo sem saber cantar. É que o mar era convite, a Mel era um sim pra água, meu coração um “quero ir lá tb, mas...” e o Gil, lá na orla, anjo, guarda, irmão. Letícia, anjo, guarda e cabide, mais velha. O Neto anfitrião, mas longe, muito longe dali... longe mesmo... longe é céu e mar casando lá no fundo escuro: um infinito beija o outro... e eu releio a praia. A praia de noite, da noite desta noite-reinado, (noite-palácio, castelo e barraco, noite-fábrica, noite-bordel, noitepungentenoite) todas as noites e aquela noite de praia que volta agora como o barulho que o ar engana a gente dentro de uma concha. Cada foto em claro-escuro, cada imagem congelada em movimento na minha cabeça, cada uma conta mil mentiras coloridas de luz e sombra, e isto até parece eu feliz. hahnnnhh... Agora sou amigo do rei...

Boa noite...

Tema: Amor impróprio

2006-06-08T11:38:00.000-03:00

Contos-pílula

Conto 1
Penso em Fraülen, Dama das Camélias, Nicole Kidman (ah, todas as Nicoles Kidmans), Celine Dion, Marilyn Monroe, minha amiga Jô e Pâmela Anderson. De todas, apenas Jô não conheço como a um produto que possa moldar, consumir e emoldurar ao meu bel-prazer. Jô, desculpe, você vai ficar de fora. Mas lembrei de você nesta lista, até te dediquei uma...

Conto 2
- Celine Dion?

Conto 3
Sorvete de morango e creme com calda quente de chocolate branco... Sempre os mesmos clichês...

Conto 5
Falocêntrica. Serão todas assim? As costas largas do meu professor de Física, as coxas do Diego quando coloca aquela bermuda longa do Palmeiras... Os olhos do Tom Cruise e... e o sorriso também... o nariz também. Cacá, não o jogador, não com k, o moço da porta... Mas é presencial, a vontade é de tocar e ver o que acontece. Escravagismo sexual de uma sociedade machista e capitalista. Intelectualismos não, deduções... Clark é para tocar o corpo e em cada parte em conjunto, Super-Homem é todo um pênis.
Enfim, é isso. Teorizo toda a porra antes de ser livre pra sentir alguma coisa! Quando eu estava saindo da sala, conversava distraída com alguém sobre qualquer coisa. Era colocar a mão, abrir a porta e ir... Eu estava de costas conversando, nem precisava olhar. No meio do movimento da minha mão em direção a maçaneta, dedos fortes agarram meu pulso e a cena congela. No lugar da porta, um moço...no lugar da maçaneta (!!!!). No meio do caminho, minha mão... A dele no meu pulso... Na minha frente e, por pouco, seu corpo. Ou uma parte dele.
Cena sem teoria.

Conto...
Não conto, não. Que pra ser livre eu só preciso de mim. E talvez meu travesseiro.

Conto 6
- O Diego nunca jogou no Palmeiras, ora!

Contos a partir das "idéias" do interessante texto Amor Próprio - texto no blog "Quando o amor acaba"

2006-05-31T12:08:00.000-03:00

Me ajudem. Estou pedindo ajuda, estou reunindo forças entre vocês, estou me dispersando para me juntar, estou me dando para me concentrar num ponto para o qual olho o tempo todo sem que possa enxergá-lo, um ponto que é uma estrela que , todos sabem, pode estar ou não lá no momento em que olho, pode já ter se consumido, pode ser sombra espacial irrastreável, mas chega ainda a meus olhos por uma magia que sei exatamente qual é, mas não me interessa tanto quanto a realidade da sensação de contemplá-la neste único momento como existência ainda mais mágica. Mágica porque ao me concentrar em vê-la, a estrela pisca... Todas as estrelas piscam, eu sei, mas se concentre uma vez na vida numa única estrela, a estrela aparece e desaparece em menos de segundos quando olhá-se para ela. É uma propriedade das estrelas, toda estrela pisca.

Me ajudem , eu preciso falar antes que ela desapareça para sempre... Embora, obviamente seja eu que desaparecerei antes, muitos antes de que se desvendem quaisquer desses mistérios maiores, nada mais que apenas maiores que a própria existência humana.

" Mas é que a verdade nunca me fez sentido.A verdade não me faz sentido! É por isso que eu a temia e a temo. Desamparada, eu te entrego tudo - para que faças disso uma coisa alegre. Por te falar eu te assustarei e te perderei? Mas se eu não falar eu me perderei, e por me perder eu te perderia."
" (...) falar agora seria precipitar um sentido como quem depressa se imobiliza na segurança paralisadora de uma terceira perna. Ou estarei apenas adiando o começar a falar? Por que não digo nada e apenas ganho tempo? Por medo. É preciso coragem para me aventurar numa tentativa de concretização do que sinto. É como se eu tivesse uma moeda e não soubesse em que país ela vale.
Será preciso coragem para fazer o que vou fazer: dizer. E me arriscar à enorme surpresa que sentirei com a pobreza da coisa dita. Mal a direi, e terei que acrescentar: não é isso, não é isso! Mas é preciso também não ter medo do ridículo, eu sempre preferi o menos ao mais por medo também do ridículo: é que há também o dilaceramento do pudor. Adio a hora de me falar. Por medo?

E porque não tenho uma palavra a dizer."

(Clarice Lispector- Apaixão Segundo GH)

Apenas mais uma comédia romântica de escritório

2006-05-25T12:04:00.000-03:00

É como se fosse uma imensa bíblia empoeirada, largada ao lado de um monitor tela plana de 19 polegadas e milhares de pixels coloridos. Embora a capa preta de couro, a elegante letra dourada... Embora a logística avançada da separação dos livros por páginas picotadas a cada santo autor. Embora suas opiniões contraditórias, mas milenarmente interessantes. Suas metáforas criativas, divertidas, fabulosas, variadas e de múltiplas interpretações. Embora mesmo suas novas e velhas histórias convivendo juntas, divididas apenas por um homem que até retornou no terceiro dia, mas que depois disso só se ouviu falar por aí. Depois, nem pra devolver o troco do dinheiro emprestado pro tal maço de cigarros. Depois, nenhum como aquele. Aquele, aquele sim era o Homem... Os outros, apenas outros. Talvez por isso era que diante desse, o das cores e gírias, o da pressa, o dos dedos rápidos, dos olhos grandes, talvez somente por isso é que poderia justo ela se sentir uma bíblia enorme, daquelas com zíper, de páginas avermelhadas e estriadas.

Não tinham nada em comum e dividiam o mesmo ar condicionado, a mesma impressora e até a velha cafeteira, logo também o mesmo salário... E, no fim, nenhuma divisão: rápido como seus quatro milhões de neurônios que diz ter a mais ou seus sei lá quantos bilhões de espermatozóides de cada noitada, este lhe levaria também a mesa. Deixava só o sorriso metálico e o queixo liso, sem sequer um único sinal de lâmina afiada.

No primeiro dia, perguntas inocentes e a cara de anjo. Tantos obrigados e por favor, com licença e a senhora antes... ah, perdão, VOCÊ antes. Tanta cópia que tirou naquela máquina, tanto documento que buscou, tanta carta, relatório, memorando, até café serviu - e com adoçante! Chegou mesmo a lhe parecer apenas mais um ágil, mesmo garboso, mas inofensivo mensageiro como os outros todos que chegaram e partiram da Corpo e Sucesso. Sem nenhuma chance de má notícia.

Jamais imaginaria a pressa deste a cada nova edição lançada. Em pouquíssimo tempo já era outro. E eles nem eram os repórteres daquela revista, mesmo que revisores também fossem bastante pressionados quanto à pontualidade. É como se ele dobrasse de velocidade, proporcionalmente ao quanto lhe diminuíam as gentilezas. Afiado, o estagiário oferecia milhares de obscenas perguntas para cada uma de todas as firmes respostas que ela sempre usara tão confiantemente.

- Estão na gaveta da minha mesa, na pasta amarela.

- E por que não no porta-arquivos, onde seria mais organizado?

- Ficam perto do dicionário.

- E por que não usa a internet?

O editor-chefe já percebeu. Todos os jornalistas, até o moço que vende aquelas malditas trufas deliciosas das quartas-feiras. Os próprios arquivos perceberam. Era questão de tempo, do fim dos tempos. Estava perdida, sem nenhuma salvação. Um cavaleiro do apocalipse, senão o próprio Anti-Cristo - até já o vira com uns dois nietzches a tira colo. Quanta metáfora imbecil! Ela começava a achar cansativos todos os que antes considerava seus detalhes mais charmosos, como tudo o que perde a cor quando a gente se acostuma. E ele de camiseta estampada e tênis vermelho.

Sempre fora do tipo que é a última a sair, quase a primeira a chegar e nunca havia imaginado o quanto seus inúmeros esforços poderiam tornar-se cada vez mais desnecessários diante da novidade esbaforida que era aquele rapaz para o ambiente do escritório. A cada hora uma piada diferente ou uma informação curiosa sobre a década de 80, ele que não fazia mais do que engatinhar e assistir a Xuxa enquanto ela já ralava numa faculdade de Biblioteconomia que não teria dinheiro para terminar. No dia em que ele chegou assoviando Eduardo e Mônica, teve ímpetos de esbofeteá-lo com o teclado. Parecia ler os seus pensamentos mais confusos antes mesmo de os ter formulado direito, apenas para lhe jogar na cara a sua mediocridade. Ele era o que lia Nietzche e ela a que não falava alemão! Além do mais, citar Legião é uma heresia imperdoável. Era o “seu” tempo, a sua década perdida, a sua trilha ouvida à exaustão em todo tipo de lual e bailinho daqueles com dança da vassoura, troca de casais, coisas esquecidas desde as velhas histórias.

Alfinetavam-se como se o fizessem com pequenos bonecos vudu, esperando ansiosos pelo julgamento final, quando o período de estágio dele findaria-se e viria a efetivação na empresa, a substituição dela, o fim dos tempos. Ou não. Cada um pegava-se com seu santo, ela com Atena, trabalhos de Hércules, paciência de Jó. O estagiário corria, tentando proteger os calcanhares.

Ele ao telefone, cheio de diminutivos horrivelmente irritantes. Ela horrivelmente irritada, imaginando como é absurdo as meninas de hoje em dia serem capazes de suportar esse tipo de papo-furado. "Mas o pior é que parecem gostar..."

- "Ah, gatinha! Que é isso? Só imagina: a gente agarradinhos, dormindo de conchinha a noite toda... Andando de mãozinha dada na praia... Depois, luz de velas, só nós dois e um viinho, hein, lindinha?"

- Viinho? Como é que alguém consegue pronunciar isso?

- "Um minutinho, linda. Depois te ligo. Beijinho nesse pescocinho lindo”.Ei, dá pra se meter com a sua própria vida?

- Claro, é só você usar o telefone da revista apenas para assuntinhos profissionaizinhos, tá?

Uma bíblia velha, de capa preta e páginas estriadas. Como poderia entender-se diante daquele rapaz, daquele mundo estranho e arbitrário senão por essa metáfora? Quando fora chamada ao RH da Corpo e Sucesso, sabia exatamente o que esperar. Na correria do momento, só conseguiu mesmo foi à clássica caixa de papelão, pedida emprestada ao moço das bombas (trufa, tanto faz). Cética a vida toda, sentiria-se ridícula se tivesse que mudar o humor, o visual, o gosto, o jeito, enfim, vender a alma com embalagem e tudo apenas para acompanhar a nova moda estabelecida pelo rapaz das cores fortes naquele seu lugar, sobre a sua mesa. Faria tudo de cabeça erguida. Ao menos, era uma boa desculpa para dar ao cachorro e às plantinhas, passaria mais tempo com eles. É claro, poderiam ter trabalhado juntos, poderiam ter aprendido, poderiam dar certo... Não fosse sua eterna obsessão por um ser perfeito, pelo homem acima de todos os pecados.

O nome do poema abaixo é mesmo "II"

2006-05-10T09:42:00.000-03:00

Este poema já foi postado, mas já faz tantos séculos isso...

Aqui, imagem de Dante no inferno... Amém.

E, no entanto, só quero dizer-lhe que nos enganamos
hipocritamente o tempo todo
Mas, engraçado...
Nos enganamos quando pensamos ou quando sentimos?

Ah, meu amor!
Você pensa com o corpo todo,
pensa com os sentidos em turbilhão,
pensa cálido como seus desejos.
Eu também, eu sei..

E que há de nós que não saibamos?
Sabemos.
Você de si.
Eu de mim.

Só de pensar, logro conhecer
É que guardo o de fora, guardo descrições do mundo,
guardo até o que dizem e escrevem
aqueles que perceberam sós o que ainda não percebi por mim.

De pensar, construo
E a mesma destruição vem do contínuo pensar
de todos. Penso com palavras?

As palavras constroem as definições.
As palavras não criam o pensamento, criam a forma de pensar

( a estratégia de pensar, o jogo de pensar...
as palavras criam a razão...
razão não é pensamento , é parte dele...
já que pensamento é tb associar, imaginar, sonhar).

E é assim que tenho sentido: pensando.
Claro, primeiro a sensação por si,
como a luz que me arde nos olhos ao sair da caverna.
A percepção,
os sentidos.

Depois, acostumada às formas.
E sinto então com o pensamento,
alimentada pelo pensamento,
aniquilada pelo pensamento.

Destruo assim a vontade de amar?

Não,
o desejo não é pensar.

Eu desejo apenas,
desejo a partir do sentir,
da luz,
da dor,
do id.

E não há razão que bloqueie,
limite ou crie em mim uma paixão.
A razão é um jogo, já disse.
Brinca com os sentimentos,
não os cria nem impede de existir.

Uma paixão não retorna,
apenas morre/nasce outra nova,
outra estranha e boa.
Estranha porque experimento estranho
o de fora, não o eu.

Pelo pensamento, vislumbro-me irremediavelmente só.
Presa a um corpo,
a um limite,
a uma configuração...
única,
ainda.

Meu tempo, meu jogo, minha razão, meus caminhos, minhas experiências,
e lembranças
e imagens
e decisões e cabelos e braços,
olhos, dedos e estômago.

Meu eu.
Cansado e descrente,
sem qualquer doutrina ou sabedoria.
Sem verdade, razão, motivo, satisfação ou anseio fiel.
Sem misticismo, sem teogonia - "e agora , José?"
Sem respostas,
cem perguntas ( cem mil perguntas e muitas mais!)
Sem ciência, sem consciência e sem santificação.

E a salvação? Não há.
Nenhuma.

Então por que e , principalmente,
(se já tanto caí, cicatrizei, abri ferida
novamente)
por que é que insisto?
Ora, se já não posso mais acreditar,
se nenhuma apologia, se nenhum altar,
se palavras ao vento,
se nada há em que me deposite ilusoriamente,
em busca distraída pelo completo.
Se já sei que não me basto,
então por que o outro? Por que você?

Porque não-eu...
porque imprevisível, porque único mistério sobre a Terra,
porque impossibilidade,
porque existência experimentada jamais
por outro além.

Você porque você.

Qualquer um... ora!
Que merda!
Então, por que não qualquer um?

palavras...

2006-05-04T18:29:00.000-03:00

Eu odeio a literatura! Como quem odeia acordar... Como quem acorda de mãos esvaziadas, olhos estúpidos, boca seca de palavras... Odeio literatura porque literatura é fuga.

Eu odeio as palavras... Palavra é confissão. Como quem odeia um espelho por acreditar nele, como quem odeia uma fotografia torta, como quem odeia tentar chegar onde os pés não alcançam. Eu odeio, eu odeio...

Ah, eu odeio os sentimentos! Odeio qualquer sentimento porque sentir é loucura... Mas loucura que não mata e não cura, que não salva nem engana para sempre...

Eu odeio o pensamento porque pensar é uma prisão. Como este inútil explicar o que quer que seja...

2006-04-28T18:53:00.000-03:00

"E se ela dança no sétimo céu?"

2006-04-25T11:17:00.000-03:00

Novamente re-postando um texto neste blog. Com a diferença de que este nem é antigo nem foi retirado.
A idéia é , como o texto apresentava ambigüidades quando foi publicado na primeira vez, oferecer agora a sua versão revisada para quem tiver interesse (com as correções e inserçoes marcados com outra cor, ao longo do texto) ... E, assim, atualizar o blog! Mesmo q seja uma atualização com algo já feito anteriormente. (enfim, td é desculpa pra falta de novidades...rs)

bjs

"E se ela dança no sétimo céu?"

Picasso

Chegou cedo. Foi melhor mesmo vir direto, apenas tendo antes o cuidado de guardar as sapatilhas na mochila de tricô. Os tênis esportivos não combinavam com a longa saia indiana, mas eram confortavelmente o seu número e foi só o que a Liliz pôde lhe arranjar àquela hora, na saída da academia.
Agora, com o top de malha negro, saia e mochila pastéis e os tênis fluorescentemente alaranjados, ela procurava uma mesa próxima ao palco precário daquele nostálgico barzinho da moda (Pub? E aqui é a Inglaterra? Ele podia ter chamado de boteco até! Mas pub? Não era à toa que terminaram, jamais se entenderiam). Estava ansiosa para a primeira apresentação da Beatriz, do Léo, da Maria e da Terezinha; acompanhou todos os ensaios e sentia que se não estivesse lá, junto a eles, algo poderia, aliás, fatalmente daria errado. Não era nem uma superstição, só a sensação de fazer parte da banda que viu crescer no jardim de sua casa e da qual não poderia se afastar de jeito nenhum naquela estréia. Mesmo a estréia sendo ali.
Pediu água com gelo e limão, sem gás. Acendeu um cigarro.
As luzes baixaram.
Alguns bandolins.
Respiração. Voz. Freqüência.

Ao menos a fumaça era livre para dançar pelo salão, mas o pensamento também voa.
Os bandolins. Respiração, diafragma... Vozes. Ressonância.
Com a água, um pedaço de papel cheio de números engasgados sobre a bandeja prateada do garçom.
Sorriu, fez sinal para que se apressasse então, a música logo estaria no fim. Recebeu outro sinal que não decodificou, ainda muitas sombras e cada vez mais pessoas chegando. Ele ficou junto ao caixa. Também acendeu um cigarro, tomou uma vodka com gelo. "... se julgando amada ao som dos bandolins..."
Olhares. Pra todos os lados.
Alguns cruzamentos.
Fez novo sinal, agora chamou a atenção dele... Mas era com o garçom; devolveu-lhe o papel e pediu vodka. Sem gelo.
Ele estranhou receber o papel de volta, mas também tinha se julgado precipitado ao mandá-lo já tão cedo quando a viu com aqueles tênis alaranjados sem meias, recostada a cadeira. Sabia, tinha sido inconveniente... talvez propositalmente inconveniente... Nada indicava quanto tempo ela ainda ficaria, de quais bebidas ou outras ilusões se serviria, nem seu humor, nem seu amor...
Resignou-se a contar tostões, enumerar possibilidades, ganhos e perdas, prejuízos, lucros, juros, juras, mentira, traição, não! 1 + 1 = 2... 2 – 1 = 1... 1 = 1... Qual o troco?
Não, não eram os outros copos que pegou a mais na bandeja do garçom. Só tinha tomado inteiro o de água quando descalçou os pés; com a ponta do esquerdo pressionou através do tornozelo, até escorregar-lhe o tênis... Com o dedão livre, brincava pelo chão. Daí mal se percebeu como, mas já em transe, no centro do salão, num leve movimento de braços, colo e quadril, lá estava entre os rodopios que ninguém entendeu. E nem respirou. Fumaça neblina madrugada em roda iluminada pelo botequim.
Derrubou, sem querer, o copo vazio no chão. Um coração de vidro. Mas como coincidia com o acorde final, ficou até bonito aquele espatifar-se de realidade, tanto que recebera palmas junto com a banda. Pés e face vermelhos...A próxima música foi em sua homenagem.
“Eu não sei dançar
Tão devagar p'rá te acompanhar...”

Um paradoxo.

Ele entendeu. E com o peito ainda tremendo, mandou o garçom avisá-la que a conta era cortesia da casa; pela dança . Sem números engasgados, voltou ao caixa e sorriu para todos os clientes aquela noite.

Teogonia

2006-04-24T09:41:00.000-03:00

Para que não haja reclamações quanto a falta de postagens.... E para lançar uma luz sobre o texto anterior...

Afrodite

Deusa do amor e da beleza, era esposa de Hefestos (feio e coxo, deus ferreiro, do fogo e dos artífices; criou a estátua que daria origem a Pandora) e amante de Ares, a quem deu vários filhos (entre eles Fobos = Medo, Deimos = Terror, Eros = o Cupido). A deusa também era conhecida e temida por suas explosões de ódio que ocorriam principalmente quando era contrariada em seus caprichos. Sua arma favorita, utilizada em suas vinganças, era o amor, o qual habilmente transformava em arma certeira, muitas vezes fatal.
Afrodite para os gregos e Vênus para os romanos.

Dionísio

Era o deus do vinho e da fertilidade. Filho de Zeus e uma mortal, foi alvo do ciúme de Hera, que matou sua mãe e transtornou o seu juízo. Assim, Dionísio vagueava pela terra, rodeado de sátiros e mênades. Era o símbolo da vida dissoluta.
Dionísio para os gregos e Baco para os romanos.

Ares

O deus guerreiro por excelência. Seus pais, Zeus e Hera, detestavam-no, mas era protegido por Hades, pois povoava o inferno com as numerosas guerras que provocava.Era muito respeitado pelos gregos por sua força e temperamento agressivo.
Ares para os gregos e Marte para os romanos.

fontes: www.organon.hpg.ig.com.br/mito_lendas.htm ; www.mundodosfilosofos.com.br/deuses.htm ; www.algosobre.com.br/assunto/ler.asp?conteudo=40

Comentários

2006-04-18T18:04:00.000-03:00

sun, tenho um baita orgulho de ler aqui o que eu gostaria de ter escrito, sabe?
Jô | Homepage | 04.19.06 - 12:59 pm | #

Gravatar Eu não lembro se eu deixei meu feedback p/ este escrito da outra vez... (Mas lembro que o li!) De qualquer forma... É bom relê-lo!
Lembro-me que, da outra vez, eu não havia curtido muito o desfecho... Mas... Agora eu gostei!
Fejones | Homepage | 04.20.06 - 8:57 am | #

Gravatar Essa eu quero ver... =P
E pq só até semana que vem?
Fejones | Homepage | 04.20.06 - 10:21 am | #

Olá senhorita (espero) Sol.
Um astro muito poderoso, o sol, e para minha surpressa penso que a Sol (você é claro) também o seja. Bom mas sobre você pouco posso dizer, pois ainda não tive o prazer de conhece-la.
Mas seu escritos são muito poderosos e cheios de energia, como o belo astro.

Quanto a comentários sobre sua principal personagem, Dalva. Ainda não tenho uma imagem completamente formada sobre Ela. Não sei se é como você se vê no futuro, caso tenha má sorte na vida, ou se é algo que você nunca seria.
Não sei se Ela pode optar pela atitude covarde que sua amiga Cléo tomou. Ela é muito impulsiva e corre o risco. Mas não creio. É sim um tanto romântica, um romantismo que beira ao adolescente.
Mas há algo que muito me intrigou. Como pode alguem escrever uma carta de amor para ninguem? Em quem Ela pensava ao pôr seus sentimentos em belas letras, sobre o branco papel? Em um amor do passado? Em um amor fantasmagorico, ireal producido por seu rom^ntismo?
Não sei.
Estou curioso.
Roby | Homepage | 04.21.06 - 9:33 pm | #

Gravatar Mas só pq eu tava ficando (mal) acostumado c/ publicações freqüentes por aqui?!?!?
[]
Fejones | Homepage | 04.23.06 - 8:37 pm | #

Gravatar À exceção do problema cu BlogSpot... Sim! Meus problemas são bem semelhantes... Passei os 2 últimos fds's em Sorocaba - e em Sorô, não tenho micro à minha inteira disposição...
E, pra ficar pior, tava numa correria louca nessas últimas semanas... Era trampo até as 22h... Era email pra enviar... (Tentei agilizar a pizzada, mas não virou...) Era a colação-de-grau... Era meu dedinho quebrado nesse domingo... É a declaração do imposto-de-renda que eu ainda não fiz...
(Nossa! Qta desculpa... Mas tá fueda! Não tem me sobrado muuuuuuuuito tempo pra viver... E, qdo sobra, nem sempre sobra o suficiente p/ eu desperdiçar na frente do micro... Ou então, não tem micro por perto...)
Bom... É assim que estamos! Mas acho que, nesse fds, vou ter tempo o bastante pra perder na frente do micro...
Fejones | Homepage | 04.24.06 - 10:14 am | #

Retrato

2006-04-06T11:23:00.000-03:00

Prólogo

Retratos devem ser feitos por desconhecidos. Devem captar o instante-já e indizível do mistério de existir de repente, não o movimento enlouquecido dos pacotes de luz se propagando na atmosfera. Deve ser o som morto da árvore colossal caída há séculos numa clareira deserta, imaginado – e apenas imaginado – pelo visitante sonhador que tropeça sobre suas raízes antigas e desfeitas. Um retrato, posto que não é cinema, obedece somente a lei do invariável, desconhece a transformação. Um retrato é sinal vermelho infinito, jamais verde.

Para retratar é preciso paixão, amor nunca. O amor estraga a revelação, queima a alteridade, intensifica a exposição, corrige a luz, corrige a sombra, corrige o enquadramento... Corrige o intocável e o falsifica. Desconstrói. Rebusca. Faz releitura. Photoshopeia a alma. Não para embelezá-la, mas por simples costume de não ver. Não é a cegueira proverbial, é apenas o medo preguiçoso de fugir da caverna e desentranhar as sombras.

Não é, no entanto, verdade o que o retrato mostra. Não é certeza, não é piso nem pedra. Por isso a paixão. O retrato é tão somente o engano, é a máscara de teatro, é uma mentira cara-de-pau e sarcástica, o retrato é a ilusão do coelhinho na cartola e da queda na montanha russa... A paixão é quem faz o retrato porque o que ela garante é apenas o desejo pelo desconhecido, a vontade de cair, o susto no escuro, as palmas pelo espetáculo. O amor é biógrafo, a paixão, fotógrafa.

E, por fim, um retrato não pede mais que duas dimensões, não expõe profundidade nenhuma (só a insinua) e nunca irá propor casamento... Apenas rouba o beijo.

Capítulo I - Luz

É comum. Igual. Passa despercebido na multidão. Indistinto. Cara comum, óculos comum. Corpo grande, mas sem excesso de gordura nem escassez de carnes... Alto apenas por comparação com a maioria mediana do país. Branco. Insípido.

Sério e sacana, agradável e inquisidor, tímido e atrevido, calado e inoportuno, velho e infantil, arrogante e discreto, zombador e garboso, sutil e ferino, confiável e intrometido, sedutor e fiel, conservador e liberal, previsível e insólito.

Veste-se ora despojado, ora cuidadoso. Mas sempre óbvio, modesto, quase clássico. Mesmo o uso das bermudas em si não chamariam maior atenção, não fosse o ~~(saudável torneio da perna~~) uso de meias.

"8 de maio apareceu na minha mente"

2006-04-03T00:21:00.000-03:00

...∞...∞...∞...∞...

Acho que... Não, eu não acho.

Tenho plena certeza de que a primeira coisa que amei em você foi seu filho não-nascido, oito anos atrás. O pai que (antes de você?) eu soube, sem saber, que (nunca previ quando) certamente você se tornaria. Ainda não faz oito anos, mas maio está tão próximo!

Embora eu tenha me sentido muito injustiçada no ano passado quando, ao fim do filme, não me encontrei em Clarissa Vaughn, negando a predição de meus dois grandes amigos, creio agora que algumas visões são mais aguçadas quando calam a razão.

Ainda não gosto de Clarissa como de Laura ou Virgínia. Estas as que nunca fui, a não ser por dentro. Não são nossas ações no mundo o que realmente conta? O que hoje julgo saber de você possui forma, tamanho, significante. E a lembrança mais antiga que guardei da sua imagem não tem data, mas imagem que é, está escura pela noite mal iluminada em que um moleque de dezesseis anos movimenta-se em frente ao portão da minha casa, apresentado a mim por nosso então amigo comum.

Não é o que eu não teria feito (fosse aquela esta de hoje), é o que eu ainda não teria feito, sendo esta. Fica faltando um "happy end" (dizem que se não for happy, não é o end), uma moral da história, um aprendizado, o porquê da trajetória feita pelo herói de um romance de formação, uma descoberta, um epílogo, uma crítica bem amarrada, uma frase de efeito, uma conclusão, uma síntese, um ponto. A data que ficou gravada em milhares de conexões nervosas só voltou por ser automática, por fazer parte da história. No dia, era noite, em que você foi gentil e brincalhão com uma pirralha de oito anos como a Francine, eu descobri o irmão mais velho que (eu ainda não sabia) você já era, o pai que (sempre soube) você teria de ser. Era maio, eu tinha apenas dois irmãos menores (a Fran e o Rô), talvez não conhecesse seus pais ou os conhecera naquela noite, nosso amigo comum ainda não havia me dado a primeira das rosas que jamais guardei... Por que resgato pontos para criar uma linha que já se faz no meu somente caminhar? É que teimo em ignorar a luz da manhã que escorre sem permissão pela janela do meu quarto ou entre as nuvens, já que não encontro corpos físicos para os fantasmas novos de cada madrugada.

Mas um álbum de fotografias não é um corpo real? Ainda que virtual? É o corpo que aprisiona parte da alma (luz?), jogando-a para além de si mesma em uma estrada além da estrada, até que a última memória (neste mundo, multiplicada por gigas incompreensíveis) finalmente morra com o nome, depois de passados muitos homens, muitas épocas. Se é assim, como impedir que oito anos signifiquem? Se faz tão pouco... Ou que uma predição seja verdadeira? (toda predição é uma fotografia do presente jogada adiante, photoshopeada para parecer outra, quando não é).

O que tememos na predição não é o futuro, posto que este nunca virá, por definição. Tememos o retrato. A revelação. O reconhecimento. O agora.

Eu gosto menos de Clarissa quanto mais a entendo, e é por isso que não espero a sua amizade hoje nem seu amor ontem, com ou sem minha previsão. Para que eu aceitasse Clarissa, seria preciso não conhecê-la. Se lhe dei hoje aquele vaticínio ao contrário, não é para que o aceite, mas para me vangloriar da fotografia que fiz. Eu bem sabia o pai que você é agora e isso me trouxe êxtases, como a única prova de uma verdade morta, última memória de homens extintos, a certeza de que amei, pelo menos, uma realidade possível neste mundo.

Nota surreal anexada ao contexto: Viktor (seu filho), Vítor (filho daquele nosso amigo comum) e João Victor (meu outro irmão menor, hoje com 5 anos, cujo nome fui eu que escolhi).

...∞...∞...∞...∞...

Tentativa de um poema infantil...

2006-03-27T10:42:00.000-03:00

No tempo de Cecília não era assim!

Quero o doce e o dinheiro do doce
de amanhã
Amanhã quero de novo!
Outro novo, todo novo
vídeo game, bicicleta, lápis de cor...
Trinta e duas, cinqüenta e nove,
noventa e seis ou cento e vinte?
Me dá todos! Lápis, giz, hidrocor!
Caneta, computador!
Celular que tira foto,
Boneco de pilha,
controle remoto,
Todos os chocolates
Do supermercado,
Os super heróis
Da tv
a cabo
Todos os istos e aquilos
Tudo o que eu pedir, sem dizer não.

Ou me dá ou eu choro!

Eu quero isto,
Isto... Este, esse e aquele outro!
Eu sempre quero tudo novo
de novo!
Mesmo sem muita vontade de fazer nada hoje...

Ai, que preguiça...

______________________________________________________

Ou isto ou aquilo

Ou se tem chuva e não se tem sol
ou se tem sol e não se tem chuva!

Ou se calça a luva e não se põe o anel,
ou se põe o anel e não se calça a luva!

Quem sobe nos ares não fica no chão,
quem fica no chão não sobe nos ares.

É uma grande pena que não se possa estar
ao mesmo tempo nos dois lugares!

Ou guardo o dinheiro e não compro o doce,
ou compro o doce e gasto o dinheiro.

Ou isto ou aquilo, ou isto ou aquilo...
e vivo escolhendo o dia inteiro!

Não sei se brinque, não sei se estudo,
se saio correndo ou fico tranqüilo.

Mas não consegui entender ainda
qual é melhor: se é isto ou aquilo.

Cecília Meireles

"E se ela dança no sétimo céu?"

2006-03-19T20:32:00.000-03:00

Picasso

Chegou cedo. Foi melhor mesmo vir direto, apenas tendo antes o cuidado de guardar as sapatilhas na mochila de tricô. Os tênis esportivos não combinavam com a longa saia indiana, mas eram confortavelmente o seu número e foi só o que a Liliz pôde lhe arranjar àquela hora, na saída da academia.
Agora, com o top de malha negro, saia e mochila pastéis e os tênis fluorescentemente alaranjados, ela procurava uma mesa próxima ao palco precário daquele nostálgico barzinho da moda (Pub? E aqui é a Inglaterra? Ele podia ter chamado de boteco até! Mas pub? Não era à toa que terminaram, jamais se entenderiam). Estava ansiosa para a primeira apresentação da Beatriz, do Léo, da Maria e da Terezinha; acompanhou todos os ensaios e sentia que se não estivesse lá, junto a eles, algo poderia, aliás, fatalmente daria errado. Não era nem uma superstição, só a sensação de fazer parte da banda que viu crescer no jardim de sua casa e da qual não poderia se afastar de jeito nenhum naquela estréia. Mesmo a estréia sendo ali.
Pediu água com gelo e limão, sem gás. Acendeu um cigarro.
As luzes baixaram.
Alguns bandolins.
Respiração. Voz. Freqüência.

Ao menos a fumaça era livre para dançar pelo salão, mas o pensamento também voa.
Os bandolins. Respiração, diafragma... Vozes. Ressonância.
Com a água, um pedaço de papel cheio de números engasgados sobre a bandeja prateada do garçom.
Sorriu, fez sinal para que se apressasse então, a música logo estaria no fim. Recebeu outro sinal que não decodificou, ainda muitas sombras e cada vez mais pessoas chegando. Ele ficou junto ao caixa. Também acendeu um cigarro, tomou uma vodka com gelo. "... se julgando amada ao som dos bandolins..."
Olhares. Pra todos os lados.
Alguns cruzamentos.
Fez novo sinal, agora chamou a atenção dele... Mas era com o garçom; devolveu-lhe o papel e pediu vodka. Sem gelo.
Ele estranhou receber o papel de volta, mas também tinha se julgado precipitado ao mandá-lo já tão cedo quando a viu com aqueles tênis alaranjados sem meias, recostada a cadeira. Sabia, tinha sido inconveniente... talvez propositamente inconveniente... Nada indicava quanto tempo ela ainda ficaria, de quais bebidas ou outras ilusões se serviria, nem seu humor, nem seu amor...
Resignou-se a contar tostões, enumerar possibilidades, ganhos e perdas, prejuízos, lucros, juros, juras, mentira, traição, não! 1 + 1 = 2... 2 – 1 = 1... 1 = 1... Qual o troco?
Não, não eram os outros copos que pegou a mais na bandeja do garçom. Só tinha tomado inteiro o de água quando descalçou os pés; com a ponta do esquerdo pressionou através do tornozelo, até escorregar-lhe o tênis... Com o dedão livre, brincava pelo chão. Daí mal se percebeu como, mas já em transe, no centro do salão, num leve movimento de braços, colo e quadril, lá estava entre os rodopios que ninguém entendeu. E nem respirou. Fumaça neblina madrugada em roda iluminada pelo botequim.
Derrubou, sem querer, o copo vazio no chão. Um coração de vidro. Mas como coincidia com o acorde final, ficou até bonito aquele espatifar-se de realidade, tanto que recebera palmas junto com a banda. Pés e face vermelhos...A próxima música foi em sua homenagem.
“Eu não sei dançar
Tão devagar p'rá te acompanhar...”

Um paradoxo.

Ele entendeu. E com o peito ainda tremendo, mandou o garçom avisá-la que a conta era cortesia da casa; pela dança . Sem números engasgados, voltou ao caixa e sorriu para todos os clientes aquela noite.

...

2006-03-15T10:56:00.000-03:00

Deveria ser proibido escrever. Ainda mais escrever assim, sabendo a sua imensa farsa.
A respiração deveria cessar; os olhos se negar a clarear os cômodos de dentro; o ouvido explodir, os músculos tinham é que se rebelar em terríveis, em insuportáveis espasmos, contrações e inflamações febris para impedir uma tal proximidade como essa. Todo o corpo, acredito, sofre mesmo bem pouco a sua imensa culpa em permitir o movimento de míseros dedos. E não faz mais do que reclamar em juntas mal dobradas, pés formigantes, olhos bestas pela falta ou excesso de lágrimas, num cansaço geral que é da vida, mas se finge como sendo do acordar diário e comum, nas tão velhas quanto confusas taquicardia de cabeça e enxaqueca de coração (sempre iguaizinhas e mentirosas).
Todo o corpo deveria parar. Não em morte, não ainda.
Apenas faria sua parte se se pusessse, em descomunal empenho pela vida, a impedir por natural ocorrência fisiológica esse imperdoável mergulho que é escrever. E ainda mais escrever assim. A culpa é do corpo!

Fatigada

2006-03-02T03:32:00.000-03:00

É difícil abolir todas as leis. É como cavar até que não reste mais terra impedindo a passagem para o ouro. Mas ouro, desejo que é, sonho que é, invenção que é, não há. Só há enquanto se procura. Encontrado, o ouro desvaloriza.

Quanto menos ouro, maior a sua cota na bolsa de valores. Sobre o ouro encontrado não se caminha, não se planta, não se ama, não se sonha...
E se eu cavar tudo (sem nem ouro), como poderei pisar? Sem o não, que importa o sim?

Quero cordas, para poder cortá-las. Grilhões para odiá-los e ,com minha justiça, corroê-los . Quero uma caverna para dela fugir, quero um oceano para nele afundar... Pedras para carregar.... Pedras no meio do caminho, para nunca me esquecer...

Entrelaçados

2006-02-24T17:41:00.000-03:00

O Mundo é Um Moinho

Composição: Cartola

Ainda é cedo, amor
Mal começaste a conhecer a vida
Já anuncias a hora da partida
Sem saber mesmo o rumo que irás tomar

Preste atenção, querida
Embora eu saiba que estás decidida
em cada esquina cai um pouco a tua vida
E em pouco tempo não serás mais o que és

Ouça-me bem, amor
Preste atenção: o mundo é um moinho
Vai triturar teus sonhos tão mesquinhos
Vai reduzir as ilusões à pó

Preste atenção, querida
De cada amor tu herdarás só o cinismo
Quando notares, estás à beira do abismo
Abismo que cavastes com teus pés

_____________________________________

TIMIDEZ- CECÍLIA MEIRELES

Basta-me um pequeno gesto,
feito de longe e de leve,
para que venhas comigo
e eu para sempre te leve...

- mas só esse eu não farei.

Uma palavra caída
das montanhas dos instantes
desmancha todos os mares
e une as terras mais distantes...

- palavra que não direi.

Para que tu me adivinhes,
entre os ventos taciturnos,
apago meus pensamentos,
ponho vestidos noturnos,

- que amargamente inventei.

E, enquanto não me descobres,
os mundos vão navegando
nos ares certos do tempo,
até não se sabe quando...

e um dia me acabarei.

_________A dor de Frida_

2006-02-01T00:27:00.000-02:00

O que me impressiona em Frida (o filme, a mulher... ambos) é o corpo se desmoronando. O que me dá arrepios, mal-estar, náusea, é unicamente a própria vida, um sentimento de vida o mais extremo... Talvez o mesmo o que seus quadros provoquem em qualquer expectador, leigo ou não... Talvez o mesmo o que ela tenha sentido. É uma espécie de comunhão na dor, uma sensação que já não é dor física, mas nasce dela ou da existência dela. Saber que a dor é parte do corpo. Não, mais que parte, a dor é sua essência, é o que dá sentido ao corpo, seu duplo, sua onipresença, a dor e o corpo são causa e feito um do outro.

Mesmo um corpo sem dor já não é mais um corpo, mas novamente (e já antes) matéria do universo, grão, mistura, areia. Mesmo que uma parte deste corpo esteja viva, a outra é inventada, a outra é criada pelas idéias, a parte sem dor não é corpo: é muleta, denotativamente falando. E, revertendo o verso, a “fisgada no membro que já perdi” é mesmo somente a saudade e nada mais, dor física já não é.

O corpo é a ligação humana com o mundo; o cérebro, a sua invenção. O corpo é o ser dentro do mundo, a mente é o mundo dentro das pessoas. Mas a dor, ainda que pertença aos domínios do corpo, influi na mente. A dor física, e é apenas dela de que estou falando neste texto inteiro, é possibilitada pelo corpo, mas só pela mente é que possui existência... A dor, imaterialidade que anima a matéria, abstração construída de puro concreto, a destruição, a ponte entre “o ser no mundo” e “o mundo no ser”, o invisível de que ninguém duvida, a dor, o efeito e a causa de existirmos.

Frida (a mulher, a pintora) impressiona por nos revelar essa junção com a crueza do saber-se, a consciência do retrato como criação... Algo que o verso português, melhor do que eu, tão bem explica e que também não nos esconde: Frida, exaustivamente, “chega a fingir que é dor / A dor que deveras sente”.

Saiba Mais Sobre Frida

Eu X Você

2005-12-12T18:51:00.000-02:00

Andamos longe,por algum lugar perdido entre os planetas Vênus e Marte,entre o amor e a guerra(será que ninguém nunca tinha pensado nessa metáfora antes?) entre a membrana invisível que divide o mundo de dentro e o resto do mundo,entre as pessoas pensando e agindo e vivendo por aí, entre eu por aí e vivendo e agindo e pensando...
As pontes são estruturas possíveis de um ideal impossível:ignorar a membrana,ultrapassar o outro... Besteira.Pontes são sonhos bonitos idealizados por arquitetos(poetas frustrados,desenhistas frustrados,artistas frustrados,matemáticos frustrados.Arqui-inimigos do chão,mas presos a ele pela membrana do pé).Pontes são estruturas perfeitas calculadas por engenheiros(doudos!),pontes são concreto e aço e cal e peso e meio de vida construídas por mãos (de obra,de gente,de membranas endurecidas por calos e realidade física)Pontes são palavras começadas com a letra p em Português,pontes são sinais sonoros. Eu ponte vc.

antigo post de orkut...

2005-11-27T12:24:00.000-02:00

Eu era criança e tinha medo de ficar triste. Quando sentia que algo estranho parecia se apoderar da minha alegria infantil, disfarçava logo e inventava uma brincadeira, uma vontade, um sonho, uma história fabulosa ou comia um doce. Hoje, ainda tento os doces... mas maculados todos pela culpa das calorias que carregam parecem não conseguir o mesmo efeito...
Eu tinha medo da tristeza dos meus pais (adulto não pode ficar triste, eu sempre soube!). Cada tristeza deles parecia derrubar o meu mundo. Eu sabia, é estranho que eu sempre soubesse. Quando adulto fica triste, então o mundo acaba... Pq adulto sabe do fim de um jeito que ninguém sabe, ele sabe fingindo que não e por isso é q adulto não desiste... É esse o grande segredo dos adultos... e eu sempre soube, mas só agora entendo.

Chororô e Alegrim... pelo amor de uma Concubina

2005-11-14T11:48:00.000-02:00

E, como em todo Carnaval, no fim a festa ultrapassa a quarta feira de cinzas...

Pouco Delírio ____8/10/2005 12:35

2005-10-24T20:33:00.000-02:00

Pouco Delírio ____8/10/2005 12:35

- Oi, sol, tudo bem?
- ...
- Ah, desculpe, não é com vc,não! (maldito nome!).... ãh, q foi? Não, não. É um nome lindo, seu sol, muito lindo mesmo! Mas é q não é com o senhor, não... Er, bem, será q daria pro senhor sair da minha janela um pouquinho? Sabe, tá refletindo no meu espelho e eu tou ficando meio q cega com tanta luz, vc entende, né? Juro q não tou falando por mal, viu?
- ...
- Brigada, desculpa o mal jeito aí, seu sol... Mas, onde é q eu tava? Ah,sim! Oi, Sol (com S grande) , tudo bem?
- Oi Sol, tudo bem?
- Eu tou...
- Eu tou...
- Ah, q bom!
- bom!
- É...
- É...
- Er...Desculpa falar, mas vc tá meio sem assunto hoje, sabia?
- Sem assunto hoje...
- Pára de repetir tudo q eu falo, sua papagaia!!!
- Desculpa.
- Tudo bem...
- Bem...
- Bem nada, tudo péssimo! Vc é muito chata, muito sem graça, uma cópia sem conteúdo absolutamente repetitiva e vazia! Quer saber? Vou falar com o sol... Pode ser uma conversa meio difícil, ele é super esquentado, mas pelo menos tem alguma opinião!
- Como se vc fosse diferente...

- Hein? quem disse isso? quem????

Post Crtl-C e Crtl-V da comunidade "Delírio-Delirium"

Abismos

2005-07-14T18:14:00.000-03:00

Em mim, abismos
Acima
e em toda parte,
partidas
Abcissas sem pontos ou retas,
absoluta abstinência de segredos...
e só sentido
Aqui,
nove... pelo menos.
Leve como montanhas e vento
Um sonho, uma vida.
Partida,
saída,
chegada,
o fundo do poço...

que no fundo, sou eu
mesmo.

Noite

2005-07-05T16:37:00.000-03:00

Fechei a porta para poder escrever. Não, nem a tranquei. É que a porta aberta me expunha ao de fora e eu quero o de dentro. Sei que está tarde, tarde da madrugada e que quase não há o de fora, pois a noite pertence aos reis. E somente aos reis é permitido entrar, eles que sabem a distância entre o sol e as estrelas, entre a íris e os nervos óticos, entre o “s” que se escreve e o “esse” que se lê, entre as gentes que o dia comanda e os bêbados e outros pungentes que a noite abriga. Reis pungentes: pequenas luzes cintilantes a piscar em frente a tv’s, postes públicos, mesas, copos de cerveja, revólveres, fatias de pão com manteiga e chocolate a esfriar, vídeo games, coxas, bundas, conspirações mundiais, papéis brancos... linhas paralelas se cruzando no meu caderno... hahnnnhh, hqueh hsonoh! Os reis que vigiam a noite não cabem neste quarto, mas eu precisava fechar a porta, empurra-la só um pouquinho com a ponta dos dedos do pé direito, e tentar ser/permanecer rei por alguns minutos.

Estrelas cadentes... Acho que vou-me embora pra Pasárgada a qualquer momento se não conseguir escrever/permanecer... Fechei a porta, mas é que é tarde e... os passarinhos cantam MPB sem que ninguém tenha lhes ensinado... enquanto passam os carros... no carro... que o Marco levou a gente até a praia porque ele é rei. E eu não era criança nem sereia, só menina querendo onda, sal e lua, mesmo feia, mesmo sem saber cantar. É que o mar era convite, a Mel era um sim pra água, meu coração um “quero, mas...” e o Gil, lá na orla, anjo, guarda, irmão. Letícia, anjo, guarda e cabide, mais velha. O Neto anfitrião, mas longe, muito longe dali... longe mesmo... longe é céu e mar casando lá no fundo escuro: um infinito beija o outro... e eu releio a praia. A praia de noite, da noite desta noite-reinado, (noite-palácio, castelo e barraco, noite-fábrica, noite-bordel, noitepungentenoite) todas as noites e aquela noite de praia que volta agora como o barulho que o ar engana a gente dentro de uma concha. Cada foto em claro-escuro, cada imagem congelada em movimento na minha cabeça, cada uma conta mil mentiras coloridas de luz e sombra, e isto até parece eu feliz. hahnnnhh... Agora sou amigo do rei...

Boa noite...

Guido e Dimitri

2005-06-14T18:58:00.000-03:00

Ah, o Guido! Aparentemente tão dócil e sossegado! É todo esse ar de segurança, responsabilidade que ele tem. Parece que quando se está ao seu lado nada de ruim poderia acontecer. A situação ficaria para sempre sob controle. Não que alguém como ele possua poderes incríveis contra todo tipo de mal. Nada disso. É apenas o seu ar de perfeição, completa perfeição... A verdade é que o Guido faz com que qualquer um se sinta mais tranqüilo e confiante; é alguma coisa no olhar, no jeito de se mover, no seu próprio silêncio altivo.

Essa primeira imagem é verdadeira, sim. Mas sempre é um engano acreditar no que se viu há tão pouco tempo, como se fosse possível conhecer qualquer coisa sem reencontrá-la muitas... muitas outras vezes. Eu, por exemplo, o encontro tanto e tanto... Mesmo não sendo meu...

E mesmo assim, tenho a única certeza da minha vida: a de que jamais conhecerei o Guido ou qualquer outro ser o suficiente, para então fazer com que caiba em palavras, como a própria alma em seu corpo. Apenas escrevo, ciente de que o mundo começa e começa agora, a cada traço.

Meu medo é trair demais o que é o Guido, a sua essência, o seu existir. Aqui, apenas e talvez, colo umas percepções banais, senso comum... e sei que serei jamais imparcial, como eu gostaria tanto de acreditar conseguir. Quero-o tão bem que não pude resistir. Escreve-o.

Ah, mas é que o Guido não é qualquer Guido, não. Não para mim. Ora, é o que sinto: atrás de toda essa sua muralha transparente de certeza ( sob sua placidez de lago manso, bolhas de segurança à prova de contato, fileiras e filamentos de desconhecidos suspiros branquiais) há sim o inacreditável. Há algo que ninguém está preparado para ver ou saber. Há, e isso é algo que não me preocupo em afirmar, há um ser que tem medo, fome, desejos e insatisfações vitais, tão facilmente real como eu ou você.

Eu viveria a vida toda sob a guarda de Guido. Viveria. E pior: seria feliz.

Teríamos longuíssimas conversas (ou monólogos meus?) estendendo-se por milhares de noites em que eu o faria perder seu precioso tempo a ouvir meus projetos, sempre ridiculamente confusos, de fuga para Amazônia de caminhonete, aquele sonho de entrar para um circo (palhaça ou trapezista? Nunca decidi...) ou ainda, casar com um marinheiro caribenho e fugir dele no dia seguinte... de caminhonete, para a Amazônia e então realizar o grande sonho de me tornar a mais famosa trapezista do mundo (ou seria arlequina?) !!!!

Guido sempre sorri quando lhe conto essa história. Um sorriso incrédulo, mas gostoso. Sorriso de olhar. Talvez porque eu sempre caio na gargalhada no final. É um sorriso condescendente... Como se dividisse comigo o segredo jamais dito, mas sempre escancarado, da minha total falta de jeito para a aventura ou a impulsividade.
O Guido, ao contrário do Dimitri, conhece bem o meu medo. E é tão verdade a ponto de usar seus olhos já e várias vezes para a doce crítica paterna (aquele que diz: quem ama, cuida). Porém, nunca recebi dele, desde que o conheci há três anos, no canto da sala de uma amiga, um só sequer pretensioso e indiferente olhar de desafio arrogante.

Me chamar na chincha para o combate mortal, mano a mano, de peito aberto e nenhuma garantia de ressarcimento das minha óbvias perdas, isso é coisa do Dimitri.
Como adoro e odeio o Dimitri! Essa sua ingratidão desavergonhada, sua necessidade de aplauso e olhares, seu fastio fácil e preguiçoso! Maldito, maldito Dimitri! Perco as minhas estribeiras todas: minha ética, meu tão cultivado senso de politicamente correto, meu inexistente mas tão árduo equilíbrio fingido e inventado, meu discurso, minha educação pacífica, minha recatada amabilidade feminina e doçura de espírito: vão todos à merda!

Dimitri me faz mal. Como não tentar desvendar a vasculhar e desnudar, desentranhar, escarafunchar, desacobertar – e logo – algo que me dói? Ele dói, não posso ser racional ou respeitar sua individualidade única e impenetrável. A dor não joga xadrez, atira dardos.

Com Dimitri as regras são outras e eu mudo meus pesos e valores. Totalmente.
O mais terrível dessa briga é torná-lo em tamanhos cada vez mais contraditórios: um dia tão pequeno quanto desprezíveis moedas de 1 centavo. No minuto e meio seguinte? Incomensurável! Maior que qualquer outro Universo dos tão inferiores seres que sobram - eu incluída e dissolvida nesse montante.

Sim, bem que eu gostaria de não me importar. Mas é impossível, não paro de inventá-lo desde o seu primeiro daqueles olhares, quando eu o trouxe para meu pequeno apartamento. Poucas horas depois, lá estava Dimitri : em cima de uma sacada altíssima e alheia, com o risco de os verdadeiros moradores , meus vizinhos, aparecerem a qualquer momento. Eu me desesperava em observá-lo, belo, lasso, seu corpo ágil e poderoso, como se dominasse o mundo. Foi assim que lançou aquele estranho olhar me dizendo: “ Pena que você nunca teria a minha coragem, não é?” . Não, não! O olhar dizia: “ Por que não sobe? Eu cheguei aqui rapidinho... Que foi? Você tem pernas, não tem? É por causa dessas saias ou são esses sapatos altos esquisitos aí? Qual é o seu problema?”. Não! Pior... muito pior! Só com a beirada de um daqueles seus grandes olhos brilhantes, ele lambeu os bigodes e resmungou: “ Humpf!” .

Dimitri subiu e sumiu.

Foi cuidar das suas aventuras importantes, inadiáveis. Às vezes, ele volta. Não é nada como o Guido, sempre naquele seu cantinho da sala da minha amiga. Tão diferentes os dois! Né? Eu sei, eu sei. É muito ridículo compará-los, me sinto uma adolescente sem experiência nenhuma, cheia de preconceitos, estereótipos, formulinhas de felicidade e psicologia de mapa astral.

Aliás, Guido é pisciano e Dimitri, Leão. Clichê, não é? Responde tudo, toda uma vida, toda uma história, com apenas uma palavra: é isso, é outro, todos os desse tipo são assim. Tão fácil, tão transcendental!

Não que eu saiba o que essas coisas querem dizer. Interpretar horóscopo, embora qualquer um imagine intuitivamente como se faz, não é dos meus hábitos mais comuns.
Sabe outra coisa dessa história? É que eu acho... acho mesmo que os dois me amam. Loucura, insanidade, eu sei. Imoral? Talvez... Mas eu juro que não é nossa culpa, de nenhum dos três!

Quero dizer, o Dimitri não é bem um caso que inspire culpa... E o amor dele? Amor edipiano de filho casado com o mundo. Ah, amor de colo e comida, quando lhe faltam... Amor de aparecer , quando dá, no Natal e feriados.

Eu e Dimitri ficaremos nessa para sempre. E eu sei que não serei feliz. Amanhã ele volta.

Minha única tristeza real é que não posso mais trazer o Guido aqui em casa, como fazia antes do Dimitri. Nunca mais meu sincero companheiro veio para ficar na cabeceira da minha cama ou no criado-mudo, só me olhando e me guardando, vigiando meus sonhos por noites e noites...

A Ana, minha amiga, não é problema. Nunca foi... O problema... que posso fazer? É a natureza, a essência de cada um. Se trouxesse o Guido hoje, eu sei, Dimitri o comeria.

Tradução do Bardo para o Pop Atual

2005-06-08T17:13:00.000-03:00

A vida é uma novela
Escrita por um autor da Globo
Cheia de funk carioca
Significando isso mesmo.

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"Life is a tale
Told by an idiot, full of sound and fury,
Signifying nothing"
(Macbeh, V, 9)

Antigo Post... postado no antigo blog... Monólogo

2005-05-05T00:52:00.000-03:00

Cenário: Uma cadeira e uma mesa de madeira com um vaso de flor e uma garrafa de pinga. Um telão no fundo, escrito: Silêncio. A peça "Meu Amor...(no masculino)" começará logo. Favor não conversar em voz alta. Seja bem-vindo e sinta-se à vontade.

Não há ninguém no palco. Toca-se ao fundo várias músicas, aparentemente, sem função na peça, apenas pra distrair a platéia enquanto o monólogo naum começa.

Fundo musical: Pout-porri com Brasil/Burguesia/O Tempo Não Pára

Um rapaz com calça jens, camiseta branca e uma camisa azul por cima, barba e bigode por fazer, começa a distribuir papéis com trecho de um poema de Álvaro de Campos para a platéia.

O rapaz sobe no palco, displicentemente. O trecho do poema aparece no telão.

O trecho:

"Freddie, eu chamava-te Baby, porque tu eras louro, branco e eu amava-te,
(Quantas imperatrizes por reinar e princesas destronadas tu foste para mim!)
Mary, com quem eu lia Burns em dias tristes como sentir-se viver,
Mary, mal tu sabes quantos casais honestos, quantas famílias felizes,
Viveram em ti os meus olhos e o meu braço cingido e a minha consciência incerta,
A sua vida pacata, as suas casas suburbanas com jardim,
Os seus half-holidays inesperados...
Mary, eu sou infeliz...
Freddie, eu sou infeliz...
Oh, vós todos, todos vós, casuais, demorados,
Quantas vezes tereis pensado em pensar em mim, sem que o fósseis,
Ah, quão pouco eu fui no que sois, quão pouco, quão pouco —
Sim, e o que tenho eu sido, o meu subjetivo universo,
Ó meu sol, meu luar, minhas estrelas, meu momento,
Ó parte externa de mim perdida em labirintos de Deus!"

Monólogo: " Meu Amor... (no masculino)"

RAPAZ

Você queria apenas que eu nunca tivesse existido, não é? Vadia, vaca. Merda, merda!
Que foi? Que cara é essa? Não está acostumada a ser tratada desse jeito?
Ah, bem... [cínico]
Talvez você prefira que eu me recline, baixe a cabeça, fale pau-sa-da-men-te...
Não, não. Isso é muito pouco, vc quer muito mais. Você quer vinhos e champanhes caros! Você quer que eu me ajoelhe...
Quer agora? Assim? Quer que eu baixe minha cabeça, beije a pele delicada da sua mão? Seus pés? [gradualmente sensual] Quer que eu beije seus pés? Lamba cada um dos seus dedos, seus joelhos, suas coxas, sua vulva, sua vaca... Assim você quer, não é? Sussurrando no seu ouvido, vadia, puta, cadela... piranha... Você quer que eu diga baixinho? Você quer devagar? Você quer assim? Você que por cima? Tudo bem... Você quer. Você quer, você, controle, quer, quer, poder, controle, você, você, você.

[ameaçador]
Você quer ter o controle sobre mim, não quer?

Você não pode! Eu existo!

E eu não sou como você, não sou como vc quer, como vc exige. Não compro seus sonhos, eles não me satisfazem. A felicidade que vc vende não me serve pra nada. Sabe por quê? Porque eu te vejo. E porque eu tb não sou feliz, igual aos outros, igualzinho aos outros eu tb naum me satisfaço, eu naum me basto, eu naum sei o amanhã, eu naum controlo a minha própria vida... naum a ponto de inventar o tempo todo que sou feliz.

Aí é que vc entra, é essa a brechinha de alma que vc aproveita e nela se enfia, se mete espaçosa e rápida, gemendo alto, pra gozar barulhenta as suas promessas de prazer absoluto.

Mas pra mim vc naum tem nada. E é por isso que vc me odeia tanto, né? Por isso vc naum me deseja, por isso vc me castra, me violenta, me ateia fogo com pinga barata, me cospe, humilha, ridiculariza, envenena, esconde, me esconde, me põe no gueto, no campo de concentração, no circo, na novela das oito!

[ repentinamente afetado]

Você que que eu desmunheque, afine a voz e te chame de "Amiga!" "Fofa, cê não sabe o bofe que eu encontrei ontem na balada! Ele era tudo de bom! Tu! Do! " . É assim que vc me quer, linda? Um arremedo de coisa feminina? Uma paródia de mulher? Uma alegoria carnavalesca de Eva? Uma piada, uma falsificação bizarra, uma excentricidade inofensiva e cômica, igual a palhaços e tortadas de chantili? [mais afetado] Quer um cabelereiro, um costureiro, um dançarino de balê?

[amaeaçador] Eu sou um homem, sua vaca!

Sou um ser humano como todos : único e diferente de cada outro. Eu não me adapto a nenhum dos seus papéis prontos, dos seus tipos imutáveis. Sua nordestina desbocada, aquela sua imigrante de bixa na barriga e filharada, seus proletários preguiçosos, seus malandros de bigodinho, camisa aberta, suorenta e o celular de contrabando no cinto da calça. Sua socialite de boutique DolceVogueArmaniRabane e rabinho perfumado esfregando na cara do chofer. Seus pretos, crioulos, macacos, seus neguinhos pichains, sempre tapados, imbecis, violentos, favelados. Ah, aqueles seus esportistas de músculos perfeitos, vencedores, poderosos! Seus casaizinhos lindos, ricos, brancos, apaixonados: ela loira, ele olhos azuis, ela anoréxica, ele marombado, anabolizado ... Os dois vendendo saúde e corpo e silicone e coração e alma e... nenhum cérebro ( Cérebro? Cérebro, pra quê ? Pra pensar? Ora, pensar só causa angústia e cansaço.)

Esse é o SEU conjunto de tipos. Essa é você!
É assim que vc corta, recorta, etiqueta, rotula e embala.

Suas paixões têm preço e naum custam pouco, naum. Seu amor é tão brega, cheira a datas comerciais, lágrima de cinema, gasolina, álcool, cigarrinho e banheira suja de motel...

[ Suspiro. Volta-se p/ platéia.]

Ora, q mulheres saum vcs? Que ainda se submetem a ela, que ainda aceitam as leis dela ou entaum se viram sozinhas? Que espécie de independências vcs querem, hein? A solidão?
E vcs? Que homens vcs saum? Por que naum se transformam, naum evoluem de uma vez? Que caras aparvalhadas, perdidas, patéticas são essas? Quer o trono de volta, meu amigo? Quer a senzala e o sistema patriarcal? Quer que elas se calem, se sujeitem e ainda lhes sejam gratas pela casa e a [ gesto obceno] comida? É isso?
Merda! Vcs saum todos loucos, cegos.
Eu naum tenho tempo pra vcs, naum tenho tempo nem pra mim... nem pra Freddie... Freddie, oh Deus!

[suspiro. abana a cabeça, um tanto melancólico]

[depois vira-se para a platéia c/ olhar cínico e c/ um tom mais forte e irônico de voz, quase alegre]

Evitar o seu olhar, minha querida vagaba? Evitar que vc nos veja? É só isso que eu preciso fazer? Mais nada? Já que existo, não é? Já que Hitler está fora de moda e vc naum pode me eliminar. Já que Freud naum explica e tb naum me cura. Entaum o melhor é me afastar, ficar no escuro.
Nunca abraçar... Entrelaçar as mãos, Jesus, que blasfêmia! Qualquer carinho sincero, qualquer demonstração espontânea de afeto, qualquer toque humano e tão necessário como o oxigênio. Um beijo, que horror! Que nojo! Asco, repugnância, náusea de vômito!
[grita, apontando a platéia] Puta que pariu, olha aquelas bichas no meio da rua, que imúndicie! Joga água, separa, põe fogo, castra, lincha! Que animalesco, que falta de vergonha na cara! Quanta imoralidade! [ andando para um lado e outro, como uma velha beata] Oh Deus, oh Jesus Cristo Salvador, todos os santos e anjos! Oh, Minha Nossa Senhora! Isso não é de Deus, não, não... Esses sodomistas vão todos pro inferno! [ grita, exaltado, ameaçando a platéia] Demônios! Satanás! Filhos do cão!

[pára, acalma-se e com um leve sorriso irônico no rosto fala com um tom tranqüilo]

É. É assim que vc reage a mim.

Vc vende o amor e nem mesmo acredita que ele exista. Não, vc não sabe, não... [exaltado]Sua cadela, vc naum sabe o que é o amor!

[cínico] E como essa palavra fica feia na sua boca , igual a bílis apodrecida ela se escapa dessa sua horrível garganta e amarga qualquer coisa que encontra em volta e aí então, no fim, deixa tudo com essa aparência fria... de plástico e neon.

[melancólico]

Oh, Mary, minha menininha... Vês? É isso que ela te vende... E é só isso que eu poderia te dar, se me vendesse a ela.
Eu queria te salvar, porque eu te amo, Mary! Tu sabes, deves saber muito bem, apesar das tuas ilusões e teus preconceitos...
Chora, machuca-te, arranha-te... Talvez as cicatrizes te sustentem e te mostrem caminhos... façam-te mais adulta e mais preparada. Oh, minha pequena!

Droga! Merda, merda, merda! Eu não posso fazer mais nada... Eu estou cansado, tão cansado... Estou sozinho, não agüento mais lutar. Eu só queria um abraço. Freddie.... [com olhar perdido] Ah, Freddie, se tu soubesses...

[repentinamente sarcástico , sorrindo, olhando diretamente p/ platéia]

O que foi? Que cê tá olhando? Do que cê ta rindo, vadia? Acha minha desgraça divertida, não é? Seu consolo é me ver ferrado e sem ninguém comigo pra te enfrentar, te escandalizar. Bem que vc gostaria de um espetáculo desses, hein? Vc adora uma polêmica... E mais do que isso, vc adora uma condenação, uma crucificação de pecadores em praça pública!
Como vc precisa de mim, maldita! Como me deseja pra servir de bruxa na sua fogueira, servir de exemplo pros seus escravos... E já são tantos e tão óbvios. Ria, ria de mim. [grita, ameaçador] Finja que me aceita, hipócrita!

[dá uma longa gargalhada]

[irônico]
Ah, minha linda, minha linda! Durma bem. Feche os olhos, descanse, alongue-se, boceje... tenha bons sonhos, meu amorzinho! Perca-se nos seus castelos e mentiras! Vá pra casa, beije seus filhos na testa, compre-lhes a alma com belos brinquedos high tech e engorde-os com todas essas porcarias super calóricas. Seja feliz, seja tão feliz!

Ah,meu amor, meu amor , meu amor!

[sentado na cadeira, ele olha pro vaso de flores enquanto a lua vai diminuindo e a música aumentando...]
[fundo musical - Cazuza, Faz Parte Do Meu Show]

"Te pego na escola e encho a tua bola com todo o meu amor
Te levo pra festa e testo o teu sexo com ar de professor
Faço promessas malucas tão curtas quanto um sonho bom
Se eu te escondo a verdade, baby, é pra te proteger da solidão
Faz parte do meu show
Faz parte do meu show, meu amor

Meu amor, meu amor, meu amor... "

Duas citações que eu queria que pudessem me descrever...

2005-04-20T23:27:00.000-03:00

Anti-Evasão

Pedirei
Suplicarei
Chorarei
Não vou para Pasárgada

Atirar-me-ei ao chão
e prenderei nas mãos convulsas
ervas e pedras de sangue
Não vou para Pasárgada

Gritarei
Berrarei
Matarei
Não vou para Pasárgada

Ovídio de Sousa Martins, poeta caboverdiano

é como se eu tentasse convencer a mim mesma a não me evadir...

Andrea Doria

"Nada mais vai me ferir
É que já me acostumei
Com a estrada errada que eu segui
E com a minha própria lei
Tenho o que ficou
E tenho sorte até demais
Como eu sei que tens também."

Renato Russo, Legião Urbana, álbum Dois

acostumar não é deixar de sentir falta, é apenas esquecer com mais freqüência...

O abismo e o vulcão...

2005-04-07T13:59:00.000-03:00

Um vulcão em chamas... Labaredas, fogo, lava, ardência, movimento, calor, febre, suor, pular, cuspir, bolhas, explosão! Bum! Criar, moldar, magma, destruição, crosta e pulsante, desejando e abstrações, desconcreto, aberto, adentro, evento, estreito, margeando, e vento e vento e vento!!!! Vento quente bufando fervor e mormaço, vapor d'alma e condensação do ser e não ser! Vulcão, vulcão! Volúpia e vazio...
Só um sopro... bafo, sobra... no pescoço... Abafado, assoprado, inventado... Sobra e poço. Lago mudo. Trago, afago... Levo murros... inventados, assoprados, abafados...

...

__________________________________________________ mas
_________________________________________________________bem
_______________________________________________________________ lá
_____________________________________________________________________ no

f
u
n
d
o

: pontos, na outra linha, travessão

2005-04-07T13:51:00.000-03:00

...Eu dou voltas e voltas. Apenas. Mas é sempre em torno de mim mesma. E depois eu sei que me movimentei, sei que alguma coisa mudou, só que eu estou de novo no mesmo ponto em que comecei... Eu...

Nota de Esclarecimento

2005-04-01T01:06:00.000-03:00

Aviso:

O post abaixo está incompleto, falta digitar ainda a parte final. O problema é que quando tentei fazer isso ontem, de madrugada, acabei por perder o texto todo... E, entre outras complicações mais, o post foi deletado sem querer e, junto com ele, os comentários tb.
Peço desculpas a quem escreveu, especialmente ao Frog, o qual, embora tenha "pedido" para ter seu comentário apagado, tinha contribuído de maneira empolgante com o post.

Em breve eu tentarei resolver os problemas surgidos. Obrigada e perdões a todos!
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O poeta é aquele que quer viver mais do que os outros, as pessoas, reles mortais...
Mas não falo de poetas, não falo de pessoas, e não falo de poetas como Horácio ou demais outros poetas antigos demais...
Não falo de imortalidade estudada, de imortalidade conceitual, dessa maldita imortalidade acadêmica e culta, engedrada na razão dos que pensam (e aí está, apenas pensam) os construtores do mundo. Um poeta não constrói, um poeta suicida-se a cada palavra dolorosamente escrita, colhida da língua, arrancada da voz, arbitrariamente EScolhida, recortada, metida na forma, na expressão, morta, mumificada e separada para sempre da vida q tanto se queria infinita.
Amaldiçoada condição: vencer a palavra pela palavra, sentir tudo e perder o sentido em nome de algo que se faz construção, se faz ordem, se faz organização.
Saber a inexistência de pensar saber, saber a inutilidade do poema.

Cada vez que se explica a arte , a arte morre. A arte já morre quando dizemos arte. Aquilo que se explica então é outra coisa : um cadáver empalhado na sala de estar, na biblioteca, na parede, no museu, na galeria, no espaço...
Fechado o livro, lida a última palavra da última página, o livro morre.
(to be continued)

"Guido e Dimitri"

2005-02-03T09:28:00.000-02:00

Em breve, neste blog: alguns poemas... algumas palavras... um conto

Os poemas :

Amor,nado
Arquitetura
e outros...

As palavras:

{ }
{vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio, vazio....}
{ }

O conto:

Guido e Dimitri

EM BREVE...

Um fotolog ... "Fútil, eu sei"... Mas tem seu significado...

2005-01-13T15:09:00.000-02:00

Se alguém quiser visitar meu fotolog, taí:

Metade do Nada... ou menos q isso.

...

Ouvindo Ana Carolina, lendo Clarice Lispector, assitindo "Hoje é dia de Maria" e o resto é menos q nada...

bjos a quem aparecer por aqui!

>>>

Poema do NADA ao blog abandoNADO

2005-01-11T13:32:00.000-02:00

O blog, este lugar de desabafo
anda desabando pra todos os lados
e o pior é q não sei se abro
uma porta ou fecho tudo,
inclusive as janelas, aquelas altas,
do andar de cima
do morro
O desabafo, do barraco
o barro seco
anda abafado demais
E eu sem ar , eu sem lugar...
só sobra
sossobrando
sob o sol e a chuva,
a curva
desse desabafo, eu abafo
só o bafo
morto.
Mofo Novo!
Que venha o próximo!

as pessoas perdem a inspiração e saem a fazer poema sobre qualquer coisa... um blog é algo tão antipoético... e eu já fiz 2 (!!!)_ poemas sobre blog.... Q absurdo!

+++++ Por que sei que é preciso cair... +++++

2004-12-08T15:56:00.000-02:00

---------------------

Jesus Cristo é o Homem...
É nosso ideal, nosso maioral, aquele que todos nós fielmente devemos seguir e imitar. A imagem da perfeição, o forte, o reto, o digno, o rei, o poder, o perdão, o soberano, o Homem.

Todos nós devemos ser Jesus (todos, porque o homem é o sexo neutro, o sexo da sociedade, o sexo que predomina). O único homem aceitável é o mais perfeito de todos, ou somos Jesus ou não somos ninguém.

---------------------

Maria é a mãe...
Única pureza sobre a terra, a virgem que gera, aquela que carrega e suporta, a que alimenta com amor incondicional e leite submisso. A Mãe, a dignidade da casa, a guardiã da família, a intocada pelo pecado e a não-mulher, a mãe.

As mulheres devem ser não-mulheres. Esconder sua sexualidade, esconder o prazer, esconder a humanidade e alegrar-se infinitamente por serem geradoras de Homens, futuros Jesus.

----------------------

Maria Madalena, a mulher...
A transgressão domada, a pecadora que apenas Jesus perdoa, a prostituta, o sexo, o prazer, o desejo, as fantasias, o vermelho e o fogo. A que sustém a família sem ser da família, a que torna o Homem um Homem, a que submete-se à virilidade.

Madalena é o único caminho para a existência real, a que faz possível o mundo. A que torna as mulheres de fato mulheres como as conhecemos, como as desejamos. A que não tem e não merece família, mas faz com que a família exista por expurgar o Homem de sua humana condição e garantir sua superioridade e existência sexual.
A mãe não faz sexo, mas a puta sim.

-----------------------

... personagens menores:

Deus-> a sociedade, o olhar coletivo, ou seja, a voz do povo.

O Espírito Santo -> a regra social, a lei que organiza o mundo

José -> o corno manso que jamais rebela-se contra Deus ( a sociedade) e apenas aceita, o não-homem, o fraco, o empregado, o operário, o marceneiro.

------------------------------

Quem sou eu alí? Era a indecisão entre Maria e Madalena, entre a mãe e a mulher.
Hoje sou apenas a que caiu.

------------------------------

Lúcifer, o anjo mais belo do senhor....
O que não concorda, o que critica, o que questiona, o que odeia os homens por sua inferioridade, o que domina e prevalece sobre os homens. Aquele que deve ficar a margem, o que não presta, o ruim, o mal, o nojo e a ânsia.

Mas o diabo não existe...

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Eu sou a que ama os demônios e tenta cair ao encontro deles, sem jamais ter sido anjo.

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Legio 4.

2004-12-04T18:19:00.000-02:00

Depois de vender sua alma a um dos grandes demônios, Safienah Pollmos acordou do coma sem lembrar-se de nada do que acontecera na sua vida desde o dia em que O conheceu. Esquecera Seu nome, Seu rosto, Sua razão no mundo... Mas não o Seu significado! Algo inexplicável na respiração dela ainda guardava aquela sensação do despertar, muito maior que esse mero abrir os olhos depois do longo sono no hospital, e era como se Safienah jamais pudesse voltar ao que era antes. Mas "o que" era o antes? Ela não sabia. Em sua memória apenas ecoavam cenas fragmentadas. Palavras soltas; diálogos absurdos, estranhos, desconexos e saídos de algum sonho antigo demais para se sentir a sua verdade.

(Safienah) – EU JÁ SEI QUEM VOCÊ É , SÓ QUERO SABER SEU NOME.

(Ele) - QUE IMPORTA UM NOME? A ROSA NÃO TERIA O MESMO PERFUME SE OUTRO NOME LHE DESSEM?

(Safienah) - NÃO SABIA QUE OS ANJOS LÊEM SHAKESPEARE...

(Ele) - PARA FALAR COM HUMANOS DÊ EXEMPLOS HUMANOS... E EU NÃO SOU ANJO, LEMBRA-SE?

(Safienah) - É UM ANJO CAÍDO, NÃO É? É UMA DAS DENOMINAÇÕES QUE VOCÊS DEMÔNIOS TÊM, DISSO EU SEI.

(Ele) - VOCÊ TEM MEIA RAZÃO...

(Safienah) - GOSTO DE PENSAR QUE UM DIA VOCÊ JÁ FOI ANJO...

(Ele) - ALGUNS DE NÓS REALMENTE FORAM ANJOS.. MAS SÃO POUCOS! A MAIORIA, COMO EU, SÃO HUMANOS ELEVADOS...

(Safienah) - ELEVADOS?

(Ele) ( risinho sarcástico) - ORA, NA NOSSA ESCALA VOCÊS HUMANOS SÃO MUITO INFERIORES. CLARO QUE ESSA HISTÓRIA DE ANJOS CAÍDOS TEM A VER COM A FÁBULA HUMANA DE QUE ANJOS VIVEM NO QUE CHAMAM DE CÉU E DEMÔNIOS EM PROFUNDIDADES QUE VOCÊS CHAMAM DE INFERNO. MAS LEMBRE-SE SEMPRE QUE NOSSA ESCALA E REALIDADE SÃO OUTRAS!

(Safienah) - VOCÊ E SUAS FILOSOFIAS COMPLICADAS! COMO SE , NO FUNDO, NÃO FOSSE TUDO A MESMA COISA!

Tudo a mesma coisa? Que tudo ? Que coisa? Anjos, demônios? Ah, talvez Safienah acreditasse que o esquecimento é a única salvação. Ou só descresse mesmo, como sempre afirmara tão displicentemente, dando de ombros, a todos os outros. Uma cética, tantos céticos! Por que não mais uma? Certo, ninguém é apenas mais um... só os outros é que são.
Acordada, naquele lugar tão claro e enfumaçado como as representações oníricas dos filmes, a branca, branquíssima Safienah procurava algo físico a que se agarrar, já que o próprio controle sobre seus pensamentos parecia perdido. Era impossível separar as lembranças e o presente real de invenções criativas da memória, como quando se bebe demais.
As Lembranças de Safienah? Existiram apenas no exato momento em que abrira os olhos na tarde anterior, mas tão rápido se esvaíram que não poderia se dizer que aquelas peças tortas e sem nexo que brigavam em sua mente deveriam ter o nome de memória.
Fechados os olhos pesados, nem mesmo aquele estranho diálogo existira. Algo sobre flores e degraus complicados de entender...
O tempo passava por cima da cama sem nenhuma ilusão de tempo, pois os olhos abriam e fechavam sem que qualquer significado se pudesse arrastar com as imagens... A não ser luz, branca... amarela... luz e metal, brilho e formas confusas indo e vindo. Formas altas, claras, embaralhadas, desfocadas ainda mais por sua miopia do que alguma vez já o fora.
Medo? Só o de viver, mas isso também não estava racionalizado... então não se tornaria lembrança...

>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>> --- LEGIO 4 ---

Um mês de silêncio. Mesmo o cérebro já abrigando explicações, desejos novos, lamentos e decisões tomadas todas as manhãs, Safienah não emitiu uma única cadeia de som significante qualquer.
Não recebeu visitas, não viu mais ninguém além de médicos e enfermeiros apressados.
Seu único contato com o mundo exterior foram os jornais de todo aquele longo novembro, terminado ontem, e um cartão do Nicko trazidos pelo porteiro de seu prédio.

" 02/11 --> Feliz Aniversário, Neenah!

Desculpe pelo cartão atrasado, mas desde que você foi embora de Lins , a oito meses, ando meio confuso com datas. Você era minha agenda mais confiável, sabia? Era boa até para me avisar do dia do seu próprio aniversário!
Por falar na sua partida... Quando você vai voltar para a faculdade, hein, meneenah? Estou com muitas saudades de você, torcendo bastante para que tudo volte a ser como era antes e que você desista de uma vez dessa idéia absurda de trancar a faculdade por ainda mais um ano. A turma toda está te esperando para o carnaval, venha nem que seja para jogar uma serpentinas e uns confetes na rua, encher a cara com a gente e dormir na sarjeta!

Um grande abraço

Nicko"

numa conversa na net com Jay...

2004-10-03T03:43:00.000-03:00

"os borröes tb fazem parte do desenho original, naum é? a gente só apaga o q tem q "parecer" perfeito, na hora de vender a imagem na banca... mas qdo nasce o desenho, qdo ele é só seu.. aí tem borrões e as marcas da nossa "tentativa" de melhorar"

Eu tava tc com o James sobre o erro nosso de cada dia... e (bom, pra quem não conhece, James é uma cara q segundo o Pantro desenha muito bem , entre outras coisas, com quem eu bati um papo hj)... e aí saiu a frase acima.

Postei só pra naum esquecer...

Abismos

2004-09-30T19:00:00.000-03:00

Em mim, abismos
Acima
e em toda parte
partidas
Abcissas sem pontos ou retas
absoluta abstinência de segredos
e só sentido
Aqui,
nove... pelo menos.
Leve como montanhas e vento
Um sonho, uma vida.
partida,
saída,
chegada,
o fundo do poço...

que no fundo, sou eu
mesmo.

teoria HQ

2004-09-09T18:26:00.000-03:00

Somos uma revista em quadrinhos. Isso aí, nem mais , nem menos. Só e apenas a própria, em capa e folhas! O herói? O vilão? Certamente não é você. Não, nenhum deles.
E como revistinha que se preze, o que há em você são histórias, muitas, várias, absurdas,infinitas, intermináveis... sim, porque uma HQ sempre continua na próxima edição (até q acaba, pq "o pra sempre sempre acaba").
Não , eu nem sou assim tão fissurada em quadrinhos. Não estou fazendo apenas mais uma metáfora cheia de associações mirabolantes e de super-sacadas criativas apenas para convencer alguém de que estou certa ou, o que é pior, para mostrar a superioridade dos leitores de HQ's. Não é propaganda, nem uma piração maníaca e compulsiva.
Bem, continuando...
Somos revistas, não é? E as histórias? Serão nossas, então? Ah, pobres revistinhas inocentes nós somos em acreditar nisso! E como queremos crer em tal poder! Não, a nossa história é a histórias dos vilões e heróis que nos compõe; eles é que , de fato, vivem, criam, fazem e desfazem os enredos que imaginamos comandar.
São os heróis ali dentro que nos deixam em estados inexplicáveis de excitação por alguns poucos dias do ano (ou menos, depende do estilo da revista). O resto do tempo, que é quando aquela sensação de falta , necessidade, destruição e tristeza fica a nos corroer implacavelmente, é ocupado pelos planos e as vitórias dos nossos vilões pessoais.
Quem são esses personagens?
Ora, isso é tão difícil de definir que eu quase não resisto a tentação de me calar, ficar no meu canto e assobiar o tema do homem-aranha... Mas devo me arriscar ao palpite de sugerir uma posssibilidade. Não seriam aquelas entidades que chamamos de sentimentos a talvez verdadeira identidade secreta desses heróis e vilões?
Assim, a história dos nossos sentimentos (que vêm do cérebro , dos hormônios ou de sei lá mais onde...) sendo alguns dias heróis e estando a vencer os terríveis sentimentos do mal é que nos alimenta, nos faz sonhar e imaginar ter o próprio controle.
Mas não, não há controle. Há apenas co-autoria. Mas e o autor? Será que existe? Hj em dia ninguém mais crê tanto assim... Eu, pelo menos, mal acredito em mim...

Uma promessa, uma verdade e nenhuma certeza...

2004-07-29T13:33:00.000-03:00

Eu prometo jamais fazer promessas que durem para sempre - está claro que isto anula-se em si mesmo e, ao final dessa linha, não terei prometido nada.

Mas sim, havia um sentido. Há agora um desejo real e um querer intrínseco movendo-se devagar sob cada paradoxo sensato daquela promessa. Como se só pudéssemos dizer a verdade negando a verdade. Realmente quero não ter que prometer o " pra sempre" .

Eu não acredito em promessas, a não ser no ato imediato em que são proferidas... Prometer, dessa forma, vale mais para mim do que cumprir. Ideologicamente.

E como poderei fazer promessas de fato sem me trair? Posso prometer a você que depois de amanhã, daqui a dez anos ou quatro décimos de segundo ainda serei a mesma pessoa que prometeu? Uma promessa não é um absurdo ato de conservação? Ou mesmo mera tentativa disso, se aquele que prometeu simplesmente não existe mais ao fim da frase em que quis prometer?

Eu quero. Isso sim é maior do que fazer promessas, pois vale agora, vale hoje, vale apenas quando eu sinto. Uma promessa não é um sentimento, mas um invólucro artificial que o justifica à razão. Assim, até posso tentar prometer, mas só no dia em que também puder evitar qualquer transformação.

Toda promessa, então, é uma mentira? Talvez eu quisesse dizer que não, que mentirosas são apenas as promessas que não refletem o desejo que as produziu. Verdade, para mim, seria apenas instante, momento, agora.

Mas, a verdade não é também outra tentativa conservadora? Verdades não precisam durar, conservar-se o oposto de mentiras, ter existido sempre?

Uma verdade que se transforma pode continuar sendo verdade?

Minhas verdades, como minhas promessas, também têm prazo de validade, duram enquanto fizerem sentido. E nada mais ilógico e vazio de significado do que uma verdade que é só minha.

E afirmando isso, mostro que acredito em alguma coisa. Mesmo neganto tudo, ainda estaria acreditando. Ao dizer que não acredito em Deus eu apenas acredito que não acredito em Deus. Toda frase é uma afirmação e negar é apenas mais uma forma de afirmar.

Chego ao final desse texto sem promessas, sem verdades e cheia de crenças afirmativas...

Apenas querendo.

ERRATA

2004-07-05T21:08:00.000-03:00

por problemas de programação, vc deve comentar no link em baixo do post, ou seja do próximo post q já foi postado e não no link acima, do post q ainda nem foi apareceu...

Negócio estranho, eu sei...mas o que fazer? por que acontece?.. sei lá pq, eu naum entendo nada disso!

Boas Vindas!

2004-06-22T18:09:00.000-03:00

Infelizmente, este template naum vai poder continuar no meu blog, pois ele é muito feio!!!!

De qualquer maneira, estamos começando uma nova era blogueira por aqui e tomara q ninguém venha nos ameaçar de despejo novamente!

Beijos!

Sol

Legio4

2004-06-21T22:47:00.000-03:00

..............

2004-06-21T22:37:00.000-03:00

O Inseto

Ele andava com pensamentos sujos e trabalhava sem ar condicionado 6 escravas horas por dia, odiando o computador, titubeando palavrões ininteligíveis e com cupins alados emaranhando-se por entre seus cabelos untuosos e seborréicos. A gravata o capturava menos que o mormacento odor da rua queimando dióxido de carbono pela janela. A luz doía-lhe mais nos ossos do que nos olhos. Luz clara e artificialmente sufocante em lâmpadas fluorescentes que não esquentam nem gastam muita energia, mas infernizam.
Joshua Quin matou mais de 78 (talvez centenas até) ao fim daquele dia inteiro perdido no escritório. E suas crocantes e pequeninas asas (asas deles) ainda espalhavam-se até se perder por entre paletó, calças, e colarinho e cabelos lisos, e pretos e mais oléicos que a alma.
Matou e dormiu mal, mas o pequeno ventilador estava ligado... pelo menos.

por Jocasta Non Casta
Sexta-feira, Setembro 05, 2003

Enviado por: Sol
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2

2004-06-21T22:35:00.000-03:00

E, no entanto, só quero dizer-lhe que nos enganamos
hipocritamente o tempo todo
Mas, engraçado...
Nos enganamos quando pensamos ou quando sentimos?

Ah, meu amor!
Você pensa com o corpo todo,
pensa com os sentidos em turbilhão,
pensa cálido como seus desejos.
Eu também, eu sei..

E que há de nós que não saibamos?
Sabemos.
Você de si.
Eu de mim.

Só de pensar, logro conhecer
É que guardo o de fora, guardo descrições do mundo,
guardo até o que dizem e escrevem
aqueles que perceberam sós o que ainda não percebi por mim.

De pensar, construo
E a mesma destruição vem do contínuo pensar
de todos. Penso com palavras?

As palavras constroem as definições.
As palavras não criam o pensamento, criam a forma de pensar

( a estratégia de pensar, o jogo de pensar...
as palavras criam a razão...
razão não é pensamento , é parte dele...
já que pensamento é tb associar, imaginar, sonhar).

E é assim que tenho sentido: pensando.
Claro, primeiro a sensação por si,
como a luz que me arde nos olhos ao sair da caverna.
A percepção,
os sentidos.

Depois, acostumada às formas.
E sinto então com o pensamento,
alimentada pelo pensamento,
aniquilada pelo pensamento.

Destruo assim a vontade de amar?

Não,
o desejo não é pensar.

Eu desejo apenas,
desejo a partir do sentir,
da luz,
da dor,
do id.

E não há razão que bloqueie,
limite ou crie em mim uma paixão.
A razão é um jogo, já disse.
Brinca com os sentimentos,
não os cria nem impede de existir.

Uma paixão não retorna,
apenas morre/nasce outra nova,
outra estranha e boa.
Estranha porque experimento estranho
o de fora, não o eu.

Pelo pensamento, vislumbro-me irremediavelmente só.
Presa a um corpo,
a um limite,
a uma configuração...
única,
ainda.

Meu tempo, meu jogo, minha razão, meus caminhos, minhas experiências,
e lembranças
e imagens
e decisões e cabelos e braços,
olhos, dedos e estômago.

Meu eu.
Cansado e descrente,
sem qualquer doutrina ou sabedoria.
Sem verdade, razão, motivo, satisfação ou anseio fiel.
Sem misticismo, sem teogonia - "e agora , José?"
Sem respostas,
cem perguntas ( cem mil perguntas e muitas mais!)
Sem ciência, sem consciência e sem santificação.

E a salvação? Não há.
Nenhuma.

Então por que e , principalmente,
(se já tanto caí, cicatrizei, abri ferida
novamente)
por que é que insisto?
Ora, se já não posso mais acreditar,
se nenhuma apologia, se nenhum altar,
se palavras ao vento,
se nada há em que me deposite ilusoriamente,
em busca distraída pelo completo.
Se já sei que não me basto,
então por que o o outro? Por que você?

Porque não-eu...
porque imprevisível, porque único mistério sobre a Terra,
porque impossibilidade,
porque existência experimentada jamais
por outro além.

Você porque você.

Qualquer um... ora!
Que merda!
Então, por que não qualquer um?

verdade...

2004-06-21T21:41:00.000-03:00

É como se eu tivesse uma verdade... que nem eu mesma sei qual ou o que é, mas a tivesse... desde ontem. E agora ela está. Engraçado é que não é, apenas está.

Outra coisa, é que... não sei bem onde. Está? Mas se está, existe... Existindo então fica, permanece, torna-se... até ser, até que é. Mas, como é se nem sei onde, se nem sei o quê? Uma verdade.

Não, e nem é como daquelas românticas. E nem está como ser a partir da existência , a partir de um não-ser anterior, um não-ser infinito. O que não tem de ser (como num poema romântico, eu acho, do Pessoa).
Não. Não isso. Não romance objeto, não matéria de amor.

Só verdade. Só o mundo. Só tudo, não a restrição. Só o completo, não eu. O não-eu, talvez isso. Era isso? A verdade? O não-eu? Algo mais, porém, perto assim.

Desde ontem tenho a verdade dos que não querem. Dos que, porque a têm, não sabem... Não podem mais saber, ou querer , ou conhecer. Explicar, não! Escrever, oh deus (sic)! Não, não podemos, não há... não sei, não sabemos. Não existe escrever. Dizer? Só se for um não! Falar só se negar, negar-se, negar-lhes. Eu nego! Eu... ego...

Ora, só tenho a verdade... não sei que fazer com ela...

retrato escrito

2004-06-21T21:31:00.001-03:00

Retrato Escrito.

Eu estava enterrando-o vivo.

Era dia claro, ensolarado e o ar batia fresco no meu rosto. Sentia-me livre, diria a qualquer um que me perguntasse que já o superara e saberia viver bem sem tê-lo comigo o tempo todo. Estava segura, meu plano era tão perfeito que nem eu mesma percebia seu detalhes menores, reais. Bastava sorrir, dizer olá ao mundo em volta, responder que estava até feliz agora que tanto sofrimento finalmente acabara.

Eu o enterrava sozinha.

Tentaram me oferecer ajuda, braços, palavras, força, paz e pás de areia e cal... Mas, eu sabia que pressentiriam meu segredo. Não poderiam se aproximar demais, pois me veriam translucidamente em fuga e me denunciariam, reprovariam, revoltariam-se todos contra mim. Sentiriam nojo e ódio se pudessem me ver em toda minha plenitude através da nudez crua daquela tarde.

Seria merecido, mas eu não queria pensar em nada.

Estava tão bem, o vento tinha um cheiro e um toque que ao mais leve contato me revigoravam e eu ria tal qual uma criança solta num imenso parque com gangorras e grama verde.

Enquanto sentia a leve respiração que fluia dele, mesmo que seu rosto desfigurado já nem me lembrasse mais porque eu deveria matá-lo, e podia ver a pulsação dolorida que fazia a terra fofa tremer sobre seu peito, era como se nada pudesse me atingir. Ficaria longe dos olhos do mundo, seria forte e confiante para todos... Tanto que até ele sentiria o peso da minha vitória.

Eu o guardava, como um tesouro.

O sol brilhava quente nos meus olhos e o calor lascivo que percorria meu corpo, enquanto já quase terminava de cavar, era todo de um prazer estranho... e bom. Sentia-me superior a todas essas mentiras reais ou estatísticas dos pobres outros, das suas vidas patéticas e pequenas. E minha alegria fervente estava a ponto de cegar qualquer um deles, se o acaso os levasse para tão perto das minhas chamas de felicidade incontida.

Eu enterrava seu corpo frágil de dor e o protegia.

Mais uma vez, quis senti-lo... Saber sua respiração roufenha no meu pescoço, olhar o amargo ruim da sua boca contorcendo o que sobrara de rosto e arrastar meus dedos por cada chaga rasgada daquela sua pele de tantas veias azuis.

Porém, não pude.
Repentinamente frio e imóvel, eu o perdi para a escuridão. Não adiantava pedir ou acreditar em fantasmas. A fé voltava ao seu natural estado infértil de utilidade, porém, muito pequena diante daquela real ausência a meu lado. Seu lábio já completamente descolorido, sem gosto, o pulso seco, nenhum sinal de amor, alma ou luz qualquer dentro dele. Nuvens e sombra cinzas sobre nós. Sobre mim, minha confusão de pensamentos em choque e minhas malditas sensações colidindo, e sobre aquele apenas pedaço de pedra árida. Meu Deus, (Deus?) eu enfim entendi...

E foi somente assim, querendo morrer também, que eu agarrei com ódio a terra molhada de sangue coagulado ( ou por lágrimas, não lembro bem), fincando unhas entre os pedregulhos, e o empurrei para o buraco obscuro e vazio.

Já se fazia noite quando, quase sem forças, terminei de enterrá-lo e fui para casa chorando. Percebia o fim, que para ser fim, doía , tinha de doer.

Resignadamente, eu marchava. E era como se meus braços e pernas se perdessem de mim, em menos de segundos, e logo reaparecessem: fracos demais para equilibrar ou sustentar o resto do corpo... Caminhava acre como um soldado em meio à chuva, à lama, à bestialidade estúpida de uma guerra perdida, de qualquer guerra.

Só agora, morto, eu o abandonava completamente só.

abril

2004-06-21T21:31:00.000-03:00

abril
Retrato Escrito.

Eu estava enterrando-o vivo.

Era dia claro, ensolarado e o ar batia fresco no meu rosto. Sentia-me livre, diria a qualquer um que me perguntasse que já o superara e saberia viver bem sem tê-lo comigo o tempo todo. Estava segura, meu plano era tão perfeito que nem eu mesma percebia seu detalhes menores, reais. Bastava sorrir, dizer olá ao mundo em volta, responder que estava até feliz agora que tanto sofrimento finalmente acabara.

Eu o enterrava sozinha.

Tentaram me oferecer ajuda, braços, palavras, força, paz e pás de areia e cal... Mas, eu sabia que pressentiriam meu segredo. Não poderiam se aproximar demais, pois me veriam translucidamente em fuga e me denunciariam, reprovariam, revoltariam-se todos contra mim. Sentiriam nojo e ódio se pudessem me ver em toda minha plenitude através da nudez crua daquela tarde.

Seria merecido, mas eu não queria pensar em nada.

Estava tão bem, o vento tinha um cheiro e um toque que ao mais leve contato me revigoravam e eu ria tal qual uma criança solta num imenso parque com gangorras e grama verde.

Enquanto sentia a leve respiração que fluia dele, mesmo que seu rosto desfigurado já nem me lembrasse mais porque eu deveria matá-lo, e podia ver a pulsação dolorida que fazia a terra fofa tremer sobre seu peito, era como se nada pudesse me atingir. Ficaria longe dos olhos do mundo, seria forte e confiante para todos... Tanto que até ele sentiria o peso da minha vitória.

Eu o guardava, como um tesouro.

O sol brilhava quente nos meus olhos e o calor lascivo que percorria meu corpo, enquanto já quase terminava de cavar, era todo de um prazer estranho... e bom. Sentia-me superior a todas essas mentiras reais ou estatísticas dos pobres outros, das suas vidas patéticas e pequenas. E minha alegria fervente estava a ponto de cegar qualquer um deles, se o acaso os levasse para tão perto das minhas chamas de felicidade incontida.

Eu enterrava seu corpo frágil de dor e o protegia.

Mais uma vez, quis senti-lo... Saber sua respiração roufenha no meu pescoço, olhar o amargo ruim da sua boca contorcendo o que sobrara de rosto e arrastar meus dedos por cada chaga rasgada daquela sua pele de tantas veias azuis.

Porém, não pude.
Repentinamente frio e imóvel, eu o perdi para a escuridão. Não adiantava pedir ou acreditar em fantasmas. A fé voltava ao seu natural estado infértil de utilidade, porém, muito pequena diante daquela real ausência a meu lado. Seu lábio já completamente descolorido, sem gosto, o pulso seco, nenhum sinal de amor, alma ou luz qualquer dentro dele. Nuvens e sombra cinzas sobre nós. Sobre mim, minha confusão de pensamentos em choque e minhas malditas sensações colidindo, e sobre aquele apenas pedaço de pedra árida. Meu Deus, (Deus?) eu enfim entendi...

E foi somente assim, querendo morrer também, que eu agarrei com ódio a terra molhada de sangue coagulado ( ou por lágrimas, não lembro bem), fincando unhas entre os pedregulhos, e o empurrei para o buraco obscuro e vazio.

Já se fazia noite quando, quase sem forças, terminei de enterrá-lo e fui para casa chorando. Percebia o fim, que para ser fim, doía , tinha de doer.

Resignadamente, eu marchava. E era como se meus braços e pernas se perdessem de mim, em menos de segundos, e logo reaparecessem: fracos demais para equilibrar ou sustentar o resto do corpo... Caminhava acre como um soldado em meio à chuva, à lama, à bestialidade estúpida de uma guerra perdida, de qualquer guerra.

Só agora, morto, eu o abandonava completamente só.

enviada por Sol
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23/04/2004 00:01

Cenário: Uma cadeira e uma mesa de madeira com um vaso de flor e uma garrafa de pinga. Um telão no fundo, escrito: Silêncio. A peça "Meu Amor...(no masculino)" começará logo. Favor não conversar em voz alta. Seja bem-vindo e sinta-se à vontade.

Não há ninguém no palco. Toca-se ao fundo várias músicas, aparentemente, sem função na peça, apenas pra distrair a platéia enquanto o monólogo naum começa.

Fundo musical: Pout-porri com Brasil/Burguesia/O Tempo Não Pára

Um rapaz com calça jens, camiseta branca e uma camisa azul por cima, barba e bigode por fazer, começa a distribuir papéis com trecho de um poema de Álvaro de Campos para a platéia.

O rapaz sobe no palco, displicentemente. O trecho do poema aparece no telão.

O trecho:

"Freddie, eu chamava-te Baby, porque tu eras louro, branco e eu amava-te,
(Quantas imperatrizes por reinar e princesas destronadas tu foste para mim!)
Mary, com quem eu lia Burns em dias tristes como sentir-se viver,
Mary, mal tu sabes quantos casais honestos, quantas famílias felizes,
Viveram em ti os meus olhos e o meu braço cingido e a minha consciência incerta,
A sua vida pacata, as suas casas suburbanas com jardim,
Os seus half-holidays inesperados...
Mary, eu sou infeliz...
Freddie, eu sou infeliz...
Oh, vós todos, todos vós, casuais, demorados,
Quantas vezes tereis pensado em pensar em mim, sem que o fósseis,
Ah, quão pouco eu fui no que sois, quão pouco, quão pouco —
Sim, e o que tenho eu sido, o meu subjetivo universo,
Ó meu sol, meu luar, minhas estrelas, meu momento,
Ó parte externa de mim perdida em labirintos de Deus!"

Monólogo: " Meu Amor... (no masculino)"

Você queria apenas que eu nunca tivesse existido, não é? Vadia, vaca. Merda, merda!
Que foi? Que cara é essa? Não está acostumada a ser tratada desse jeito?
Ah, bem... [cínico]
Talvez você prefira que eu me recline, baixe a cabeça, fale pau-sa-da-men-te...
Não, não. Isso é muito pouco, vc quer muito mais. Você quer vinhos e champanhes caros! Você quer que eu me ajoelhe...
Quer agora? Assim? Quer que eu baixe minha cabeça, beije a pele delicada da sua mão? Seus pés? [gradualmente sensual] Quer que eu beije seus pés? Lamba cada um dos seus dedos, seus joelhos, suas coxas, sua vulva, sua vaca... Assim você quer, não é? Sussurrando no seu ouvido, vadia, puta, cadela... piranha... Você quer que eu diga baixinho? Você quer devagar? Você quer assim? Você que por cima? Tudo bem... Você quer. Você quer, você, controle, quer, quer, poder, controle, você, você, você.

[ameaçador]
Você quer ter o controle sobre mim, não quer?

Você não pode! Eu existo!

E eu não sou como você, não sou como vc quer, como vc exige. Não compro seus sonhos, eles não me satisfazem. A felicidade que vc vende não me serve pra nada. Sabe por quê? Porque eu te vejo. E porque eu tb não sou feliz, igual aos outros, igualzinho aos outros eu tb naum me satisfaço, eu naum me basto, eu naum sei o amanhã, eu naum controlo a minha própria vida... naum a ponto de inventar o tempo todo que sou feliz.

Aí é que vc entra, é essa a brechinha de alma que vc aproveita e nela se enfia, se mete espaçosa e rápida, gemendo alto, pra gozar barulhenta as suas promessas de prazer absoluto.

Mas pra mim vc naum tem nada. E é por isso que vc me odeia tanto, né? Por isso vc naum me deseja, por isso vc me castra, me violenta, me ateia fogo com pinga barata, me cospe, humilha, ridiculariza, envenena, esconde, me esconde, me põe no gueto, no campo de concentração, no circo, na novela das oito!

[ repentinamente afetado]

Você que que eu desmunheque, afine a voz e te chame de "Amiga!" "Fofa, cê não sabe o bofe que eu encontrei ontem na balada! Ele era tudo de bom! Tu! Do! " . É assim que vc me quer, linda? Um arremesso de coisa feminina? Uma paródia de mulher? Uma alegoria carnavalesca de Eva? Uma piada, uma falsificação bizarra, uma excentricidade inofensiva e cômica, igual a palhaços e tortadas de chantili? [mais afetado] Quer um cabelereiro, um costureiro, um dançarino de balê?

[amaeaçador] Eu sou um homem, sua vaca!

Sou um ser humano como todos : único e diferente de cada outro. Eu não me adapto a nenhum dos seus papéis prontos, dos seus tipos imutáveis. Sua nordestina desbocada, aquela sua imigrante de bixa na barriga e filharada, seus proletários preguiçosos, seus malandros de bigodinho, camisa aberta, suorenta e o celular de contrabando no cinto da calça. Sua socialite de boutique DolceVogueArmaniRabane e rabinho perfumado esfregando na cara do chofer. Seus pretos, crioulos, macacos, seus neguinhos pichains, sempre tapados, imbecis, violentos, favelados. Ah, aqueles seus esportistas de músculos perfeitos, vencedores, poderosos! Seus casaizinhos lindos, ricos, brancos, apaixonados: ela loira, ele olhos azuis, ela anoréxica, ele marombado, anabolizado ... Os dois vendendo saúde e corpo e silicone e coração e alma e... nenhum cérebro ( Cérebro? Cérebro, pra quê ? Pra pensar? Ora, pensar só causa angústia e cansaço.)

Esse é o SEU conjunto de tipos. Essa é você!
É assim que vc corta, recorta, etiqueta, rotula e embala.

Suas paixões têm preço e naum custam pouco, naum. Seu amor é tão brega, cheira a datas comerciais, lágrima de cinema, gasolina, álcool, cigarrinho e banheira suja de motel...

[ Suspiro. Volta-se p/ platéia.]

Ora, q mulheres saum vcs? Que ainda se submetem a ela, que ainda aceitam as leis dela ou entaum se viram sozinhas? Que espécie de independências vcs querem, hein? A solidão?
E vcs? Que homens vcs saum? Por que naum se transformam, naum evoluem de uma vez? Que caras aparvalhadas, perdidas, patéticas são essas? Quer o trono de volta, meu amigo? Quer a senzala e o sistema patriarcal? Quer que elas se calem, se sujeitem e ainda lhes sejam gratas pela casa e a [ gesto obceno] comida? É isso?
Merda! Vcs saum todos loucos, cegos.
Eu naum tenho tempo pra vcs, naum tenho tempo nem pra mim... nem pra Freddie... Freddie, oh Deus!

[suspiro. abana a cabeça, um tanto melancólico]

[depois vira-se para a platéia c/ olhar cínico e c/ um tom mais forte e irônico de voz, quase alegre]

Evitar o seu olhar, minha querida vagaba? Evitar que vc nos veja? É só isso que eu preciso fazer? Mais nada? Já que existo, não é? Já que Hitler está fora de moda e vc naum pode me eliminar. Já que Freud naum explica e tb naum me cura. Entaum o melhor é me afastar, ficar no escuro.
Nunca abraçar... Entrelaçar as mãos, Jesus, que blasfêmia! Qualquer carinho sincero, qualquer demonstração espontânea de afeto, qualquer toque humano e tão necessário como o oxigênio. Um beijo, que horror! Que nojo! Asco, repugnância, náusea de vômito!
[grita, apontando a platéia] Puta que pariu, olha aquelas bichas no meio da rua, que imúndicie! Joga água, separa, põe fogo, castra, lincha! Que animalesco, que falta de vergonha na cara! Quanta imoralidade! [ andando para um lado e outro, como uma velha beata] Oh Deus, oh Jesus Cristo Salvador, todos os santos e anjos! Oh, Minha Nossa Senhora! Isso não é de Deus, não, não... Esses sodomistas vão todos pro inferno! [ grita, exaltado, ameaçando a platéia] Demônios! Satanás! Filhos do cão!

[pára, acalma-se e com um leve sorriso irônico no rosto fala com um tom tranqüilo]

É. É assim que vc reage a mim.

Vc vende o amor e nem mesmo acredita que ele exista. Não, vc não sabe, não... [exaltado]Sua cadela, vc naum sabe o que é o amor!

[cínico] E como essa palavra fica feia na sua boca , igual a bílis apodrecida ela se escapa dessa sua horrível garganta e amarga qualquer coisa que encontra em volta e aí então, no fim, deixa tudo com essa aparência fria... de plástico e neon.

[melancólico]

Oh, Mary, minha menininha... Vês? É isso que ela te vende... E é só isso que eu poderia te dar, se me vendesse a ela.
Eu queria te salvar, porque eu te amo, Mary! Tu sabes, deves saber muito bem, apesar das tuas ilusões e teus preconceitos...
Chora, machuca-te, arranha-te... Talvez as cicatrizes te sustentem e te mostrem caminhos... façam-te mais adulta e mais preparada. Oh, minha pequena!

Droga! Merda, merda, merda! Eu não posso fazer mais nada... Eu estou cansado, tão cansado... Estou sozinho, não agüento mais lutar. Eu só queria um abraço. Freddie.... [com olhar perdido] Ah, Freddie, se tu soubesses...

[repentinamente sarcástico , sorrindo, olhando diretamente p/ platéia]

O que foi? Que cê tá olhando? Do que cê ta rindo, vadia? Acha minha desgraça divertida, não é? Seu consolo é me ver ferrado e sem ninguém comigo pra te enfrentar, te escandalizar. Bem que vc gostaria de um espetáculo desses, hein? Vc adora uma polêmica... E mais do que isso, vc adora uma condenação, uma crucificação de pecadores em praça pública!
Como vc precisa de mim, maldita! Como me deseja pra servir de bruxa na sua fogueira, servir de exemplo pros seus escravos... E já são tantos e tão óbvios. Ria, ria de mim. [grita, ameaçador] Finja que me aceita, hipócrita!

[dá uma longa gargalhada]

[irônico]
Ah, minha linda, minha linda! Durma bem. Feche os olhos, descanse, alongue-se, boceje... tenha bons sonhos, meu amorzinho! Perca-se nos seus castelos e mentiras! Vá pra casa, beije seus filhos na testa, compre-lhes a alma com belos brinquedos high tech e engorde-os com todas essas porcarias super calóricas. Seja feliz, seja tão feliz!

Ah,meu amor, meu amor , meu amor!

[sentado na cadeira, ele olha pro vaso de flores enquanto a lua vai diminuindo e a música aumentando...]
[fundo musical - Cazuza, Faz Parte Do Meu Show]

"Te pego na escola e encho a tua bola com todo o meu amor
Te levo pra festa e testo o teu sexo com ar de professor
Faço promessas malucas tão curtas quanto um sonho bom
Se eu te escondo a verdade, baby, é pra te proteger da solidão
Faz parte do meu show
Faz parte do meu show, meu amor

Meu amor, meu amor, meu amor... "
enviada por Sol
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12/04/2004 12:02

Acho que meu tempo já acabou. Preciso crescer... adultecer.

Os poetas, meu poetas, me enganaram. Os escritores, todos eles, e os compositores de rock (embora esses nem tanto) e os de MPB também, todos armaram contra mim. Tudo foi apenas um grande engano ( e eu q achava q só pq vacinada contra o cinema estaria livre da peste).

O AMOR foi inventado pela Literatura.

Meu pai estava certo. É preciso casar e ter casa; compromisso, responsabilidade, dinheiro, família, moral, religião... Sobretudo religião ...e dinheiro, claro!

Sim, ainda os mesmos. Sim, como nossos pais. A diferença é que a vida hoje (qdo naum se é mais jovem) cansa mais do que dói.

Minha dor é desejar que não doa e cansaço é repetição. Já não sei se desejo, sei que repito e repito e repito e repito... repito... repito... Quem roubou nossa coragem foi o cansaço.

(Hhhh... se ao menos pudéssemos esquecer!) Mas o mundo não começou qdo nascemos.

E sou menos "daquela profundidade superior" dos Homens Superiores do que uma qualquer com suas ilusões menores findas. É que, já disse, amor é uma invenção literária, é uma figura de linguagem, um recurso poético e semiótico de sedução. E só agora é que percebo, como quem finalmente descobre que não sabe (nunca soubemos).

As paixões cabem em comprimidos, o amor é tb figura de estilo e desfile de moda. Sentimentos são hormônios e razão é ferramenta, deve ser prática e ter utilidade, preferencialmente, imediata, pra garantir alguma existência.

Memórias são interpretações fora de contexto e todo texto é memória reinterpretada.

>> memórias tb são neurônios >>

Felicidade é estar distraído. Pensar pouco, de imediato, fora de si e só sobre o meio material é vida suportável, aquilo que chamam de real.

Pensar demais é angústia induzida.

_________

Todas as palavras são generalizações. Definir é abrir mão de uma porção de significados. Ou enfatizar apenas um ( ou 2, sei lá) dos incontáveis entendimentos do objeto, da coisa.
______

Este texto faz tão somente ISSO. Î

enviada por Sol
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12/04/2004 11:21

enviada por Sol
(comentar mensagem)

06/04/2004 14:35

Meu primeiro post , em 02/04/03, fez aniversário na última sexta.

Estranho... Parece que este blig resistiu bravamente a 1 ano de experiências indescritíveis e posts ininteligivelmente impublicáveis...
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..
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..
E a vida continua.
..

...
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.

até qdo?
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...

enviada por Sol
(comentar mensagem | 9 comentários)

01/04/2004 22:48

Repercussão é bom, mas o melhor é poder opinar e discutir livremente com pessoas tão incríveis como estas abaixo:

>>
>>
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enviado por: Thiago
Wow, to sem palavras... muito BOM o que vc escreveu Sol. Só vale lembrar que o português chamado de "padrão" não existe enquanto língua falada, nem enquanto língua materna de nenhum falante de português brasileiro. Ele existe apenas na forma escrita monitorada e mesmo assim não plenamente. O que nós temos de entender, principalmente os futuros professores da língua, é que o português é heterogênio, não uma unidade, que deve ser ensinado e explicado de forma lógica, de modo que os processos pelos quais a língua trabalha sejam explicitados e não impostos...

Ótimo lembrete, Thi!
Ah! E um elogio de um veterano, ainda mais um como vc, é verdadeiramente um alívio (ou seja, alguma coisa aprendi!) e uma alegria inexplicável, Thi! Valeu!
Bem, depois das "manifestações de apreço ao sr diretor", continuo meu discursinho...
É incrível como transformamos essa ferramenta que é a padronização da língua escrita em uma "entidade" superior e inacessível para os mais "burrinhos". O Português, tanto escrito como falado, obedece regras tão lógicas como qualquer ciência. Basta jogar fora seus velhos preconceitos e estar disposto a entender as respostas.
Oh, e como é "simples" não termos preconceito, né gente? Seria tudo tão mais fácil...

_____________

enviado por: TOM
BliG: http://www.aprocuradotom.blig.ig.com.br

Sol, Sol, Sol....Incrível sua capacidade de argumentar coerentemente e impressionante a força de sua crítica. Concordo com você na constatação de que a pobre da "outra" Sol não teve as mesmas oportunidades de frequentar osa bancos escolares que nós. E acrescento que muito mais triste que os erros da Sol é a prepotencia de alguns estudantes universitários que fazem questão de ressaltarem sua posição superior somente por acreditarem que possuem um domínio da norma culta e certos conhecimentos específicos, os quais, jamais pararam para pensar em sua aplicação cotidiana. Acredito que cabe a nós observarmos estes fenomenos que invadem a nossa casa diariamente pela TV e dar a eles uma atenção mais cuidadosa como esta feita por vc. Óimo post, continue com esta linha de textos por aqui de vez em quando. Provocações é o que nÃo nos falta.

Levantou a bandeira certa, Tom! O mínimo que deveríamos fazer com nossa formação é abrir caminhos e mostrar as deficiências do julgamento geral, do senso comum, do que se entende por verdades absolutas. E o preconceito lingüístico é mais um desses preconceitos fantasmas da nossa sociedade. Esses falsamente invisíveis, os quais apenas fingimos que não existem... E há muitas pessoas que nem sequer percebem o quanto ele discrimina e marginaliza.
Eu sei que é clichê - mas ora! - é nossa obrigação para com as pessoas que "pagam" nossa formação, a tal sociedade que tanto criticamos, lhes devolvermos responsavelmente esse investimento. Ridicularizar essas pessoas pelo "favor obrigatório" que nos prestam não tem nada de superior.

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enviado por: Gil
Que máximo, Sol. Adorei.

Isso aí, gil!

ps.: comentário sucinto, resposta sucinta!
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enviado por: sol
Obrigada pelas palavras, Thiago, Tom, Gil !!!
vcs saum d+ !

ah, obrigada aos outros tb!

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enviado por: Lailath
Oi ... achei seu blig pelo Fejones , que mandou um e-mail com seu post ... mto legal ...
www.ondeomaracaba.blogger.com.br

Valeu por aparecer, este blig está sempre de portas abertas a quem quiser se perder em bobagens à toa e críticas óbvias como as minhas!

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enviado por: Panthro Samah
As pessoas tem raiva da Sol porque ela mostra que você não precisa saber nada de porra nenhuma pra viver bem e feliz. E que todo esse nosso conhecimento só traz cansaço e angústia. Mas fazer o que, eu sou "narcisista" mesmo.

Vc tem razaum, panthro. A Solange, ex-bbb4, era alegre e tinha orgulho disso. Ela é "narcisista" tb, eu sou, o Dalai Lama é e Jesus Cristo tb foi... Se pensarmos q qualquer das nossas atitudes saum medidas em nós, nossos valores, naum há como dizer que naum nos orgulhamos de ABSOLUTAMENTE NADA do que somos. Ela era orgulhosa e foi duramente criticada por isso. Eu só questionei a direção da crítica... E fiz isso, principalmente, pq sou aspirante à lingüista e esse é meu campo de atuação. Uma obrigação? Uma pretenção? Tanto faz, TODOS somos narcisistas!

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enviado por: Fejones
(Eu tinha feito 1 comment q, sei lá pq, ñ apareceu... Mas...)
Excelente crítica! Vc pegou p/ olhar ponto-de-vista interessante, ainda que seja óbvio... Mas ñ tão óbvio assim, levando-se em conta que as imagens e a ênfase a esses "defeitos" dela - e de tds os participantes - são veiculadas no intuito de induzir os povos que acompanham a ter essa visão ridícula de "juízes"!
(Pra ficar legal, parece que só o "promotor" é que tem voz nessa idéia...)

Pois é, fejaum. O negócio meio óbvio da minha crítica foi pq eu generalizei a idéia um pouco no começo, mas o principal é passar o recado do preconceito lingüístico, que naum é tão claro e óbvio assim. Q o bbb naum presta, toos já sabem. Fofoca, invasão da vida alheia, Ibope... tudo já foi dito. Tirar sarro da Sol tava virando crítica taum exata e lugar-comum como essas, só que naum é a mesma coisa. Naum quero defender a ex-bbb a qualquer custo, mas a acusem dos crimes reais (em sua maioria, cometidos contra ela mesma. Assim como os outros tb). Ah, fejaum, naum tou te criticando, naum! só aproveitei a deixa.

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enviado por: Netinho
Linda Sol, nao fiquei impressionado com todo o brilhantismo do seu texto, como tanto salientaram nossos amigos comentadores.O coracao da tua mensagem pode ser visto nas nossas rodas " botequineiras" do 509, com muita leveza e humor fino, e tambem grosseiramente na nossa faculdade, na voz dos nossos coleguinhas de classe reacionarios( a lingua deles poderia ser usada pra coisa bem melhor, alguns sao bem bonitinhos).
Estou me abstendo de tecer grandes comentarios: talvez falando demais eu contradiga seu texto e, principalmente, mostre o quanto eu sou parcial, filho da mae. Ai, Sol, como os primeiros paragrafos foram felizes: nao e so Manuel Bandeira que sofria de Impregnacao.A bosta desse comentario e que ele ja esta impregnado das vezes em que eu assisti aquelas pegadinhas do Joao Kleber, Faustao e Gugu( que se, de fato, eu nao for cego e nem surdo sao as mesmas)e fiquei maravilhado com todas as mentiras e , mais ainda , critiquei a falta de bons cristaos aos leoes.E triste, ne?
Descobri recentemente que sou muito criativo.Ja que nao posso ser nojentinho(dada a minha consaguinidade )com negros, gays, pobres e tantas outras castas que sem o preconceito nao existiriam, eu invento novas mais.Nao e legal?Pelo menos nao sou um sujeito estagnado.Quanto a Sol do bbb4, prefiro a Cida, porque nao sei e acho que o Buba deveria posar nu.Contribui para o seu forum?Desculpe-me, so estou querendo ficar na contramao, uma vez que sua prosa so mostrou que nao possuo metade das virtudes que um dia pensei tomar contato.Fazer o que? Beijo, moca...

Um comentário como esse só mostra a sua criatividade e seu valor, Neto. E nada disso é pouco , naum. Vc fala através de paradoxos, antíteses e ironias. Refinadas ou naum? Isso naum interessa! Vc fala quem somos todos : um público de coisa fina como Faustão e Gugu nalguma época da vida, pretensiosos, lunáticos, alegres, "alienados sim e daí?", gozadores ( em vários sentidos, uhu!), poéticos, bêbados, loucos... Seu texto naum é contramão, é um balanço total e um auto-retrato em que muitos mais se encaixam, além de vc mesmo. Eu me refleti nele! Também sou "muito assim" e naum quero passar sermaum em ninguém, só discutir um ponto de vista e bater papo com amigos.

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enviado por: Panthro Samah
Concordo, o Buba deveria posar nu!! Vamos começar um movimento.

Naum creio que seja necessário "muito movimento" (movimento, hummm!) para q isso aconteça . Será q ele nunca pensou nessa possibilidade? Claro q sim. Qto a publicação, a "G" certamente naum nos negaria o favor.

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enviado por: TOM
BliG: http://aprocuradotom.blig.ig.com.br
Eu prefiro o coveiro! O Buba é bombado! (que legal, deu até aliteração!)

Concordo com o Tom! ... Mas, estou à espera do Tiago : simples e natural! (uh, DELíCIA!)

Olha, galera, nem precisa comentar mais naum. Meu ego já tá bem saciado, heheheheeh!

enviada por Sol
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contos tb

2004-06-21T21:12:00.001-03:00

31/03/2004 16:02
Retrato Escrito.

Eu estava enterrando-o vivo.

Era dia claro, ensolarado e o ar batia fresco no meu rosto. Sentia-me livre, diria a qualquer um que me perguntasse que já o superara e saberia viver bem sem tê-lo comigo o tempo todo. Estava segura, meu plano era tão perfeito que nem eu mesma percebia seu detalhes menores, reais. Bastava sorrir, dizer olá ao mundo em volta, responder que estava até feliz agora que tanto sofrimento finalmente acabara.

Eu o enterrava sozinha.

Tentaram me oferecer ajuda, braços, palavras, força, paz e pás de areia e cal... Mas, eu sabia que pressentiriam meu segredo. Não poderiam se aproximar demais, pois me veriam translucidamente em fuga e me denunciariam, reprovariam, revoltariam-se todos contra mim. Sentiriam nojo e ódio se pudessem me ver em toda minha plenitude através da nudez crua daquela tarde.

Seria merecido, mas eu não queria pensar em nada.

Estava tão bem, o vento tinha um cheiro e um toque que ao mais leve contato me revigoravam e eu ria tal qual uma criança solta num imenso parque com gangorras e grama verde.

Enquanto sentia a leve respiração que fluia dele, mesmo que seu rosto desfigurado já nem me lembrasse mais porque eu deveria matá-lo, e podia ver a pulsação dolorida que fazia a terra fofa tremer sobre seu peito, era como se nada pudesse me atingir. Ficaria longe dos olhos do mundo, seria forte e confiante para todos... Tanto que até ele sentiria o peso da minha vitória.

Eu o guardava, como um tesouro.

O sol brilhava quente nos meus olhos e o calor lascivo que percorria meu corpo, enquanto já quase terminava de cavar, era todo de um prazer estranho... e bom. Sentia-me superior a todas essas mentiras reais ou estatísticas dos pobres outros, das suas vidas patéticas e pequenas. E minha alegria fervente estava a ponto de cegar qualquer um deles, se o acaso os levasse para tão perto das minhas chamas de felicidade incontida.

Eu enterrava seu corpo frágil de dor e o protegia.

Mais uma vez, quis senti-lo... Saber sua respiração roufenha no meu pescoço, olhar o amargo ruim da sua boca contorcendo o que sobrara de rosto e arrastar meus dedos por cada chaga rasgada daquela sua pele de tantas veias azuis.

Porém, não pude.
Repentinamente frio e imóvel, eu o perdi para a escuridão. Não adiantava pedir ou acreditar em fantasmas. A fé voltava ao seu natural estado infértil de utilidade, porém, muito pequena diante daquela real ausência a meu lado. Seu lábio já completamente descolorido, sem gosto, o pulso seco, nenhum sinal de amor, alma ou luz qualquer dentro dele. Nuvens e sombra cinzas sobre nós. Sobre mim, minha confusão de pensamentos em choque e minhas malditas sensações colidindo, e sobre aquele apenas pedaço de pedra árida. Meu Deus, (Deus?) eu enfim entendi...

E foi somente assim, querendo morrer também, que eu agarrei com ódio a terra molhada de sangue coagulado ( ou por lágrimas, não lembro bem), fincando unhas entre os pedregulhos, e o empurrei para o buraco obscuro e vazio.

Já se fazia noite quando, quase sem forças, terminei de enterrá-lo e fui para casa chorando. Percebia o fim, que para ser fim, doía , tinha de doer.

Resignadamente, eu marchava. E era como se meus braços e pernas se perdessem de mim, em menos de segundos, e logo reaparecessem: fracos demais para equilibrar ou sustentar o resto do corpo... Caminhava acre como um soldado em meio à chuva, à lama, à bestialidade estúpida de uma guerra perdida, de qualquer guerra.

Só agora, morto, eu o abandonava completamente só.

enviada por Sol
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27/03/2004 23:31
PQ EU ODEIO o fenômeno "Sol do bbb4"?

Assim como todo mundo que eu conheço ( que jamais admitiria o contrário) , apenas assisto eventualmente esse "programa" . Recebi as frases a seguir por um sempre útil e intelectualmente esclarecedor spam e , por isso, não me responsabilizo pela autenticidade do exposto abaixo.

>"Quando eu como chocolate, eu me sinto asiática", Solange, provocando azia em
quem ouviu.
>
>"Vamos de novo lá no furúnculo?", Solange, merecendo ser afogada no
ofurô.
>
>"Lagarto! Lagarto", Solange, durante uma festa mafiosa, tentando dizer "Ragazzo,
Ragazzo".
>
>"O que é mais pesado, um quilo de chumbo ou um quilo de algodão?", perguntou Dourado.
>"Lógico que é um quilo de chumbo", respondeu Solange
>

>"Deserto tem esse nome por que nunca chove?", Solange, para variar, cheia de
dúvidas.
>
>"Será que ele pensa, será que ele tem dente?", Solange, nossa campeã, querendo
entender mais sobre um passarinho que visitava os brothers.
>
>"Como essa cobra entrou aqui, voando?", Solange
>
>"Aaaatirei o pau no mato...", Solange, livrando o gato da canção infantil
>
>Solange olhando pra colher: Ih minha cara tá de cabeca pra baixo, que engraçado.
>Buba: É porque é um espelho, é por causa da curvatura, é côncavo...
Solange: Ah...(olhando pasma pra colher) cacâvo....
>Buba: Côncavo!
>Solange: E toda colher faz isso???
>Buba: Claro
>Solange: Que estranho...
>
>
>
>"África é um país, né?", Solange, numa asneira continental, enviada por vários
leitores.
>
>
>"Vou passar um água cigenada", Solange
>
>"As meninas aqui da casa podem ser TOC model", adivinha quem? Solange...
>

Bom, diferente do que se possa pensar, não é por nada disso que você acabou de ler que eu deveria odiar a Solange, participante da "sensacional" disputa pelo prêmio de meio milhão de reais.
O fenômeno "Sol do bbb4" a que me refiro como digno de ódio trata-se apenas de uma pequena parte desse grande Circo de Horrores ( no sentido literal da comparação) a que nos submetemos tão passivamente em frente a tv, mais uma vez.
O Big Brother não é somente uma invasão consentida, mas acaba por se tornar uma sátira irresponsável das nossa próprias "pobrezas" e "misérias" de espírito. É um palco cruel, com um público violento em todas as suas camadas e sem qualquer ponto seguro para se proteger. Mesmo que os gladiadores dessa arena aceitem suas regras em nome de um bem maior, o amado e santificado capital, acaba mesmo por ser uma verdadeira falta de humanidade o modo como alguns de nós apenas condenamos sem maiores escrúpulos os participantes do lamentável espetáculo.
É engraçado como nos esquecemos que qualquer um de nós poderia estar lá ( poucos provariam que não) e quase nem percebemos que essa especulação toda sobre a vida e os "terríveis defeitos" de "Cida-Sol-ou-Zulu" só é benéfica ao Ibope. A fofoca parece inerente ao ser social, mas quando esse "efeito de nos comunicarmos" torna-se um produto com valor de mercado, o "ruído aceitável e parcialmente controlável" das nossas relações perde os limites . Fica moralmente correto nos posicionarmos como leões famintos do erro alheio, já que eles mesmos entraram na roda, cientes do "jogo".
E quão fácil não é julgar a partir de preconceitos tão fortemente enraizados da nossa sociedade, não é?
A Sol do bbb4 é , como qualquer um de nós, apenas uma pessoa com ações e reações no mundo. Qualificar essa maneira de agir é que determina, muitas vezes, a nossa visão: a nossa imagem do outro. Será que o outro sempre caberá nesses estereótipos que montamos tão displicentemente? Será que nunca , em nenhum momento da vida, já não nos surpreendemos com pessoas que nos pareciam tão exatas, tão limitadas ao nosso entendimento ( ou nossa preguiça de olhar, nossa distração)e ficamos em desequilíbrio com a nova imagem?
Prever o outro em totalidade, me parece, tão absurdo quanto tentar prever a si próprio. Ou será que somos capazes de conhecer de antemão todas e quaisquer das nossas reações ao ambiente circundante?
O que critico, especificamente, no julgamento geral e inapelável contra a Solange do bbb4 é como todo o "ódio" por suas atitudes pessoais acabou se concentrando num preconceito. Não nos parece tão fácil e agradável demonstrar as incorreções gramaticais e a falta de certos conhecimentos gerais ( ou esseciais aos minimamente letrados) de uma pessoa para humilhá-la ?
Sim, fazemos isso para agradar ao ego. A maneira como reagimos ao posicionamento ofensivo da participante é simplesmente a procura de um "calcanhar de Aquiles" para atacá-la.
É dessa forma que muitos têm construídos suas críticas. E como conhecimento é poder , usamos esse fator de maneira a torná-lo um agente fortemente discriminatório na nossa sociedade. Rimos do "falar errado" dos caipiras da novela e nos deliciamos com as placas e escritos que apresentam erros gramaticais, espalhados pela cidade e usados em alguns programas de tv como exemplo de ignorância.
Mas, quantos de nós se revoltam contra a falta de um modelo escolar justo e competente para todo o país? Não quero aqui concluir que não usar a forma padrão do "bem falar", a norma culta, o chamado "português correto", equivale a "burrice". Principalmente, quero que não se associe educação escolar à incapacidade de aprender ( o tal mito da burrice inerente no qual tanto acreditamos na nossa época de escola).
A educação sucateada faz com que um pequeno grupo de pessoas tenham acesso ao conhecimento e o resultado disso é exatamente essa relação de poder e preconceito frente a quem não possui uma formação semelhante.
O uso de termos como "água cigenada" ou "toc model" é perfeitamente explicável, se avaliamos isso sem idéias prontas e pré-concebidas. Trata-se simplesmente de um conhecimento oral, baseado no uso do idioma falado, porém, sem maior acesso à forma escita. Se ouvirmos, por exemplo, pela primeira vez uma palavra de um idioma estrangeiro que conhecemos pouco, seria muito difícil conseguirmos escrevê-la ou mesmo pronunciá-la de maneira formal.
O exemplo é bem oportuno, pois mostra como a forma padrão do português escrito pode sim ser considerada um "idioma" dentro do idioma. Não uso aqui "idioma" no sentido científico, mas como metáfora mesmo.
Deveríamos, na verdade, ser poliglotas no nosso próprio idioma, já que a forma padrão possui um objetivo funcional e prático: perpetuar uma maneira comum de comunicação em um grupo. Porém, é preciso levar em consideração o fato das línguas não serem permanentes -ou ainda estaríamos falando latim!- e o fato também de que cada grupo de pessoas , reunidas por diversos fatores diferentes (região, idade, etc) compõe suas regras próprias (gírias, regionalismos, arcaísmos)de se expressar.
Ou seja, existem diversas formas de falar o Português, mas só uma escrita. Conhecer e usar essas diversas formas só pode ser benéfico, a medida em que compreendemos a grandeza do poder de expressão de idéias em suas múltiplas possibilidades.
O que é injusto é estar restrito a uma única possibilidade de expressão da língua. A forma escrita deveria ser um bem comum a todos (através da escola), assim como também a nossa própria maneira de falar merece respeito.
enviada por Sol
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22/03/2004 23:45
Escrevi este texto já faz bem mais de um ano, quando eu ainda estava na Fatec... O achei num antigo arquivo de e-mail e até q achei q não era algo tão ruim assim... Eu já o postei aqui antes... Mas faz muito tempo! É um conto bonitinho, achei que valia a pena ser lido por quem não o conhece ainda ou até relido por quem já o viu.

Nas entrelinhas

nas

entre

linhas

Gisela rasgou aquele primeiro rascunho de divagações
inexatas e idéias soltas, puxou outra folha colorida de
seu caderno de Geografia e começou tudo de
novo. Como era difícil escrever um
currículo!
- Difícil? É um documento formal, já está tudo
definido por convenções, ora! É só seguir o modelo, ser
objetiva e pronto. Qual o problema?
- Pedro, às vezes, você é tão idiota! Será que não
deu pra perceber que é exatamente esse o problema? Eu
não consigo simplesmente seguir um modelo... E, se você
quer saber, detesto convenções e tô me lixando pras
formalidades. Droga! Como é que eu vou escrever algo
sobre mim sem ser profundamente subjetiva? Não dá, eu
não sei fazer isso.
- Por que você tem que tornar tudo sempre mais
complicado do que já é?
Gisela sorriu.
- Porque eu não sei ser simples... Você tem razão,
às vezes, eu exagero. Mas não dá pra ser de outro
jeito... Eu não quero ser de outro jeito, entende?
Pedro suspirou.
- Antes ter opinião demais do que não ter nenhuma!
Bem, vamos lá. Deixa que eu faço o currículo pra você.
Só me dê algumas informações, tá?
Pedro, pacientemente, digitou o currículo no
computador do irmão de Gisela ( afinal, documento não se
transcreve em uma folha cor de laranja!) , imprimiu-o e
se encarregou de levá-lo pra agência de seu tio ainda
aquela noite.
Os dois amigos haviam passado a tarde inteira
conversando e toda aquela atenção, compreensão e sincero
interesse de Pedro por seus eternos desastres amorosos e
confusões filosóficas deixaram Gisela um pouco
balançada. Tanto tempo sozinha, tantas lágrimas e cartas
nunca entregues, tantas noites frias e silenciosas,
tantas bebedeiras e longas conversas com as estrelas,
tantas loucas-paixões-platônicas-não-correspondidas e o
Pedro ali: tão amigo e tão possível!
Antes de sair do quarto, o rapaz colocou o documento
num envelope e, sem que Gisela percebesse, guardou
também os quatro pedaços de papel laranja rasgados e
amassados em que a garota transformara a primeira
tentativa de fazer o tal currículo. Estava curioso pra
saber o que ela teria escrito.
Ao levar Pedro até o portão Gisela sentiu algo
estranho, uma solidão inexplicável e uma vontade de
resolver todas as suas indagações emocionais com um
único gesto impulsivo:
- Pedro, eu não gosto de você tanto quanto você
merece. Eu não sei se algum dia vou gostar, mas te acho
tão inteligente, tão divertido, tão atencioso, sinto um
carinho e uma admiração tão grande por você que eu
sinceramente queria tentar pra ver se de repente dá
certo. Só que eu não garanto nada, você sabe que ainda
amo o fulano de tal e que eu não posso te prometer
esquecê-lo, não vou conseguir disfarçar o que sinto por
ele e eu quero mesmo ser bem sincera com você, aliás,
já aviso que não vou querer que ninguém saiba da gente,
não vou andar de mãos dadas com você e não vou ser do
tipo "prendada" que faz bolos e sei lá mais o que só pra
te agradar e não vou mudar meu comportamento com meus
amigos e , na verdade, gostaria que a gente tivesse uma
relação quase que de amigos mesmo, mas a gente pode se
beijar, escondido claro, e também não sei se algum dia
vou me apaixonar por você, mas isso eu já te disse, e...
bom... quer namorar comigo?
Pedro sorriu. Um riso que não era cínico, nem irônico
ou sarcástico e muito menos triste ou alegre... era
apenas seu típico semblante maduro de sempre.
- Não.
Atravessou o portão e foi embora, mas não desejou em
momento algum se desfazer das folhas de papel
alaranjadas. A ruiva garota ficou olhando, perplexa.
Gisela não sabia o que queria.
Pedro sim.

enviada por Sol
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22/03/2004 07:26
quem sou...

Poeta Morta

poeta ainda desencantada
escondida
da vida
metida com
suas
saídas
desencontradas

suaves
sonhos
orvalho de ontem

poeta só de madrugada

poeta endurecida
ternura
perdida
Futura Poeta Esquecida
sem crenças desenfreadas

apenas folhas (de papel) orvalhadas

sem calor do dia, sem sol luz céu

"inesperança" do que vem
"nãoaceitança" do que tem
"poucaimportança" gramatical

poeta menina,
mulher
coisa...

do medo corre o desejo de ter tudo
do homem nasce o medo, o desejo e o mundo
do desprezo nasce a poeta morta
e dela ...

VIVA a poesia de quem rima pesadelos!

como estou...

Tanto sonho, tanto medo...

o resto é vida...

enviada por Sol
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17/03/2004 22:25
Bom, como este não é um blog convencional, daqueles " diário de bordo" com todos os chororôs, chiliques, fofoquinhas e comentários ácido-pseudo-filosóficos sobre qualquer porcaria da vida comum...
o jeito que sobrou de saber como eu tô é este aqui em baixo. Tá, eu sei que o i*Eu pode ser considerado uma "modinha cibernética simplificadora , rotuladora e sem conteúdo crítico"... Mas, ora, eu tenho um blog! O que é um blog senão essa mesma descrição?

enviada por Sol
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15/03/2004 11:45
Entre uns post-coisas incompreensíveis até pra mim e palavras supremas de significado não-minhas (renato e pessoa até demais, ultimamente...), tem um texto. Um texto original, muito mal escrito por sinal, mas é novo.... a espera de comentários.... "Edifício Tebas", lá embaixo.

"Legio" é outro projeto... qdo conseguir escanear aquelas porcarias pseudo-HQs eu talvez coloque uma prévia aqui tb...

Uma história de anjos, demônios, céticos e gente que vc conhece, talvez até vc mesmo esteja por lá!

Aguardem... (mas não com muita ansiedade, pois eu posso mudar de projeto pela milésima vez... sem ter terminado, como sempre, o anterior!)

enviada por Sol
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15/03/2004 10:54
1° De Julho

Eu vejo que aprendi o quanto te ensinei
E é nos teus braços que ele vai saber

Não há porque voltar
Não penso em te seguir
Não quero mais a tua insensatez

O que fazes sem pensar aprendeste do olhar
E das palavras que guardei pra ti

Não penso em me vingar
Não sou assim
A tua insegurança era por mim
Não basta o compromisso
Vale mais o coração

Já que não me entendes,
Não me julgues, não me tentes

O que sabes fazer agora
Veio tudo de nossas horas
Eu não minto, eu não sou assim

Ninguém sabia e ninguém viu
Que eu estava a teu lado então

Sou fera, sou bicho, sou anjo e sou mulher
Sou minha mãe e milha filha,
Minha irmã, minha menina
Mas sou minha, só minha
E não de quem quiser
Sou Deus, tua Deusa, meu amor

Alguma coisa aconteceu
Do ventre nasce um novo coração

Baby, baby, baby, baby

O que fazes por sonhar
É o mundo que virá pra ti e para mim

Vamos descobrir o mundo juntos, baby
Quero aprender com teu pequeno grande coração

Meu amor, meu amor
Baby

mais tempestade...

midis

enviada por Sol
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15/03/2004 09:55
Leila

Estou pensando em você
Quero lhe ver
Mas nesse horário você deve estar
Pegando os filhotes no colégio
Depois chegar em casa
Ver o resto de tudo
E quando vem o silêncio
Fumar unzinho e fumar Coltrane
Não faço mais isso mas entendo muito bem
Adoro os teus cabelos
Adoro a tua voz
Adoro teu estilo
Adoro tua paz de espírito
O encanador te deixou na mão
Tem reunião do condomínio
O telefone não dá linha
E o chuveiro tá dando choque
Tem uma barata voadora
No quarto das crianças
E os monstrinhos estão gritando alucinados
Pra eles tudo é diversão
Mas você sabe o que é ter pavor
Pavor pavor de baratas voadoras
E você diz daquele seu jeito:
- Ai, preciso de um homem
E eu digo: - Ah, Leila! Eu também
E a gente ri
Você monta suas fotos para exposição
Promete trabalhar mais com o computador
E terminar seu vídeo até setembro
Ter que pegar o carro no conserto
Ver a conta do banco, cartão, IPTU
Sábado vai ter peixada na Analú
E domingo, cachorro-quente
Com as crianças na Fernanda
Adoro teu olhar
Adoro tua força
E adoro dizer seu nome: Leila
Às vezes as coisas são difíceis, minha amiga
Mas você sabe enfrentar a beleza dessa vida
Adoro dizer seu nome: Leila, Leila, Leila

A Via Láctea

Quando tudo está perdido
Sempre existe um caminho
Quando tudo está perdido
Sempre existe uma luz
Mas não me diga isso
Hoje a tristeza não é passageira
Hoje fiquei com febre a tarde inteira
E quando chegar a noite
Cada estrela parecerá uma lágrima
Queria ser como os outros
E rir das desgraças da vida
Ou fingir sempre estar bem
Ver a leveza das coisas com humor
Mas não me diga isso
É só hoje e isso passa
Só me deixe aqui quieto
Isso passa
Amanhã é um outro dia não é
Eu nem sei porque me sinto assim
Vem de repente, um anjo triste perto de mim
E essa febre que não passa
E meu sorriso sem graça
Não me dê atenção
Mas obrigado por pensar em mim
Quando tudo está perdido Sempre existe uma luz
Quando tudo está perdido
Sempre existe um caminho
Quando tudo está perdido
Eu me sinto tão sozinho
Quando tudo está perdido
Não quero mais ser quem eu sou
Não me diga isso
Não me dê atenção
E obrigado por pensar em mim

E , abaixo, só mais uma.

não é tempestade, mas é que é bonita... realmente bonita.

acrilic on canvas

- É saudade então. E mais uma vez
De você fiz o desenho mais perfeito que se fez:
Os traços copiei do que não aconteceu.
As cores que escolhi, entre as tintas que inventei,
Misturei com a promessa que nós dois nunca fizemos
De um dia sermos três.
Trabalhei você em luz e sombra.
Era sempre: - Não foi por mal.
Eu juro que nunca
Quis deixar você tão triste.
Sempre as mesmas desculpas
E desculpas nem sempre são sinceras
- Quase nunca são.
Preparei a minha tela
Com pedacos de lençóis
Que não chegamos a sujar.
A armação fiz com madeira
Da janela do teu quarto.
Do portão da sua casa
Fiz paleta e cavalete
E com as lágrimas que não brincaram com você
Destilei óleo de linhaça
E da sua cama arranquei pedaços
Que talhei em estiletes
De tamanhos diferentes
E fiz então
Pincéis com seus cabelos.
Fiz carvão do batom que roubei de você
E com ele marquei dois pontos de fuga
E rabisquei meu horizonte.

Era sempre: - Não foi por mal.
Eu juro que não foi por mal.
Eu não queria machucar você:
prometo que isso nunca vai
Acontecer mais uma vez.
E era sempre, sempre o mesmo novamente
- A mesma traição.
Ás vezes é difícil esquecer:
- Sinto muito, ela não mora mais aqui.

Mas então porque eu finjo que acredito no que invento?
Nada disso aconteceu assim - não foi desse jeito.
Ninguém sofreu: é só você que provoca essa saudade vazia
Tentando pintar essas flores com o nome
De "amor-perfeito" e "não-te-esqueças-de-mim".

enviada por Sol
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15/03/2004 09:54

enviada por Sol
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09/03/2004 22:40

"Freddie, eu chamava-te Baby, porque tu eras louro, branco e eu amava-te,
(Quantas imperatrizes por reinar e princesas destronadas tu foste para mim!)
Mary, com quem eu lia Burns em dias tristes como sentir-se viver,
Mary, mal tu sabes quantos casais honestos, quantas famílias felizes,
Viveram em ti os meus olhos e o meu braço cingido e a minha consciência incerta,
A sua vida pacata, as suas casas suburbanas com jardim,
Os seus half-holidays inesperados...
Mary, eu sou infeliz...
Freddie, eu sou infeliz...
Oh, vós todos, todos vós, casuais, demorados,
Quantas vezes tereis pensado em pensar em mim, sem que o fosseis,
Ah, quão pouco eu fui no que sois, quão pouco, quão pouco —
Sim, e o que tenho eu sido, o meu subjetivo universo,
Ó meu sol, meu luar, minhas estrelas, meu momento,
Ó parte externa de mim perdida em labirintos de Deus!"

Alvaro de Campos

não... naum apenas que freddie seja loiro ou belo, mas é q a beleza ou loirice de freddie é a q vale. só. simples. a q se sente por si só...

mary tb é infeliz... mas sabe q vai passar, como a "parte externa de mim perdida em labirintos de Deus!"
naum, naum mesmo... naum que mary, desta vez, tenha sido alternativa pras desculpas q o mundo exige e dúvidas falsas q vez ou outra insistem (insistimos) em naum resolver...
desta vez.... mary apenas pra ler algo qualquer e pra entender junto "em dias tristes como sentir-se viver"

Engraçado é que acertei e , ao mesmo tempo, me enganei vertiginosamente na predição do futuro...

naum, naum mesmo... naum que mary, desta vez, tenha sido alternativa pras desculpas q o mundo exige e dúvidas falsas q vez ou outra insistem (insistimos) em naum resolver...

mary foi desculpa/alternativa de novo sim...

enviada por Sol
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09/03/2004 17:00

Tom, ousadia é a chave.... É o botão vermelho proibido q detona a atômica bomba acionada no núcleo de cada indivíduo qualquer.
E a bomba é o movimento, a desistência da inércia, o nosso agir no mundo, a necessidade violenta de mudar...

Ah, Fejão!!! Se destrói ao redor sem melhorar o mundo? Se não resolve nem põe fim à guerra? Se não impede a dor nem garante o triunfo?

Mas muda, não muda? Só em mim?
Que seja!

Antes a explosão... do que o esquadrão de fuzilamento me cercando na parede, sem cigarro nem lenço ou último desejo...
Mas sem tiros também! Apenas um apontar eterno de armas à minha cabeça, até segunda ordem... À espera do que algum supremo comandante decidir.

Não! Eu detono a minha própria bomba e sofro as conseqüências!

Eu quero! Quero mesmo a explosão!

Se feri? Se machuquei? Se querem vingança?

Então hajam, façam alguma coisa!

Atirem logo na minha cabeça e explodam com os meus miolos de uma única e extasiante vez!!!

enviada por Sol
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03/03/2004 17:12
Multipliquei-me, para me sentir,
Para me sentir, precisei sentir tudo,
Transbordei, não fiz senão extravasar-me,
Despi-me, entreguei-me,
E há em cada canto da minha alma um altar a um deus diferente"

mais um trecho do alvaro de campos...

A leitura de cada um é cheia das suas próprias emoções e na minha o que há sou eu. Esse trecho aí em cima diz-me de um grito e de um viver intenso... e passageiro. Num explodir... E, como toda explosão, numa incontinuidade constante. O que explode é um momento, único. Depois são marcas, caos, som e fúria... ou apenas o nada.
Eu quero a explosão !
enviada por Sol
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Fevereiro e Tebas

2004-06-21T21:08:00.000-03:00

Edifício Tebas

Capítulo 1 - Prólogo e Óbvio.

- Eu não acredito... Onze e meia! Por que você me deixou dormir até agora, Lion?
- Quer um motivo? Bem, você hoje não parece nenhum pouco mal-humorada como nos outros dias em que acorda às 08:00 da madrugada e... - o jovem pula sobre a cama - não me encontra aqui do seu lado para dar esses sermões, sabia?
Jô alonga alonga todo o seu leve corpo num movimento preguiçoso e quase rítmico de braços e pernas, depois debruça-se vagarosamente sobre o peito de Lion e pergunta com certa candura:
- Você pensa que a maior diversão da minha vida é infernizar a sua, não é?
- Não... Pelo menos, a maior não...
- Não? Humm... Então...
- Hum, hum... Vem cá... – sussurra o rapaz por entre os longos cabelos negros de Joana.

(elegantes ternos cinzas e eternos cinzas...)

Capítulo 2 - O Reino.

O dia nublado e frio dava algum peso extra àquela paisagem urbana tão constante na solidez dos prédios, no correr sem parar dos animados seres por entre todos os caminhos, nas silenciosas pichações e sujidades de sempre. Era como se a recusa do sol nesse verão de carnaval acentuasse ainda mais o imutável reinado dos cinzas eternos e cimentados do lugar. Concreto desde a alma.

E nada disso significa por si só, já que uma fortaleza de ruas como São Paulo também carrega tantas escolhas e movimento em menos de segundos de existência que seria impossível resumir essa simples sensação de um só ponto de vista. Definições são grandes perdas de tempo!

Naquela cidade construída de lugares-comuns e multiplicidades, Joana perdia o olhar por pequenos universos efêmeros criados a cada instante, em qualquer espaço. Talvez porque já acostumada ao recorte necessariamente delimitado de realidade que sua câmera exige, talvez por técnica, talvez mera sensibilidade ou ainda alguma procura essencial por novidade em meio ao repetido trajeto diário para o trabalho.

Pensava e jamais concluía... voltando toda sua atenção, num repente, para três andarilhos debaixo do viaduto.Esses que, para outros, parte comum e integrada da paisagem. E não para poucos, sinal de alerta seguido de instintiva reação em direção aos abertos vidros do carro. Para a fotógrafa... imagem.

Joana notou apenas que os dois menos esfarrapados riam do terceiro que se agarrava a um enorme tecido estampado com brasões de time de futebol. O provável tricolor envolvido na bandeira parecia sofrer menos de obsessão esportiva do que do friorento bafo daquele começo de dia e, sendo assim, levava vantagem sobre os companheiros. Talvez isso explicasse a sua cara nenhum pouco aborrecida, apesar da derrota daquele time na noite anterior. Ou estivessem todos bêbados... ou então felizes, apenas. Por que não?

O semáforo abriu e Joana, acelerando seu fusca, nunca mais pensou nas tantas possibilidades daquela cena. Mas lamentou ter esquecido sua câmera na redação da revista, semana passada... Teria dado uma ótima matéria esportiva!

...

Dia de trabalho comum...

...

No fim da tarde, a repórter fotográfica teve que passar pelo ateliê do jovem artista plástico Aristo da Silva Teles... Ela tinha muito trabalho acumulado para fazer em casa, galerias para visitar, negativos, revelador, banho de paragem, fixador, fotogramas pendurados no banheiro... Mas era possível atrasar isso tudo mais um pouco. Deixar de falar com o Ari ainda hoje não!

- “Gosto muito de te ver, leãozinho. Caminhando sob o sol...”
- Não é o que você está pensando, Ari!
- Não, é claro que não. Você com certeza não está mais bonita, mais leve, mais bem humorada hoje só por causa de um certo felino maravilhoso, gostoso, atlético, milionário, de incríveis olhos azuis...
- A gente se encontrou, mas...
- Se encontraram...
- Sim, mas não...
- Se encontraram... se enroscaram e...
- Eu não quero falar disso.
- Disso? Disso o quê?
- Disso. Ora, isso... quer dizer, aquilo...
- Ah!!! - apontando o dedo acusativamente e às gargalhadas para a cara de Joana - Eu sabia, eu sabia! Você perdeu a aposta! Foi só o Lion voltar que você foi correndo abanar o seu rabinho pra ele!
- Errado! Eu não fui atrás de ninguém. O Lion me procurou... no meu apartamento!
- Hum, hã… Então foi lá que você perdeu a sua...
- A minha??? Como assim “a minha” ?
- A aposta, sua boba! O que mais podia ser? Tudo bem, você está se fazendo de desentendida. Mas, pode deixar que eu vou refrescar a sua memória. Bom, deixa eu lembrar, a dois meses e uma, não, duas semanas atrás você fez a seguinte promessa a todos os santos, em alto e bom som, aqui mesmo, neste ateliê : “Eu, Joana Castilha, nunca mais vou dar...
- Ari!
- Que foi? Não grita assim comigo, não! Foi exatamente assim que você falou: “...nunca mais vou dar nenhuma atenção pros problemas do Lion...”
- Ah, é. Eu disse isso.
- “ ... e nem transar com ele, de nenhum jeito!”
- Tá, eu já lembrei! Não precisa repetir tudo o que eu disse.
- Então lembrou também o que foi que a gente apostou, não é?
- Ah, não!
- Ah, sim!
- O meu CD do Caetano, não!
- “E agora? O que faço eu da vida sem você?”
- Peraí, peraí. Olha, eu te dou aquele outro CD, aquele que tem “Sozinho” remixado . Você vai adorar, Ari... eu tenho certeza! Afinal, você gosta tanto do Caetano cantando essa música...
- Não mesmo! Eu já ouvi essa versão remix e detestei. Não tem conversa! Além do mais, eu sempre soube o que eu queria: você tinha acabado de comprar o novo CD do Caetano quando a gente apostou, eu lembro muito bem daquela tarde... Contei cada minuto, pensei que seria o CD mais fácil que eu ia ganhar na vida. Mas aí o Lion viajou e estragou tudo! Eu já estava quase desistindo dele, sabia? Na verdade, eu tinha acabado de me decidir, sexta-feira passada, a comprar o meu Caetano quando o Lion apareceu aqui no ateliê e aí... eu vi o sinal! diz o escultor, apontando algo no teto... dramaticamente, e olhando para o infinito.
- Sinal? Espera aí, sexta-feira? O que o Lion veio fazer aqui na sexta?
- Não. Não, não, não! Olha, Jô, quando eu falei de sinal era só uma metáfora, um modo de dizer... Não tem nada a ver com aquele sinalzinho dele que você me disse... Eu não vi nada, eu não fiz nada! Eu juro! Acredite em mim!
- Aristo, calma! Tudo bem, eu já entendi. Agora esquece isso e me fala,tranqüilamente, numa boa: o que o Lion veio fazer aqui na sexta... se ele me falou que voltou para São Paulo no domingo?
- “Uau.” - ironicamente. Por que será que eu não me surpreendo com isso? Vamos rebobinar o filme. Primeira parte: Jô e Lion brigam; Jô faz uma aposta comigo, Lion viaja, eu assisto ao show do Caetano sozinho... sempre sozinho... Segunda parte: Lion volta, Jô e Lion transam; eu ganho a aposta ; Lion conta uma mentira e Jô... acredita. O que tem de errado nessa história?
- Eu fui no show do Caetano com você.
- Negativo! Sem ofensas, minha querida, mas uma amiga não é bem a companhia que eu estava falando ( ainda se fosse um amigo). Bem, mas isso não importa. Olha, o problema dessa história é que o final dela é previsível. Sempre acaba do mesmo jeito e o pior de tudo é que não convence. Jô, pensa comigo: é aceitável que vocês dois briguem, as pessoas são diferentes, as pessoas brigam. É a lei do mais forte. Sobrevivência! É aceitável que se separem, que você faça uma promessa absurda que obviamente não vai dar conseguir cumprir. É aceitável até que eu vá a alguns shows só pra me divertir com uma amiga e curtir as músicas que eu adoro. Vocês transarem, veja bem, é um fato que você pode até achar estranho... mas, na verdade, é completamente natural e explica-se por si só: se acontece é porque acontece, simples! O que mais? Ah, claro! Você acha que o fato de o Lion inventar mentiras não é algo aceitável, né? Pó, as pessoas mentem! Eu minto, você mente, o papa mente, todos os jornalistas mentem... Até o seu cabeleireiro mente, meu amor!
- Ai, Ari... Não deixe essa situação ainda mais deprimente. Eu sei que o meu cabelo está horrível hoje...
- Assim como você também sabe que o Lion adora criar uma histórias, digamos, bem ficcionais... E, ainda assim, você se surpreende com o final. Jô, minha amiga, quanta inocência! Isso não combina com você, o seu papel nessa história é muito mais divertido e muito mais forte do que isso. Você é quem manda nas regras do jogo. Olha, sua personagem ficaria bem mais atraente se você bancasse a dona da situação, aquela mulher cínica e posuda, cheia de segurança, sabe?
- Por que é que a minha vida sempre acaba se parecendo com uma comédia romântica nonsense toda vez que eu converso com você, hein, Ari?
- Ah, é porque...
-Não, não responda. Era uma pergunta retórica... Não importa a resposta, existem várias respostas, qualquer uma serve... E, se você quer saber, agora eu apenas tô preferindo a minha própria versão da verdade. Sei lá! É uma coisa engraçada... Quando a minha mãe fala dos meus problemas, ela me transforma na pior vilã da novela das 8. Já quando é meu pai que fala eu me torno simplesmente a princesinha do último desenho da Disney. Meu pai é meio doido, eu acho. Quando estou sozinha... minha vida é um filme mudo, cheio de imagens... ou um musical, depende do meu humor. Mas quando estou com o Lion eu não sei... Ele me desestabiliza, me assusta, me deixa em alerta o tempo todo, me provoca, me instiga... O Lion é meu livro de cabeceira da Agatha Christie... Mas eu nunca li a Agatha Christie! Entende?
- Não.
- Nem eu.
- Mas eu gostei da metáfora, acho que devíamos escrever nossas memórias... Quando formos super famosas vão nos pagar milhões por essas besteiras que a gente fala.

Silêncio de 30 segundos, enquanto os dois amigos olham quase poeticamente para o teto, com os queixos entre as mãos, pensando em moscas. E o quase patético da nossa cena precisa terminar de algum jeito, afinal há muitas horas para passar até o fim do dia e Jô ainda nem revelou seus últimos filmes para a revista desse mês.

- Eu tenho que ir pra casa, estou muito atrasada com as fotos da exposição do Picasso na Oca e..
- E você tem que buscar o meu Caetano também.

Jô fez apenas um sinal afirmativo com a cabeça, não muito empolgado. Algo normal para quem acabava de perder menos do que um realmente ótimo CD, porém, mais do que pudesse compreender direito. O problema não era a aposta, não era a mentira... Nem Joana saberia explicar sem parecer banal. Ela tinha perdido uma chance de ficar quieta. Sim, deveria ter ficado muda, parada, imóvel... Ou melhor, precisava mesmo ter ido logo embora, ter ficado longe de algo que não deveria mais importar tanto. Entretanto...

- Quando eu te trouxer o CD você me conta o que o Lion veio fazer aqui na sexta?
- Combinado. Hoje, às 10, lá em casa?
- Às 10!

... ela perdeu.

...

Caminho de casa, um fusca... tentava não pensar. A luz do entardecer a embebedava de um rosa púrpura incomum , mesmo que por entre as imensas "colunas" residencias, saindo de algum horizonte impossível numa cidade de tantos pontos nos seus muitos "eixos y" espalhados, construídos ao vento.

Para um começo de terça de carnaval cinzento, parecia que aquele espetáculo de cores vinha simples, seguindo a não-significância da natureza, como uma ameaça irônica ao reinado. Quem sabe, uma quarta-feira de sol e alaranjados raios?

....

(to be continued)

enviada por Sol
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16/02/2004 12:52
Não sou nada, mas se fosse algo seria Tabacaria... seria este poema do fim ao começo.

Sol...

TABACARIA

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Gênio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chava, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.

(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

Vivi, estudei, amei e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente

Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o deconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,

Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.

Álvaro de Campos, 15-1-1928
enviada por Sol
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16/02/2004 10:29
O Pessoa é o Pessoa... dispensa comentários!

p.s.: mas se quiser, pode comentar sim!

A pálida luz da manhã de Inverno
FERNANDO PESSOA

(28-12-1928)

A pálida luz da manhã de Inverno,
O cais e a razão
Não dão mais esperança, nem uma esperança sequer,
Ao meu coração.
O que tem que ser
Será, quer eu queira que seja ou que não.

No rumor do cais, no bulício do rio
Na rua a acordar
Não há mais sossego, nem um vazio sequer,
Para o meu esperar.
O que tem que não ser
Algures será, se o pensei; tudo mais é sonhar.

enviada por Sol
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09/02/2004 19:26

"Freddie, eu chamava-te Baby, porque tu eras louro, branco e eu amava-te,
Quantas imperatrizes por reinar e princesas destronadas tu foste para mim!)
Mary, com quem eu lia Burns em dias tristes como sentir-se viver,
Mary, mal tu sabes quantos casais honestos, quantas famílias felizes,
Viveram em ti os meus olhos e o meu braço cingido e a minha consciência incerta,
A sua vida pacata, as suas casas suburbanas com jardim,
Os seus half-holidays inesperados...
Mary, eu sou infeliz...
Freddie, eu sou infeliz...
Oh, vós todos, todos vós, casuais, demorados,
Quantas vezes tereis pensado em pensar em mim, sem que o fosseis,
Ah, quão pouco eu fui no que sois, quão pouco, quão pouco —
Sim, e o que tenho eu sido, o meu subjetivo universo,
Ó meu sol, meu luar, minhas estrelas, meu momento,
Ó parte externa de mim perdida em labirintos de Deus!"

Alvaro de Campos

não... naum apenas que freddie seja loiro ou belo, mas é q a beleza ou loirice de freddie é a q vale. só. simples. a q se sente por si só...

naum, naum mesmo... naum que mary, desta vez, tenha sido alternativa pras desculpas q o mundo exige e dúvidas falsas q vez ou outra insistem (insistimos) em naum resolver...
desta vez.... mary apenas pra ler algo qualquer e pra entender junto "em dias tristes como sentir-se viver"

mary tb é infeliz... mas sabe q vai passar, como a "parte externa de mim perdida em labirintos de Deus!"

enviada por Sol
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09/02/2004 18:57
Antes Antidepressivos Orais

Tanto sonho, tanto medo
é a poeta morta encanto
é um suspiro doce cedo
é apenas lamento

Desencanto novo - de novo!-
outrora engano ledo,
de todo extinto fogo
verdadeiro,
de todas as mãos
suadas
frias,
de toda a vida
e de cada dedo

Pranto rouco
(...Pouco.
Fosco.
Tosco.
Oco... oco...)
a cada dia, cada aurora
novamente . . .

Tristemente.

Em vão,
tantos sonhos e tantos medos.

enviada por Sol
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09/02/2004 18:55

trechos do imenso poema PASSAGEM DAS HORAS, Alvaro de Campos

"Viajei por mais terras do que aquelas em que toquei...
Vi mais paisagens do que aquelas em que pus os olhos...
Experimentei mais sensações do que todas as sensações que senti,
Porque, por mais que sentisse, sempre me faltou que sentir
E a vida sempre me doeu, sempre foi pouco, e eu infeliz. "

"Seja o que for, era melhor não ter nascido,
Porque, de tão interessante que é a todos os momentos,
A vida chega a doer, a enjoar, a cortar, a roçar, a ranger,
A dar vontade de dar gritos, de dar pulos, de ficar no chão, de sair
Para fora de todas as casas, de todas as lógicas e de todas as sacadas,
E ir ser selvagem para a morte entre árvores e esquecimentos,
Entre tombos, e perigos e ausência de amanhãs,
E tudo isto devia ser qualquer outra coisa mais parecida com o que eu penso,
Com o que eu penso ou sinto, que eu nem sei qual é, ó vida."

"Eu quero ser sempre aquilo com quem simpatizo,
Eu torno-me sempre, mais tarde ou mais cedo,
Aquilo com quem simpatizo, seja uma pedra ou uma ânsia,
Seja uma flor ou uma idéia abstrata,
Seja uma multidão ou um modo de compreender Deus.
E eu simpatizo com tudo, vivo de tudo em tudo.
São-me simpáticos os homens superiores porque são superiores,
E são-me simpáticos os homens inferiores porque são superiores também,
Porque ser inferior é diferente de ser superior,
E por isso é uma superioridade a certos momentos de visão.
Simpatizo com alguns homens pelas suas qualidades de caráter,
E simpatizo com outros pela sua falta dessas qualidades,
E com outros ainda simpatizo por simpatizar com eles,
E há momentos absolutamente orgânicos em que esses são todos os homens.
Sim, como sou rei absoluto na minha simpatia,
Basta que ela exista para que tenha razão de ser. "

enviada por Sol
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dezembro

2004-06-21T21:03:00.000-03:00

27/11/2003 16:14

king of pain

There's a little black spot on the sun today
It's the same old thing as yesterday
There's a black hat caught in a high tree top
There's a flag pole rag and the wind won't stop

CHORUS:
I have stood here before inside the pouring rain
With the world turning circles running 'round my brain
I guess I'm always hoping that you'll end this reign
But it's my destiny to be the king of pain

There's a fossil that's trapped in a high cliff wall
(That's my soul up there)
There's a dead salmon frozen in a waterfall
(That's my soul up there)
There's a blue whale beached by a springtide's ebb
(That's my soul up there)
There's a butterfly trapped in a spider's web
(That's my soul up there)

CHORUS

There's a king on a throne with his eyes torn out
There's a blind man looking for a shadow of doubt
There's a rich man sleeping on a golden bed
There's a skeleton choking on a crust of bread

There's a red fox torn by a huntsman's pack
There's a black winged gull with a broken back
There's a little black spot on the sun today
It's the same old thing as yesterday

CHORUS

Queen of pain
I'll always be queen of pain
I'll always be queen of pain

há algo na canção de cima que me lembra esta aqui:

BLACK

Hey...oooh...
Sheets of empty canvas, untouched sheets of clay
Were laid spread out before me as her body once did
All five horizons revolved around her soul
As the earth to the sun
Now the air I tasted and breathed has taken a turn
Ooh, and all I taught her was everything
Ooh, I know she gave me all that she wore
And now my bitter hands chafe beneath the clouds
Of what was everything?
Oh, the pictures have all been washed in black, tattooed everything...
I take a walk outside
I'm surrounded by some kids at play
I can feel their laughter, so why do I sear
Oh, and twisted thoughts that spin round my head
I'm spinning, oh, I'm spinning
How quick the sun can, drop away
And now my bitter hands cradle broken glass
Of what was everything?
All the pictures have all been washed in black, tattooed everything...
All the love gone bad turned my world to black
Tattooed all I see, all that I am, all that I'll be...yeah...
Uh huh...uh huh...ooh...
I know someday you'll have a beautiful life, I know you'll be a star
In somebody else's sky, but why
Why, why can't it be, why can't it be mine

há certas peculiaridades comuns nessas letras:

With the world turning circles running 'round my brain
Com o mundo girando em círculos, correndo em volta do meu cérebro.

Oh, and twisted thoughts that spin round my head
I'm spinning, oh, I'm spinning
Oh, e giram pensamentos retorcidos ao redor da minha cabeça
Eu estou girando, eu estou girando

né pra entender, naum... pq explicar? prefiro ouvi-las agora, senti-las vale mais q qualquer entendimento ( e como naum sei inglês muito bem, entendo menos ainda... hahah...)
dá licença que isso aqui sou eu

enviada por Sol
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27/11/2003 14:27

estado de espirito, humor, disposição...
tradutor bonzinho

enviada por Sol
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27/11/2003 13:46
eu devia postar um poema.... mas não agora...
enviada por Sol
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22/11/2003 16:56

é estranho isso de confiar, mas muito da convivência com outros seres ( com vários "tu" diferentes do "eu") só é possível graças a esse contrato q estabelecemos intuitivamente e sem qualquer garantia ou ressarcimento das perdas... é isso aí, temos de confiar sem nem saber se nos consideram confiáveis (e quando consideram, será q é possível imaginar ou mesmo quantificar até onde vai essa confiança?). Mas o que não dá é pra se desesperar, pois não há outro jeito! O consolo é q enquanto vc não trai o seu país ao perder uma copa mundial, não participa de um programa de reality show ou faz qualquer outra coisa grave do tipo, vc ainda terá uma cota de confiabilidade sempre pressuposta na qual alguém (até vc mesmo) possa apostar...

Sempre dá pra recomeçar... ou não!

enviada por Sol
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18/11/2003 14:24
Dou valor demais a este blog...

Enfim, isso aqui tem q ficar literário de qualquer forma! Ora, ara! Urra, ira! Erra? Era essa a intenção original, isso é q tem q valer... o resto é resto. (tem nada naum, viu?)

Entender? Ora, desistam! pq entender se vc pode viver? Além do mais, aquém do menos, tá dentro de vc, já me convenci! entaum, quéqueu posso fazê? (tem nada naum mesmo... ouviu?)

conviver pra lembrar q naum sei, pra me surpreender com o q naum vi ainda, naum percebi, naum atentei mais... quémaisuquê?

tábom, tábembom até...

tábombom

brigadeiro de coco...
enviada por Sol
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10/11/2003 15:10
Estou tentando aprender coisas difíceis... Será q "ficar feliz por algum tempinho que seja, ao menos me contentar com o muito q eu tenho" é algo q eu possa encontrar nalgum dicionário? alguém me fala o número e a seção que eu saio correndo pra biblioteca mais próxima procurar o exemplar. Mas, tem uma coisinha: auto-ajuda não vale!

Preciso voltar a filosofar....

Ultimamente tenho lido (pouco, realmente pouco) sobre filosofia e descobri q minhas posturas além de não serem novidade nenhuma ainda já são velhas e largamente superadas!
O ceticismo radical já recomendou q não se fizesse juízo de nada ( e provavelmente de ninguém tb) já q o objeto seria sempre inapreensível ao pensamento. E o criticismo já provou q não é possível adotar uma postura tão extrema. Afinal, dizer q não existe conhecimento é , em si , um conhecimento e se eu digo isso a vc e concordamos é pq vc apreendeu algo, não é? Entretanto, ainda tenho minhas restrições com isso. Sei lá, é meio sério discordar de algo tão grande e q nem posso dizer q entendo...

( e se não entendo e existe a possibilidade de entender, então é pq existe o aprendizado, ora! isso é óbvio ... ah, se eu tivesse um Voice of my Head ele certamente me diria isso agora)

Tudo bem, mas tenho q usar meus conhecimentos de estudante de Letras apaixonada por Lingüística agora e dizer q a sua frase está mal formulada, cara solange-plagiadora. Eu diria que : Se eu afirmo que não entendo e eu afirmo que existe a possibilidade de entender então eu afirmo que existe o aprendizado, ora!!!! Entendeu a diferença?

Viu só, viu só? Vc quer que eu entenda!! Vc se contradiz! que burra, hein, Sol!

Deixe de ser engraçadinha (aliás, eu ou seja lá quem for deveria parar com isso mesmo), eu diria-lhe até que estamos tendo um talvez até diálogo socrático exatamente para q vc parta a idéia, não fosse o caso de vc ser eu mesma... então não vale. Inclusive, chego a achar q vc é a maior prova de q , ao menos, tenho o direito de duvidar do conhecimento exterior: vc é a minha voz crítica q me ajuda a entender SOZINHA, apesar de usar informações exteriores

Ora, ora. Valeu pelo elogio, se é q dá pra considerar como tal, mas vc tá novamente se contradizendo: informação não é um conhecimento transmitido, cara colega?

Aí está!

O quê??????

Não sei ainda , tenho q pensar melhor... ah, vai lá: Para entender uma informação eu não tenho q procurar algo em mim? quer dizer, sei lá, eu podia ter me dedicado e "descoberto" a teoria da gravidade ( ou ter ficado dormindo embaixo de uma macieira) sozinha

Quanta pretensão!

Mas o q me impede? não sou humana tb, como qualquer um desses gênios?

Se fosse tão simples assim todos seríamos gênios

E quem disse que se dedicar é simples? Além do mais, algumas dessas pessoas (talvez, eu estou dizendo q talvez) parecem ter uma certa contituição física,psíquica ou "sei lá o q" que facilita o desenvolvimento de suas habilidades, o caso do Mozart q "aos três anos já conseguia tirar melodias do cravo, e chorava quando alguém tocava alto demais ou de forma muito discordante." (mais informações: aqui). Enfim, o gênio precisa de si mesmo para se descobrir em si as grandes idéias...

vc quase me convenceu... Mas vc esqueceu q a tal dedicação q vc falou era, entre outras coisas, pesquisar informações q outros descobriram e transmitiram, não é? hein? HEIN? há,há,há! te peguei!

Espera, espera.. deixa eu reler tudo isso e tentar me encontrar de novo.

Não adianta, informação é transmitida, vc não pode rebater isso.

peraí, peraí . Eu sei q vou estar indo contra toda a teoria da comunicação (apesar de mal conhecê-la além de Jakobson, e achar q ele até concordaria, em parte, comigo), mas e se eu te disser q a informação não é transmitida, mas interpretada?

qual a diferença?

a diferença é q ficamos na dependência de "algo" q decodifique a informação de acordo com suas próprias leis... No nosso caso, o cérebro. Quer dizer, a informação não existe por si só, está na dependência de uma subjetividade q a interprete e , assim, voltamos ao ponto q eu queria chegar quando reformulei sua frase e disse q há sempre um 'eu' que afirma as verdades por trás de qualquer conhecimento e não há como provar q a informação e a interpretação q vc tem de um objeto é a mesma q a minha, apesar de podermos concordar com registros de uma observação a respeito do próprio objeto. Será que poderíamos garantir q a interpretação é a mesma?... Isto me lembra o caso de um escritor contemporâneo que queria reescrever Dom Quixote ,sem ser uma paráfrase ou um plágio. Ele não queria fazer uma releitura da obra, queria ter ele escrito o próprio Quixote original.Acho q está aí, se informação fosse tão magicamente transmitidas, qualquer um(tá, vamos restringir a alguém da época dele) poderia ter a possibilidade de escrever o Quixote tal e qual ele foi feito por Cervantes, já que bastaria ter as mesma informações q ele. Mas aí, antes q vc diga, sei q tem o problema das propriedades paradigmáticas da linguagem e ainda da história pessoal de cada um. Bem, eu ainda acho q a história pessoal tem uma carga muito forte de interpretação da realidade, o que reforça minha opinião. Como da história pessoal dependem as escolhas, aquele problema de paradigma tb pode ser encaixado. Enfim, a linguagem é um padrão a ser seguido, mas o inatismo dessa faculdade garante apenas a possibilidade de estabelecer signos q representam algo, mas não de transmitir o próprio algo q ele representa. Como diria nosso amigo Pasquale: é isso. E aí?

ZZZZZZZZZZZ

eeei!

hum? Hein? Seja lá o que for, eu discordo!

q bom, detesto verdades absolutas e vc (droga, eu mesma!) é meu escoteiro sempre alerta aos meus enganos!

ZZZZZZZZZZZ....

"(Sócrates,) ao exigir de si mesmo o conhecimento de si, exigia dos outros que conhecessem a si mesmos, motivo pelo qual a primeira tarefa do diálogo socrático é fazer com que cada um descubra sozinho que aquilo que julgava ser a idéia da coisa (o saber que julgava possuir), era uma imagem dela, que aquilo que julgava ser o conceito da coisa, era apenas uma opinião sobre ela, e que aquilo que julgava ser a verdade eram somente preconceitos sedimentados pelo costume. Com Sócrates, a filosofia começa a falar em método e ciência. O método socrático, exercitado sob a forma do diálogo, consta de duas partes. Na primeira, chamada de protréptico, isto é, exortação, Sócrates, convida o interlocutor a filosofar, a buscar a verdade; na Segunda, chamada élenkhos, isto é, indagação, Sócrates, fazendo perguntas comentando as respostas e voltando a perguntar, caminha com o interlocutor para encontrar a definição da coisa procurada. O élenkhos é dividido por Sócrates em duas partes e são essas que, comumente, vemos chamadas de métodos socráticos. Na primeira parte, feita a pergunta, Sócrates comenta as várias respostas que a elas são dadas, mostrando que são sempre preconceitos recebidos, imagens sensoriais percebidas ou opiniões subjetivas e não a definição buscada. Esta primeira parte chama-se ironia (eiróneia),isto é, refutação, com a finalidade de quebrar a solidez aparente dos preconceitos. Na Segunda parte, Sócrates, ao perguntar, vai sugerindo caminhos ao interlocutor até que este chegue à definição procurada. Esta Segunda parte chama-se maiêutica, isto é, a arte de realizar um parto; no caso, parto de uma idéia verdadeira.

Num século de grande e exuberante produção literária, Sócrates é uma estranha exceção: não escreveu. E a ausência de obras e de escritos o transforma num enigma e num problema que vem desafiando a história da filosofia, pois, afinal, quem e o que pensou o “pai da filosofia”?

Paulo Leandro Maia

Mestrando em Filosofia – PUC/SP
http://www.paradigmas.hpg.ig.com.br/parad14/14.3.htm

enviada por Sol
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*****

2004-06-21T20:56:00.000-03:00

23/09/2003 22:35
Será que pessoas felizes têm blogs?
hummm... Tenho que repensar o conceito do meu espacinho virtual, afinal, isso aqui tinha que ser literário... ou, no mínimo, poético!
Mas falta tempo e alguma dedicação...

Tudo bem, nunca fui uma pobre duma disinfiliz a descarregar lamentos nada elegíacos para exibição pública (ao menos, não descritiva e denotativamente) nem pretendo tal pretensioso e egocêntrico espetáculo. Ainda mais agora que ando tão Macabéa (no sentido de feliz , mesmo que não-feliz)!

A partir de... hã, algum dia, este blog voltará ao propósito a que originariamente se destinava : exibição público-egocêntrico-pretenciosa da minha hãnran hãranrran digamos obra literária.

Só falta começar a obra.
enviada por Sol
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06/09/2003 17:58
Ando Macabéa...

Macabéa como quem leva uma topada na canela dum transeunte apressado e pede desculpa... atrasada. O transeunte já passou e nem viu. Macabéa q sou tb não vi, peço desculpa por reflexo condicionado, sem olhar para trás.

Macabéa como quem imersa em si não sabe de si, incapaz de palavra. Como num existir apenas de significantes sem significados. Imagens sem nomes e reações sensório-motoras de chorar apenas pq acordada por outro choro. Num mundo sem lágrima eu jamais choraria. O bebê, no entanto, chora a primeira vez sozinho. A mãe aprende o q é pranto com ele e então já não podemos viver sem glândulas nos olhos. O bebê é só significante, a mãe significado. Macabéa q sou não sei de mãe nem bebê. De bebê talvez, mas só como coisa q chora.

Macabéa como quem rude de pensamento, simples de espírito, não entendendo sem saber q não entendo.

Macabéa como diferente sem diferenciação. Macabéa mesmo . Como que, aos olhos a sua frente, invisível. Como, se vista, apenas não-integrada e sem risco ao sistema. (sistema? conduta + regras - diferentes = sistema)

Macabéa como sem mundo interior... (quem me dera tanto!)

Macabéa, nome esquisito... Pq Macabéa?
Não sei, não sei...

enviada por Sol
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03/09/2003 13:48
Coleção de frases-feitas que eu mesma elaborei enquanto escrevia ( com caneta e papel mesmo) uma carta a uma amiga de muitos anos:

"...acontecer é sempre inevitável e decidir não é apenas tão definitivo e um instante absolutamente incomum como parece. É, basta observar, apenas algo mais natural do que respirar."

"Precisar das pessoas não é fraqueza (é condição básica para ser ) e conviver não é suportar ou fingir invisível o que temos preguiça de entender ( já que sabemos que entender o outro é mesmo impossível por completo. Porém, é sempre deliciosamente fácil com alguns tantos e, em um certo grau tão diverso, que parece até seleção natural e darwiniana... mas, é mais simples que isso.)"

"Às vezes, entendimento são duas angústias que se olham. Outras, são duas esperanças ( mas toda esperança é , no fundo, uma angústia otimista). Esqueça o significado comum de entendimento, não é só essa sensação de compreender algo por meio de regras racionais e bem definidas que estamos investigando aqui. Entendimento não se aprende, não se cobra, não se impõe, não se ensina e nem se encontra fora por já não existir dentro. A intensidade que vemos em certos poemas, músicas ou pinturas jamais esteve neles. Seria o mesmo que acreditar que sua vida está realmente naquelas cartas de tarô, como acreditou Camilo antes de ir ao encontro de Vilela. Só vemos a intensidade que está em nós. Só vemos os arquétipos que nos interessam ( assim fuciona o tarô). A intensidade do autor escapou faz muito... Críticos analisam apenas ortografia , coerência e novidade. Existência de intensidade não se pode provar nem impor, sente quem tem. Podemos ter hoje e não amanhã. Também modifiquei o significado da palavra intensidade, falo de algo que não se adequa às regras prontas ( do mundo q já está pronto)e então procura, sem saber o que. Angústia é uma certa forma de intensidade, eu acho. E até angústia, às vezes, é bom."

"Esta carta é estranha, admito. E mesmo você me entendendo muito ainda há falta do que dizer, ainda há porquês e ainda dúvidas. Ah, entendimento também não é ausência de dúvidas, mas sim existência de dúvidas mais bem escolhidas. E até maiores, eu acho. Oras, maior e menor são apenas peças desse jogo que é o entendimento... são vazios de sentidos se vc analisar bem, já que dependem da nossa preferência por maiores e menores, superiores ou inferiores, bons ou maus. A única dicotomia que existe é entre "o eu" e "o outro", o resto surge dessa luta da con-vivência. Eu jamais "experimento o que é ser" o outro e nem outro "tem a mim", nunca. Por isso que deus , por onisciência, não é dicotômico... Hehe, extrapolei a teoria, mas essa parte é apenas uma brincadeira. "

"Não vivo totalmente o que escrevo e o que sinto e o que percebo (ou o que me engano) e, enfim, não vivo mesmo isso tudo o que coloco na forma de frases-feitas nessa sua carta. Afinal, eu vejo que por mais que eu mude minha visão das pessoas, admito que ainda é difícil mudar meu agir. É quase nascer de novo, e nascer assusta e dói e surpreende enos coloca sem forma auto suficiente de viver num mundo que já está absurdamente construído e mais ou menos compreendido em suas regras pelos outros que lá nos esperam. Uma frase de cemitério diz : 'nós que aqui estamos por vós esperamos'. Isso dá muito mais medo quando penso em nascer."
enviada por Sol
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...

2004-06-21T20:53:00.000-03:00

Prazo de Validade

O Poema morreu ontem...
enviada por Sol
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02/08/2003 20:53
Este era para ser um blog literário.

Eu queria apenas aprimorar meus parcos escritos, queria aprender mais e dividir meus resultados... Mas descobri aos poucos q não sabia escrever... eu era uma farsa.
Enganei. Menti, fiz vcs acreditarem q aquilo q lhes mostrava, dizendo ser "poemas", era literatura realmente.

Todos... quis ludibriar a todos com aquelas letras (palavras,versos,mentiras), quis dizer q estava sempre começando um novo projeto.... quis até mostrar q era tão dignamente poeta (e não poetisa somente)... quis ser luz.

Torno-me apenas sombra.

Não sei bem o q esta minha frase acima quer dizer, não sei nada o q quero dizer... como poderia? como saberia? como quereria? como diria???? Não digo, não sei.

preciso parar ....
enviada por Sol
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01/08/2003 16:20
Tudo normal...

o inferno de Dante...

...pensei em escrever pequenas intervensões sobre autores grandes. Coisa boba...

meu inferno seria :

sentir o cheiro da chuva em todos os momentos e instantes, minutos e milésimos de milionésimos de unidades incontáveis...

ler um (e apenas um) conto ou romance de Clarice Lispector por toda a eternidade...

ouvir uma (só uma e sempre a melhor... coisa q naum consigo eleger, só a escolha já seria sacrifício demais...) música da Legião Urbana pra sempre...

assistir a melhor peça já montada de Shakespeare com os melhores atores... o tempo todo...

comer uma barra de chocolate pelo resto da existência eterna...

abraçar alguém (sim, um único alguém) indefinidamente na terra do nunca do inferno em chamas ...

tornar, repetir, acostumar...

Sentir tantas vezes o q há de mais importante pra mim... até que tudo o q mais amo me enlouqueça de ódio e tormenta...

Eu Quero Este Inferno!

... pior é q quero este inferno naum daquela forma excitantemente ansiosa como a de um desejo bom, como a um ardor intenso e supremo de sensações... Mas quero pra esquecer do q sinto... quero pra detestar o q sinto... quero pra não sentir ...

enviada por Sol
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posts velhos

2004-06-21T20:51:00.000-03:00

relicário...

A música q ouço agora é do Nando Reis, cantada por ele e Cássia Eller...

Relicário .... a letra dessa música é linda (principalmente a parte em q a Cássia canta) e algo nela me toca muito... esse meu romantismo barato de tv e cenas internalizadas de todos aqueles filmes babacas dos eua...

mas relicário tb é uma palavra q explica um pouco a minha confusão... minha eterna incompreensão do mundo e (pra piorar) desse meu próprio romantismo...

Relicário, no pai-dos-burros, significa: s. m., caixa, bolsa ou medalha com relíquias de santos;escapulário

Claro que não é esse significado sacro a q me refiro, mas sim esse algo estranho de guardar com tanto cuidado uma relíquia pra q não se perca pela ação do tempo e do mundo profano (bárbaro, cruel, secular, material, guiado quase só pela razão e tristemente real) aqui de fora...

Eu quero guardar tantas coisas minhas, mas não sei bem por que motivo...

Não quero perdê-las... como o herói da Eneida q não pode perder a memória (e isso pra mim tem um significado especialmente profundo, já q talvez memória seja a única alma possível)...
Não é questão de "heliocentrismo", mas de sobrevivência mesmo. Como viver sem tudo aquilo q te formou? Como entender a amnésia?

Queria ter amnésia por um dia somente... não por querer esquecer, mas pra entender como alguém pode viver ser se reconhecer em nada... Nesse contexto, o q diz Pessoa no verso "Sinto-me nascido a cada momento/Para a eterna novidade do Mundo... " levado ao pé da letra não faz nenhum sentido pra mim, pois nascer implica em não se reconhecer... e eu preciso saber quem sou. Sou muito leiga sobre como seria ter amnésia, fico me perguntando como uma pessoa nesse estado conseguiria, por exemplo, escrever... se ela não lembra como aprendeu... Como saberia qual o país em q vive, ou como entenderia a própria noção de "país"? Amnésia é perder o q , afinal?

Eu não quero perder nada , preciso guardar o q sou... sem por isso deixar de crescer e de entender... Se quisesse estacionar não faria perguntas e viveria (talvez) até mais feliz, já q essas coisas irrespondíveis não me atormentariam: eu poderia ser criança e , com sorte, poderia até ter alguém pra cuidar de mim.

Não é assim q muitas pessoas vivem (ou tentam desesperadamente)?

Não é simples deixar de se perguntar, aceitar uma atenção q vc não merece (ou q naturalmente não te compreende ), acalmar-se no seu lugar e agir como esperam de vc?

Mas até mesmo as crianças se perguntam... não dá pra saber qdo é q essas perguntas se tornam mais angustiantes e a inocência (aquele invólucro frágil e invisível q nos protegia) deixa pra sempre o abrigo da sua consciência (agora vc tem q se virar por si mesmo, suas perguntas não são mais para seus pais... são pra SEUS próprios medos).

Não consigo fugir do q sou e essa "busca por" é o único sentido q me mantém (além do medo de deixar de ser e ,ainda,do q sinto pelos q fazem parte do q sou, minha família, meus amigos)

Fora isso sou sozinha e não dá pra ser de outro jeito...

Outra música cantada pela Cássia, mas escrita pelo Renato diz:

"Mas sou minha, só minha
e não de quem quiser"

E isso sou eu.

Porém, sou romântica também... profundamente.

A música continua:

"Sou deus, tua Deusa, meu amor"

E isso me comove.

o refrão recomeça:

"Sou fera, sou bicho,
sou anjo e sou mulher
Sou minha mãe, minha filha,
minha irmã, minha menina"

E eu entendo cada antítese q se forma, cada contradição q grita dessa frase, porque tenho dentro de mim esse mal q faço às pessoas sem querer e esse bem q lhes desejo e não consigo transmitir. Todas as mulheres q estão aí são tão simples, tão fáceis de entender: minha mãe,filha,irmã e essa "minha menina" com seu significado tão doce e carinhoso. Tão fácil me reconhecer nelas, tão fácil de ser cada uma...

Difícil mesmo é querer ser:

"meu amor"

ser

"deus, tua Deusa"

E no meu relicário eu guardo minhas lembranças e minhas luas q me comovem como o diabo e minhas estrelas q tanto conversaram comigo e minhas canções do renato q "São minhas só minhas" e meus medos incontáveis e minhas paixões impossíveis q só são paixões pq são impossíveis...

assim q sou

e só adoro "black" pq nenhuma estrela brilha no meu céu. (até pq eu sou o centro da via láctea... "não me diga isso, não me dê atenção e obrigado por pensar em mim.")

CHEGA!!!!!!!

sol

enviada por Sol
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02/07/2003 21:21
imagens, tantas... tantas, tantas, tantas!!!

Queria escrever sobre imagens q se formam pelo curso da vida em "algo-sei-lá-o-que" que uns decidiram por chamar de nosso inconsciente.
Queria falar sobre esses "filmes" pessoais q "rodam" em nossa imaginação sem seguir qualquer ordem nem "roteiro", formando-se a partir de vários "flash"s cristalizados nalgum arquivo inacessível e auto-motor da memória, o qual "entra em cartaz" espontaneamente como as explicações inalcançadas . "Espontâneo", aliás, por si só já seria uma palavra a dar algum longo e complexo estudo filosófico...
Espontâneo é o q "ainda" não foi explicado, ou seria o q já não tem explicação? Ou, ainda, é ele mesmo, "o espontâneo", a única explicação? A Palavra-chave? A talvez maior de todas (fora a própria "talvez", q pra mim vence qualquer outra).

Palavra-Chave.

Palavras-chave como "ser" , "sentido" ou "pensar"...
Conceitos imateriais desprovidos de imagens, ao menos das imagens q me vem a partir da visão e das propriedades da luz... Luz, mais um conceito estranho neste texto (principalmente pq não é do religioso ou transcendente q falo, mas do conceito físico das doces ciências)...

Queria falar dessas imagens q se formam pela luz, que se conservam não sei pq processo químico e me voltam tão outras, mas ainda e sempre as mesmas, já q as reconheço... já que me comovem, ou surpreendem, ou enraivecem e muitas até trazem medo ou susto simples... Todo um conjunto químico emocional q a razão delineia, assim como faz agora ao comandar os dedos q digitam a Magna Máquina, mas que essa mesma razão nada mais consegue do q , ao perpassá-lo,apenas transformá-lo noutra coisa incompleta, porém, explicável.

queria falar de imagens e lembrei de um poema... lembrei de palavras ( simples marcas de razão) que me mostravam a mim mesma imagens outras... como havendo um "link" entre coisas escritas e coisas imagens/memória...

procurei o poema na memória e só sairam fragmentos, embora a imagem fosse a mesma ... apenas destituída da descrição q a "criou".

encontrei o poema na internet (numa memória rígida-física-virtual... nada transcendente,porém...Nem poética seria... mas existe, ora!) encontrei e ControlCelarei
e depois aqui ControlVelaroei-o :

" O meu olhar é nítido como um girassol.
Tenho o costume de andar pelas estradas
Olhando para a direita e para a esquerda,
E de vez em quando olhando para trás...
E o que vejo a cada momento
É aquilo que nunca antes eu tinha visto,
E eu sei dar por isso muito bem...
Sei ter o pasmo essencial
Que tem uma criança se, ao nascer,
Reparasse que nascera deveras...
Sinto-me nascido a cada momento
Para a eterna novidade do Mundo...
(...) "

Alberto Caeiro, em "O Guardador de Rebanhos", 8-3-1914

enquanto estava a procura desta imagem caleidoscopificada em palavras, deparava-me com "sites" diversos, um deles era sobre Filosofia e possuia infinitos "links" que ligavam emaranhadamente tanta informação a outra que era fácil se perder... (Estranho como essa Magna Máquina serve de metáfora tão óbvia à minhas mais profundas inquietudes)...

perdidas nestes links... cheguei a uma certa carta encíclica ... aliás, cheguei a isto:

A FÉ E A RAZÃO
CARTA ENCÍCLICA
FIDES ET RATIO

DO SUMO PONTÍFICE JOÃO PAULO II

AOS BISPOS DA IGREJA CATÓLICA
SOBRE AS RELAÇÕES ENTRE FÉ E RAZÃO

clik pra ler a carta

... E o mais interessante é que encontrei esta ligação (link) realmente num site de Filosofia... as palavras da carta q comecei a ler, inclusive, também falavam de filosofia (citava Platão e Aristóteles, além de tb falar em outros nomes não-católicos como Homero e Buda) e eu via que mesmo algo q não me guia mais ( ao menos uma visão de mundo q não mais consigo ter) atraía-me a atenção de forma explêndida. Estranho estar diante das palavras de alguém com um conhecimento de razão humana realmente tão extenso que, no entanto, decidiu por escolher um pra seguir.

ainda não terminei de ler a carta do papa... Senti imagens decodificadas na minha memória/inconsciente pulularem ao reconhecer uma pop-imagem-acústica que encontrava-se (posta lá completamente alheia a meus links internos) numa simples citação de S. Paulo : "« Hoje vemos como por um espelho, de maneira confusa, mas então veremos face a face. Hoje conheço de maneira imperfeita, então conhecerei exactamente » (1 Cor 13, 12). "

não apenas a "imagem pop duma canção secular (do mundo)" me comovia rapidamente, mas tb outros "links" se formavam em minha razão e uma hipótese tão funda e amedrontada entre meus raciocínios profanamente pequenos/inferiores/frágeis parecia emergir entre soluços e tosses medrosas de lá.

alegria e tristeza...

repentinamente me reconheci em palavras de fora... e logo me via diante de palavras de fora q representavam uma crença q não me pertence...

Será q tudo o q construir pra me salvar de mim, pra libertar-me desse algo religioso q não me comove nem me domina, pra sentir-me auto-crítica e independente e não-influenciável e auto-didata (e auto-gnota talvez) e impassível e coerente e adulta e esclarecida e não sei q mais adjetivo cético, será q tudo pode estar tão óbvio assim?

Não q as palavras de Paulo reflitam a mim e q tenha ele proferido algo dentro de um contexto q me é semelhante, do qual eu seria integrante... não sou , o contexto nada me é...

mas,

aquilo q "prego" a mim mesma ( e tento não fazê-lo aos outros) como último recurso, última ponte acima do abismo, última barreira intransponível para a desistência total, isso agora ficava ali: desnudo, fácil de romper como uma placenta. Mais estranho ainda é como foi q justamente esta palavra (placenta) foi me aparecer agora! Uma metáfora tão contrária ao q eu senti. Ela me apareceu assim simples, como todas as outras deste texto, e com ela acabei por formar na frase uma antítese involuntária (espontânea?) q adquire sentido próprio , sem eu assim o desejar (malditas palavras, sempre traindo os q pensam domá-las!).

o q disse Paulo é belo por si, é belo por q me remete a Renato, é belo pq Renato me leva a embaralhadas imagens minhas (como as q eu procurava no começo deste texto), é belo pq é aterrorizante o suficiente pra me levar a ruir ainda mais meus poucos alicerses racionais e plataformas estratosféricas da sensação.

mais belo, porém... é continuar enfrentando esse martírio de escrever à procura de cores vivas e q pulsam da aorta para o coração e deste espalham-se pelas veias...

então, mais palavras alheias pra me conduzir (ou descansar meus neurotransmissores) enquanto busco...

algo bom é o poema INTEIRO do Pessoa:

O meu olhar é nítido como um girassol.
Tenho o costume de andar pelas estradas
Olhando para a direita e para a esquerda,
E de vez em quando olhando para trás...
E o que vejo a cada momento
É aquilo que nunca antes eu tinha visto,
E eu sei dar por isso muito bem...
Sei ter o pasmo essencial
Que tem uma criança se, ao nascer,
Reparasse que nascera deveras...
Sinto-me nascido a cada momento
Para a eterna novidade do Mundo...
Creio no mundo como num malmequer,
Porque o vejo. Mas não penso nele
Porque pensar é não compreender...

O Mundo não se fez para pensarmos nele
(Pensar é estar doente dos olhos)
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...

Eu não tenho filosofia; tenho sentidos...
Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,
Mas porque a amo, e amo-a por isso
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe por que ama, nem o que é amar...

Amar é a eterna inocência,
E a única inocência não pensar...

Alberto Caeiro

algo bom também é uma outra canção na voz do renato

Cathedral Song

I saw you from the cathedral
You were watching me
And I saw from the cathedral
What I should be

So take my lies
And take my time
'Cos all the others want to take my life

And I watch you with an intent, basic
It's the same for you
You hold your hand
And it's all fine - laced and
What would you make me do?

So take my lies
And take my time
'Cos all the others want to take my life

Serious for the winter time
To wrench my soul
whole cotton, whole cotton ears
But I know there must be
There must be, yes, I know there must be a place to go

You saw me from the cathedral
Well I'm an ancient heart
Yes, you saw me from the cathedral
Well here we are just falling apart

You catch me
I am tired
I want all that you are

I saw you from the cathedral
You were leaving me
And I saw from the cathedral
You could not see to see

So take my lies
And take my time
'Cos all the others want to take my life...

e por falar em imagens...

enviada por Sol
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02/07/2003 19:00
http://www.terravista.pt/ancora/2254/pessoa.htm

http://www.terravista.pt/ancora/2254/pesmetaf.htm

http://www.terravista.pt/ancora/2254/lexs.htm#Sartre

http://www.terravista.pt/ancora/2254/11ano/unidade6.htm

http://www.terravista.pt/ancora/2254/fides.htm

http://www.terravista.pt/ancora/2254/fidestot.htm#fides1

posts velhos

2004-06-21T20:46:00.000-03:00

Isso não pode ser natural...

Isso?

Isso o q?
O q?
Q?
Hein?

a vida...
a VIDA, oras!!!

q é q tem a vida?

merda, como é q eu vou saber?

Não me perguntem nada, não tenho conceitos e escrevo mal... sou confusa, minhas resenhas são confusas, meus desabafos (e meu desabar) são ainda mais confusos, meu curriculum vitae é tão confuso quanto minha carteira de trabalho e meus documentos sérios q atestam minha existência, minhas palavras faladas são , certas vezes, tão confusas q mal ouço e entendo minha própria voz... se é q tenho alguma... a música é confusa, principalmente, aquelas q adotei como minhas... meus sonhos noturnos são confusos e os da padaria engordam... meus post neste blog são pra lá de bagdá e conchinchina de confusos... e ,se tivesse alma, ah!!
... ah, essa alma seria de uma harmonia desconcertante de confusão ao ar livre em noite fria de chuva forte e vendaval...

Mas alma já é outra coisa... (apesar de eu adorar essa palavra e sua falta de conceito já enraízado em algo perto do Tal EU q jamais e tão sempre q nem percebo emerge de mim sem saber nem esse eu nem eu mesma... hahahahaha, já disse q sou confusa!!! Avisei, eu avisei!!!!)

... Eu queria não querer...

Sou fera, sou bicho...
sou anjo e sou mulher
sou minha mãe, minha filha, minha irmã, minha menina...
Mas sou MINHA, só MINHA
e não de quem QUISER...

SOU deus, tua Deusa...
meu amor!

babe, babe...
baby,baby,baby,baby...

o q fazes por sonhar, é o mundo q virá
pra mim
e para ti...
vamos construir um mundo juntos, baby
quero aprender com teu pequeno grande coração
meu amor,
meu amor!!!!

Primeiro de Julho - Legião Urbana , versão tb de Cássia Eller

enviada por Sol
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25/06/2003 20:45

enviada por Sol
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12/06/2003 18:59
Expor?
Dizer quem eu sou?
Deixar q descubram meus pontos fracos, meus medos, minhas reflexões.... e todos os meus erros mais banais?
O problema é realmente esse?
Preocupar-me com o q irão pensar (se me acharão fraca, derrotista... desimportante) não passa de egoísmo, de pretensão. Sujar a minha imagem? Desfazer a minha fachada, abrir a guarda, derrubar os muros... isso tudo é o de menos. Pouco me importa o desprezo q sintam pelas minhas palavras, pouco me importa q não as entendam e q as julguem.
Tornar-me-ia feliz, claro, se fosse compreendida, se pudesse dialogar com semelhantes, com pessoas admiráveis pra mim e com opiniões q fossem sim contrárias às minhas, porém, construtivas. Na verdade, sei tão pouco da vida q dividir meus mais desprezíveis pensamentos, em busca humilde e tolerante por outros pontos de vista, apenas é uma forma precária de crescer um pouco, de desprender-me do limbo (como diria Drummond) e de todo esse narcisístico mundo interior.
Se isso não acontecer, se a conta a ser paga pela minha exposição for afastamento mudo ou massagem no ego alheio (por ser eu tão fragilmente humana como todos e não me importar em mostrar minha pior face... talvez a única) então eu não me importo. Pago feliz. Não preciso tanto assim de uma imagem ou de uma porção de companhias alheias ao q sou e penso.

Mas esse não é problema.

Terrível é q jamais poderia simplificar tanto as coisas. Aquilo q escrevi me coloca numa posição estranha: orgulho da minha inferioridade. Usei um tom tão combativo e heróico q quase me coloco de exemplo, uma mártir da causa ( a causa? q causa? nem eu mesma sei, mas no texto parece ser algo tão nobre, tão digno de luta, não parece? tudo culpa do discurso...).
O problema maior não é expor minha fraqueza... é expor. Expor por expor... porque eu quero tanto discutir e me testar... e ser entendida. Por que precisar tanto de reflexo exterior?
Não me importa ser fraca... me importa( e aborrece) é q outros tb não sejam... Isto parece horrível, mas é q estou lidando com um conceito q implica uma ordem de valores muito densa e confusa... e completamente inversa à minha. Ser fraco é ter medo? É ter inveja, não confiar cegamente no futuro e na maldita esperança, é admitir erros de julgamento (julga-se sem pensar) , é voltar atrás , é não ter certeza alguma, é tomar um por re pra disfarçar as depressões cotidianas, é não saber quem eu sou (só sei do q não gosto), é não querer passar por cima de tudo pra me sentir superior, é ser um pouco desligada, é cometer erros de gramática (ou de qualquer coisa aprendida/esquecida na escola?), é tentar ser invisível, às vezes, pra evitar conflito? É ficar infeliz no meu canto, de vez em quando, pra não atrapalhar ninguém com meus pequenos probleminhas insolúveis? É? Bom...
Ser fraco , para alguns, pode ser tudo isso sim... Para outros, porém, pode ser apenas parte do q falei (afinal, há tanto de mim naquele desabafo), pode ser q tenha coisa forte ali... Pode até ser q alguns achem q aquilo é apenas ser normal (q alívio! nunca pensei q normalidade poderia ser algo assim)... Opiniões diversas, sempre. Isso é bom. Porém, o q quis dizer com "Não me importa ser fraca... me importa ( e aborrece) é q outros tb não sejam" é simplesmente q gostaria de encontrar as mesmas reflexões fora de mim.
Temos uma oportunidade tão grande de encontrar esses ecos de nós mesmos aqui, neste espaço absurdo em q nos cercamos coincidentemente , entre pessoas com trajetórias tão perecidas (quantas não poderiam dizer q até aqui viviam em mundos quase completamente provincianos e/ou cercadas de pessoas integradas-ao-sistema-com-seus-medos-de-nunca-ter-um-carro-do-ano? ), temos tanta vontade de expressão e tantas confusões , percepções , reflexões para desfazer e refazermos. Acredito tanto nesta chance... que acho q calar, não se expressar , não se expor, algumas vezes (principalmente quando querem ouvir o q diríamos), é uma atitude mesquinha, tão mesquinha quanto o mundo de q fugimos.
Quem estou criticando neste texto todo? Ora, a mim mesma, pq me calo e fujo um pouco de mostrar todas as minhas precariedades e poucos conhecimentos eruditos... mas critico tb a todos q estão me privando de conhecê-los ... Embora eu não possa exigir nada de ninguém e muito menos forçar ou me meter no q não me diz respeito...

Enfim...

Navegando a procura de dados para meu trabalho sobre Drummond, encontrei algo q me refletia tão perfeitamente... q senti orgulho (daqueles bem pretensiosos mesmo) de ter sido plagiada* por um gênio q admiro tanto. A frase espelho do q penso é :

"Não preciso de dez mandamentos para viver, me basta só um: não interferir na vida dos outros."

plagiada* = é q pensei isso por tanto tempo e antes de conhecer q a frase já havia se materializado em voz maior e mais difundida... q chego a cair nesta engraçada contradição: foi o poeta q me plagiou, oras!
enviada por Sol
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11/06/2003 18:57
Olhando meus antigos escritos do mês de abril percebi um comentário estranho...
Por favor, o dono do tal comentário, poderia fazer o favor de identificar-se ?
Agradeço antecipadamente pela cooperação.
enviada por Sol
(comentar mensagem | 7 comentários)

10/06/2003 22:16

"Asco. [05 Jun 2003|09:31pm]
São muitas as vezes em que sinto coisas asquerosas tão malditas que se eu revelasse seria apedrejado. É uma nojeira egoísta e invejosa que me envolve e eu luto como um templário para vencer tudo isso. Eu em busca do santo graal que é viver a vida de maneira autônoma sem precisar do sofrimento alheio para sentir-me bem. Em nome de cristo (em nome da revitalizaçãp feudal).
Poucos admitiriam isso. Talvez porque poucos o sintam. Mas eu, eu, quando estou profundamente incomodado é porque estou tentando desesperadamente aniquilar o humano, demasiado humano dentro de mim, que quer, precisa ter e ser e poder.
Eu que sei que no fundo não me importo com meros títulos, entro em crise quando descubro que também posso acabar vítima da nojeira que eu tanto repudio. E penso que queria ser melhor que alguém. Muitas vezes nem porque isso me beneficiasse mas simplismente porque preciso do título. Pra quê? A solidão, esta necrófaga faminta.
Pior é saber que se tantos me rodeiam e gostam de mim, é porque eu sou pior que eles. Ou ao menos, eles se sentem bem com a minha inofensiva fraqueza.
(e os fortes, rodeados de pessoas porque são poderosos).
E eu queria estar acima ou abaixo disso tudo. Queria não ser humano. "

Escrito por um amigo.

Abaixo, reflexões sobre as palavras lidas:

Quando escrevi q meus pensamentos são todos negações (embora seja absurdo achar q possa explicar esta sensação terrivelmente sublime em palavras) significa exatamente isso o que vc diz, esse "não querer ser humano". Negar tudo o q aprendo, tudo o q me passam como correto e verdadeiro e bom e gostoso e claro e leve e fácil e prazeroso e simples... mas, e como ser humano sem poder aceitar a comunicação exterior? Mesmo "ser" humano é algo tão próprio e uma condição tão intrínseca ... que até o verbo "ser" já é propriamente "o ser". Tudo bem, essa explicação foi lingüística demais.
Mas é que há fugas impossíveis... Como, por exemplo : "a minha sensação de estar no mundo e sentir o mundo e querer me relacionar com o mundo.... e de dominar o mundo ". Há algo mais humano do que isso? A minha fuga foi escrever , na continuação desse trecho, que dominar o mundo eu não desejo...
Mas dominar o mundo não é simplesmente desejo de superioridade ? (se manifeste essa imagem daquilo que estaria "acima" de mim de qual forma for e disfarçando o desejo de alcançá-la - a imagem - em quaisquer outros sentimentos, da simples inveja de uma amiga mais "popular" à necessidade de se bombardear um Iraque). Como afirmar que não desejo ser melhor? Melhor do que a mim mesma, para satisfazer a mim mesma. Mas a comparação não pára aí, não se restringe ao meu mundo interior... ora, isto seria de um egoísmo cego. Imaginar que eu posso apenas alimentar-me do meu próprio ego e só a ele devo satisfação ou obediência é limitado demais. Onde entra a minha relação com o mundo nesse contexto? Onde entra o fato de eu SER HUMANA e , portanto, ser um SER SOCIAL que se forma a partir do convívio e das trocas de experiência? Troca de experiência como base de dados inteligível. Cada um vivesse de si mesmo a partir de hoje, sem desejar a experiência do outro e, portanto, sem entrar em contato com qualquer pensamento (ainda q decodificado em palavras) alheio e apenas se reproduzisse para continuação da espécie e algo estranho aconteceria. O quadro q eu formaria disso depende de tantos conhecimentos exteriores à minha tão pequena base de dados ( e, mesmo assim, seriam apenas hipóteses altamente falhas) que só a constatação de que sozinha, a partir de mim e apenas do q comsumi de outros até agora, percebo que sequer poderia montar esse quadro de uma forma verossímil o bastante. Como uma produtora/redatora/diretora hollywoodiana provavelmente faria uma superprodução de sucesso, mas nada disso me habilita a conseguir supor uma situação clara. Apenas em imaginação, em intuição ou algo da minha base ( não apenas a de dados, mas a minha base de pensamentos, o meu aliserce intelectual, a minha balança de valores) eu poderia, no mínimo, sentir que sem qualquer transmissão (ainda q isto não signifique saber o outro) os humanos extinguiriam-se. Os que sobrevivessem à não comunicação (e à depressão causada por isso) e os q ainda se reproduzissem seriam os últimos espécimes dos q foram os tais humanos. Seus filhos, privados da comunicação, não teriam como viver no mundo concreto criado por todas as gerações anteriores e .... se extinguiriam ou.... ou então criariam novas formas de sobrevivência e fugiriam da opressão do não-conhecimento-do-outro e passariam a se comunicar forçadamente? Absurdo insistir nesta ficção sem construir alegorias improváveis e cheias de sentido interiorizado no meu inconsciente e que acabaram aflorando naquele cinematográfico happy end.

Mas, então, finda ou não a civilização... finda ou não a comunicação... finda ou não a comparação entre "dentro" e "dentro" mas não de mim , o que é q sobra?

Sobra saber que nada há de terrível em sentir inveja, desejo de superioridade ou qualquer sentimento pérfido (asqueroso, nojento, ironicamente inferior inclusive?) mas sim em ceder a isso sem levar em conta q essas projeções são, muitas vezes, impostas por símbolos q banalizam as próprias relações humanas.

1.) "Todos fazem fofoca, isto é comum e aceitável (apesar de não deixar de haver algum tipo de mágoa) então também posso fazer, já que, certamente, a fazem de mim."

Ou então :

2.) "Sou melhor pq não faço fofoca, mas ninguém percebe isso. Então, será q devo continuar a não fazer?"

Qual dessas duas atitudes mais se parece com vc? Por mim, posso dizer q muitas vezes, as duas me passam pela consciência. Mas, o mais importante, é perceber q a primeira é a que reflete um símbolo banalizado de relação humana, a imagem de q nada tem importância alguma. E a segunda atitude mostra como é fácil se enganar com o q seria uma saída pra essa banalização e cair na armadilha redundante de recriar a trivialidade, já q a superioridade só ocorre a partir do reconhecimento alheio e a inexistência do título dado de fora faz com que se volte a atitude comum.
Talvez se buscássemos apenas o convívio sem julgamento, percebêssemos que essa dualidade entre melhor e pior é absolutamente vã e desnecessária.
É interessante conceber q algo q também ocorre, muitas vezes, é um refletir da sua própria experiência como aprendiz e sua sede de esgotar questionamentos em outras pessoas e isto, diferente do reconhecimento de superioridade ou não, é algo tão reconfortante para os anseios humanos quanto os enganos superficiais em q caímos quando buscamos apenas a comparação em termos de qualidade e não de afinidade.
enviada por Sol
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05/06/2003 20:05

Estava escrevendo uma carta a uma amiga de muito tempo e muitos papos filosóficos... quando de repente me vi "descambando" pra um desabafo cheio de dúvidas intimistas e quase até profundas... Aí, no meio das reflexões, acho q me encontrei : sou, definitivamente, uma ilha deserta torcendo para não ser encontrada e continuar a ditar minhas próprias regras... independente das outras "nações" já descobertas e civilizadas lá de fora.

trechos epifânicos:

"(...) Assim é q sou... e, ultimamente, ando pensando muito nisso: 'o que eu sou(?)'. É uma afirmação e uma interrogação ao mesmo tempo: o que eu sou, o que eu sou? o que...
Nossa, que trecho vago esse aqui de cima, hein?! Talvez, seja reflexo da minha exagerada fuga da objetividade e de qualquer pensamento racional. Ando desconfiada de tudo o que se diz científico, verdadeiro, pesquisado, experimentado, comprovado... ou , no mínimo, objetivo e racional.
O pior é q não é apenas aversão às exatas ciências de sempre... é pura sensação de que me enganaram o tempo todo, de que o ser humano não sabe realmente nada... só imagina e "facilita"a compreensão para que os outros também cheguem à sua idéia 'provável' e 'hipotética' para explicar os mistérios do mundo ( existirá realmente algum mistério?). Não sei. Sabia q na Biologia* (*=na ciência em geral, na verdade) TUDO é hipótese? E que algo só é aceito enquanto não se consegue achar nada q possa negá-lo? E que, de uma forma ou de outra, sempre vão encontrar esse erro... ou essa 'negação de hipótese'? Sabia q a luz não se propaga em ondas? Ou, talvez sim? Ou, apenas provavelmente, com muitas chances, tomara, é o jeito mais fácil imaginado até agora, enfim... ninguém sabe o formato da propagação da luz... só se criam hipótese mais fáceis de entender. Imagine uma reta. É impossível, vc só consegue imaginá-la cortada, pois toda reta vem do infinito e vai pro infinito. Pra mim, o universo e o sentido da vida deve ser algo muito próximo disso. Bom, há uma música do Renato Russo que diz: "o infinito é realmente um dos deuses mais lindos".
Por que escrevi tudo isso? Não sei. Há algumas linhas atrás lhe disse que tenho pensado no que ‘eu sou’... e q isso era afirmação e interrogação. Mas, é assim só escrito. Pensado é ainda pior. Meus pensamentos são todos negações. Tudo o que penso parece alicerçado em bases q não existem e que criaram para mim apenas para facilitar, apenas porque eu (aliás, todos nós) seria incapaz de entender sem exemplos aproximativos que, embora não sejam a coisa, se aproximam da coisa. E a ‘coisa’ também não existe.... só se aproxima, só é a minha sensação de estar no mundo e sentir o mundo e querer me relacionar com o mundo.... e de dominar o mundo (isso eu não desejo... embora explique muita coisa) já q os humanos querem dominar... ser maiores , superiores, racionais,civilizados, pensantes, sapiens,geneticamente evoluídos e ainda ter alma ( ou não) ou então qualquer coisa inexplicável (ainda) pela ciência. Estranho é q, pra mim, parece justamente o contrário: q a ciência é q é vaga como o q chamamos 'alma'.... todo o resto q uns dizem ser ‘sobrenatural’ ou ainda não explicado e não comprovado por experiências... isso tudo, q talvez seja a subjetividade de cada um querendo explodir, isso tudo pra mim, apesar de inexplicável realmente, é q parece ser o verdadeiro ( ou, pelo menos, o não falso).
(...) "

enviada por Sol

velhos poemas

2004-06-21T20:42:00.000-03:00

23/04/2003 11:36
DESEJOS (ou querências)

Preciso comprar um livro
Preciso assistir um filme
(e não a um)
Preciso trabalhar
Não preciso ler
Não preciso saber o enredo
(menos ainda a regra dessa frase)
Não preciso...
................... Entender a linha de montagem não
É preciso.
É preciso comprar
É preciso pagar o ingresso
É preciso ganhar dinheiro
( e falar direito)

É preciso não errar.

Não
R!
Não
é negação, apenas.
mas Não/ É necessário

Não quero ser preciso
nem correto
nem precisar

Eu quero um livro
( e não há qualquer um)
qual? Um.
quer? Quero um
E eu quero um filme também
( e não há nenhum)
nem? Quero
um? Qualquer não, quero um!

Que me façam
Viva!
Viva para quem não precisa!
de vida
de viva
Quero um filme e um livro
por que não me façam
de mão e de braço
e de máquina
pra girar o
progresso do mundo,
porque vivo
e porque sonho.

por? Não na estante
que? Já disse, não na estante
Espere...
Um instante basta
:Por na alma
(ou o que quer que seja)
Uma estrofe
Uma imagem
E toda a sensação que não se explica
Isso.
Já é o bastante.

(ou: o que eu quero que seja
que seja!)

enviada por Sol
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11/04/2003 20:28
algo mais de Caeiro
enviada por Sol
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09/04/2003 20:58

Sentir.

Não ao pensamento...

amo Caeiro e Campos...
Odeio-os!!!

ninguém mais pessoa q ele!
Obrigada por ter existido!

Pensamento, passamento

Curto , curta ( o pensa/ a vida)
como meu medo d'ontem
que já nem ao menos é medo
nem ao menos
Esqueço
Nem
e enquanto escuto teu grito
ainda ecoa além e no tempo
Um ruído, uma estrada
O avesso
D'outro alguém
O meu medo... eu vejo.
o pior é que o pensamento não passa!
enviada por Sol
(comentar mensagem | 2 comentários)

08/04/2003 17:05
...
enviada por Sol
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02/04/2003 13:07
Sobre o poema do perfil/prefácio deste blog intitulado: "Pra Ti e Você"
e uma mensagem/comentário/epifania enviada pelo amigo/desconhecido Nilo q me fez olhar pra mim. Obrigada pelo soco no estômago!

Amigo Nilo
Seu comentário sobre meu poema "Pra Ti e Você" me fez refletir. O que vc disse sobre mesmo tendo percebido uma mensagem vc não "sentir" o poema foi algo mais profundo do que possa imaginar.Sentir pra mim sempre foi primordial, servindo o jogo de palavras apenas para sentir melhor.

Mas, vc não sentiu este poema...

E o mais estranho é que... eu tb não!

Logo na primeira vez que o li, assim
pronto, recém nascido e
prematuro...eu nada vi
Senti ao escrevê-lo, juro que senti
sentimento simples
talvez pouco pra tamanho tema
algo oco,
talvez vazio...
parnasiano?
formal?
frio?
não sei
Era apenas um poema do tipo prefácio,
pra descrição do meu blog...
Vai ver é isso, ele nasceu a partir
duma necessidade técnica demais.

Justo eu que nem olho na cara da técnica , que lhe dei uns tabefes , levei uns arrastões e fiquei de mal...
belém, belém
nunca mais fico de bem!

pena...

Pior é q agora, assim "enjeitado"...
com olhos enormes e cara de "pidão"...
ah, nem consigo dizer q não gosto
ou que foi um erro!

ora,

não ao aborto!!!
deixem viver o pobre parnasianinho q não pediu pra nascer de uma talvez-
sensacionista-não-pessoana!!!!!

(ao menos , ele é agramático assim
como a mãe)

Vejam q lindinho, é a minha cara! Tem
minhas orelhas, testa e nariz, não é?
Vejam de novo, vejam:

>>
Pra Ti e Você
>>

Poesia vive,
se vive...
viva!
se não vive,
alívio...
(suspire)

...e viva também!(alegra)

enviada por Sol
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02/04/2003 10:18

Pode mãe? (poema da borboleta)

Pode um sapato
pisar uma borboleta?
Pode um sorriso
piscar bolinha de gude?
Pode um medo
pular uma escada bem grande?
passar um sonho a um susto pesadelo?
e parar um tudo pelo avesso?

Pode gramático gramar?
Com grama?
Pode regrado desregrar?
Sem drama?
Sem regra? Nem fama?

Pode um sapato
pisar uma borboleta?
Pode não...
que ela voa
E se voa bem alto
Vê que pode e caçoa!
E como mundinho aqui de baixo é pequeno!

enviada por Sol
(comentar mensagem | 3 comentários)

02/04/2003 10:13

: CADENTE (em contrução)

Você

A luz que todo mundo tem
Um dia descobriu
Uma noite clareou...
Sua estrela, sua ... apenas sua
A luz que a todos deslumbrou

Você

Apenas sua verdade
seu sonho sinceridade
talento... NÃO!
Tá rápido! (brincadeirinha)
sua alegria olhos claridade

Você

Palavra riso versos
Poucos viam, poucos bastavam
Palavras versus riso
O equilíbrio perdido e perfeito
com que muito (poucos) se encantavam.

Você

Luz própria, corpo celeste
astro radioso de si mesmo
Matéria... apenas matéria, poeira
E de luz verdadeira se cansou
Sua própria luz o cegou.

Você, você, apenas você...

Nada mais!
alguém, talvez... mas você
Sempre você acima de...
Nada, o resto é nada além do que...

Seu mundo é você!

E giram todos
a sua procura,
a sua volta
Muitos, agora, muitos...
sim, é loucura!
os outros lá fora
e você no centro,
lá dentro,
a girar,
a brilhar,
a ofuscar,
a estrelar, clarear, clarear...
até cansar as vistas!

Cego... seu ego...
agora ilumina todo lugar.
Mas que importa?
Falso lume de holofotes,
opaca luz de postes.
E daí se ninguém mais vê o luar?
E daí?
Olhos pra que?

Você está cego de você!

enviada por Sol
(comentar mensagem)

02/04/2003 09:59

>>>>>

Aqui... (teste de conjugação intuitiva)
>

Meus poemas e nada mais...
pode sair,
não vai encontrar nada aqui
não vai, não
espere!
...

que foi?

Por que não foi?

Desaparece e não espere mais
de mim!!!!!

Em mim, enfim,
meus poemas e nada mais aqui.

Vai!

.
.
.

Para os que amam a gramática... ou não (assim como eu):
.
.
.
Conjugador de verbos on line

.
.
.
(na verdade, acredito que deveríamos ter "calculadoras gramaticais portáteis" com todas as regras da norma culta - parecidas com esse conjugador - para carregarmos nos bolsos, não acha? )

Outro site?

pois bem:

Mais gramática on line

enviada por Sol
(comentar mensagem)

02/04/2003 09:45

MURO (poema pra ser rabiscado com giz )
>

Não pixo
lixo
Só crio
rios

Meu grafite
insiste,
persiste,
não desiste

cria rios
alegres e
tristes

Insisto,
persisto,
resisto...

e recrio o
mundo real!

mas,
enquanto isso , essa sua velha moral
não é mais a tal ...

Você cria limo! e pensa que é normal.

Eu crio rima:
mensagem colorida,
imagem invertida
que, se bem lida,
é miragem de vida!

Eu crio rima,
eu crio sonhos,
eu crio cores...

Eu crio conforto às suas dores
e vou além da cor,
além dos seus horrores,
além dos seus computadores
além... amor!

Eu crio também caminhos,
recreio pros olhos,
reforço pra mente
(os receios da gente),
conselho pros novos,
concílio pros povos
(a consciência é meu arrimo!),
E, pra seguir em frente,
eu crio rima...

Mas você ainda colhe preconceito!

enviada por Sol
(comentar mensagem)

02/04/2003 09:41

DIVAGAÇÕES DE QUEM NÃO TEM NADA MELHOR PRA FAZER
>>>
>>>
Pensamento é algo não linear
Pensamento é "associar"
E associação é algo pessoal:
é feita de alguma razão/em vão
é feita de muita emoção/sensação
e razão e escrita e mensagem
são coisas que se aprendem
coisas que temos que aprender
não tanto para viver,
mas é importante para conviver
Educação, linguagem
pensamento domesticado, cativado,
amestrado:
é bom pra eles,
é bom pra vocês
até que ponto, porém, é bom pra mim?
Poesia é a inspiração, é o pensamento selvagem
Poema é documento, é comunicação é linguagem
Linguagem é comunicação.
As pessoas precisam entender
Pensamento é Meu próprio código,
Minha própria inaudível canção
Eu entendo, as pessoas não!
às vezes, nem Eu compreendo
Nesse caso, o melhor então a fazer
É não fazer
É simplesmente viver
No seu caso, porém...
Sei lá!
Não sei!
Dane-se!
Faça o que quiser fazer
E viva a liberdade de expressão!!!
E viva a confusão!!!
É essa a grande guerra do mundo, não?

- Razão contra emoção...

- Conviver contra viver (ou, pelo menos, sobreviver)...

- Público contra pessoal...

- Privado contra estatal....

- o resto do mundo contra o seu
habitante mais importante : Eu.

>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>POETA VIVA<<<<<<

>
>
>
>

OBS. ; DIVAGAÇÕES DE UMA LEIGA QUE NADA HAVIA ESTUDADO SOBRE SIGNOS, SIGNIFICANTES OU SIGNIFICADOS, NEM TEORIA DE COMUNICAÇÃO NEM QUALQUER CIÊNCIA OU TESE SOCIAL RELEVANTE E NEM MESMO IRRELEVANTE... ENFIM, BOBABAGENS DE UMA NOITE DE INVERSÃO TÉRMICA...

"The Free Man is the Lord of his will, but a slave of his conscience..."

Aristhoteles

Eterno, é tudo aquilo que dura uma fração de segundo, mas com tamanha
intensidade, que se petrifica, e nenhuma força jamais o resgata.
(Carlos Drummond de Andrade)

PaPSA para Iniciantes, uma visão leve e bem-humorada da nossa teoria

2004-03-05T14:25:00.000-03:00

Sabe quando vc diz que aquele gatinho ( ou aquela mina ) da escola é o seu tipo? Pois existe muito mais do que vc imagina por trás dessa frase!

Só pra começar, apenas com essa sua frase vc já está afirmando que possui o "seu" próprio modelo definido de características atraentes, apesar de existir aí também uma boa parte do que a sociedade como um todo já padronizou.

Simplificando um pouco a teoria PaPSA, podemos pensar no seguinte exemplo:

Ao colocar uma camiseta ( ou blusinha) vc está repetindo o modelo geral da nossa sociedade, a qual considera necessário o uso de um tecido que cubra a parte superior do seu corpo. Perceba que entre algumas tribos indígenas, em contraponto, não há tal modelo a ser seguido.
Entretanto, ao escolher a cor, material, recorte ou mesmo a marca da camiseta ( ou blusinha) que usará, vc faz com que exista uma ação individual sua sobre o modelo geral da sociedade.

Essa ação individual é mais ou menos "aquilo" que seus amigos provavelmente chamam de "estilo". Percebeu que "estilo" e "tipo" têm um significado muito parecido? Ambos se referem a algo que é só seu e depende da sua vontade de escolher isso ou aquilo.

As pessoas costumam dizer que para tomarmos uma decisão, que para fazermos uma escolha, é preciso "usar a cabeça", ou seja, pensar muito bem sobre o assunto. Mas será que conseguiríamos fazer com que todas as nossas decisões ou mesmo parte delas sejam apenas racionalmente tomadas? E será que "tipo" e "estilo" poderiam também ser apenas escolhas exatas e objetivas?

Algumas dessas respostas ainda precisam ser mais estudadas e discutidas, mas certamente você não irá achar absurdo se dissermos que, no caso do "tipo" e "estilo" das pessoas, existe uma dose muito grande de motivos psicológicos e nem sempre tão conscientes que vão nos levar a simpatizar com uma pessoa e não com outra ou então a escolher aquela calça cinza grafite ao invés da preta, né?

O principal fundamento do PaPSA é esse: toda a gama de motivos não prontamente racionalizados que nos levarão a fazer escolhas, entre elas, a do "tipo" de pessoa pelas quais nos apaixonamos.

Lembra quando lhe falamos que a sociedade impõe um modelo geral? Bom, isso não quer dizer que TODOS seguirão este modelo, mas apenas que já há uma aceitação mais ou menos comum de certas regras pela maioria das pessoas de um lugar. Quando se quebra algum modelo , pode-se dizer também que se está quebrando um " paradigma".

Na nossa teoria, dizemos que paradigma é um termo que possui como significado a "inerente possibilidade de troca". É um modelo provisório, embora não se possa determinar sempre ( aliás, quase nunca) quanto será sua duração. Também podemos dizer que trata-se de um modelo mutante, passível de possibilidades.
Outra característica da teoria é que um paradigma geral é sempre feito de outros muitos paradigmas mais específicos. Mas, um paradigma específico também sempre poderá ser geral, dependendo do ponto de vista.

Naquele exemplo da camiseta, podemos dizer que o uso dessa peça de roupa é um paradigma geral da nossa sociedade. Quando você escolhe uma cor de camiseta, então temos o seu paradigma pessoal de cores. Assim como pode-se quebrar o paradigma geral da camiseta ( por exemplo, pintar o corpo ao invés de usar um tecido para cobri-lo), também podemos quebrar um paradigma pessoal ou específico ( ex.: usando cores de camiseta que nunca usamos antes).

Mais uma importante característica do paradigma é o seu caráter acumulativo, associativo e ilimitado.

Por exemplo, o uso de camiseta ( ou tecido pra cobrir parte do corpo) não é o único paradigma atual da nossa sociedade. Existem inúmeros paradigmas e estes advém das mais variadas necessidades e possibilidades. Muitos paradigmas (modelos) nem são unicamente necessários, mas apenas possíveis e, por isso, existem. Os paradigmas também estão sempre ligados uns aos outros e eles nunca acabam, mesmo que aparentemente se repitam (como a Moda, um dos maiores exemplos de paradigma), pois por mais parecidos que sejam, nenhum paradigma é igual a outro. São únicos e complementares.

Ora, e eu com isso?

O que tudo isso tem a ver com vc? E o que tem a ver com PaPSA? Mas... e o que é PaPSA, afinal de contas?

PaPSA significa Paradigma Pessoal do Sentimento Amoroso e , na nossa teoria, será tratado como um paradigma do tipo específico, ligado a outro paradigma mais geral. O paradigma geral do PaPSA é bastante complexo. Trata-se, simplificadamente falando, de todo o conjunto de significações, associações , lembranças e processamentos que o nosso cérebro é capaz de fazer.

Geral demais? Quando vemos o quanto o PaPSA influi e atua em todos os campos das nossas vidas, percebemos que não poderia ser de outro jeito.

Bom, analisando todo esse conjunto de associações que o seu cérebro pode fazer percebemos que é exatamente isso que torna uma pessoa diferente da outra, pois devido às incontáveis quantidades de informação e experiências únicas de cada ser, não existem nem nunca existirão pessoas iguais em tudo.

Assim, a partir das suas experiências, entendimento, valores (beleza, caráter), significados e compreensão única do mundo, é que vc montará o seu paradigma amoroso (PaPSA).

Vem da experiência familiar, mas vem dos seus filmes e desenhos preferidos também. Tudo o que você imaginar, inconscientemente, influi no seu PaPSA.

Identificando alguns elementos essenciais que se relacionam com o PaPSA

Se quisermos generalizar a teoria para torná-la mais prática, poderemos usar as seguintes denominações.

Pessoa do Paradigma (ou PP) = No seu PaPSA atual, ou seja, dentro do seu conjunto de significações importantes, PP é a última pessoa que reuniu tudo o que vc considerou qualidade e modelo a ser seguido para chamar sua atenção. É por isso que, naturalmente, tendemos a nos interessar por pessoas parecidas e é também por este motivo que procuramos justamente aqueles que nos lembram o último PP em atividade dentro de nós. Um PP pode corresponder ou não ao que você sente por ele.

Agente= É aquele que se apaixona por alguém. A relação perfeita é formada por dois Agentes. Esses Agentes, cada um por si só, podem ser : Pessoas do Paradigma, Variantes ou Revoluções.

Parâmetro= o Parâmetro possui duas características indissociáveis e complementares: ao mesmo tempo que ele não possui significações dentro do seu Paradigma (PaPSA), ele tem você como o PP do PaPSA dele. Ou seja, sim, Parâmetro é aquele que gosta de vc , mas que vc não corresponde. Este nome foi escolhido porque ser Parâmetro não é uma condição nada confortável, já que os seus PP's só se lembram deles na hora de compará-los com as pessoas que gostam (PP's também)e para então chegar a conclusão de que um Parâmetro será sempre inferior a um PP. Todos os corações partidos não passam de Parâmetros.

Variante= Variante é um tipo de PP que ainda não tem significação própria, são todos aqueles que vêm depois do último PP e se parecem com ele. Podem se tornar Revoluções ou confirmar o Pessoa do Paradigma.

Avulsos= Podem se tornar Parâmetros, Pessoa do Paradigma (PP's), Variantes, Revoluções ou permanecer Avulsos. Sua maior característica é não fazer parte dos elementos atuantes das nossas relações amorosas. Isso acontece ou porque eles não se interessam por vc , portanto, não são Parâmetros ou, além de não se interessarem por vc tb não lhe chamam a atenção, portanto, não são PP's. Geralmente são os amigos, os conhecidos e todo o resto de desconhecidos do mundo que sobram. São um incrível campo de possibilidades, sempre muito extenso para quem está só.

Revoluções= É um conceito chave. Revolução é a quebra do seu paradigma (o seu PaPSA). É quando você se apaixona por alguém que não tem praticamente nada em comum com seu último PP. É o recomeço, um novo olhar, uma abertura difícil para um caminho de mistério. Afinal, é muito mais fácil repetir um modelo pronto, conhecido e continuar a se interessar sempre pelo mesmo tipo de pessoa do que detectar novas experiências e valores. A Revolução é rara e, geralmente, evitada. Parâmetros, Avulsos e Variantes podem se tornar Revoluções e estas tornam-se então Novos PP's, mas essa é uma função que cabe só ao Agente .

Considerações Sobre o Paradigma Pessoal do Sentimento Amoroso

2004-03-04T16:33:00.000-03:00

Uma definição de paradigma poderia ser esta, encontrada num dicionário comum :

paradigma-->
do Lat. paradigma - Gr. parádeigma, modelo
s. m., modelo; norma; exemplo; padrão.

Este é um termo extremamente usado em ciência, relacionado a padrões e a teorias. Por exemplo, uma série de descobertas no final do século XIX fez com que se percebesse que o átomo não era a menor partícula sólida de matéria, impossível de ser dividida em partes menores. Isso derrubou a teoria vigente de que o átomo era indivisível. Houve uma quebra de paradigma, provocando uma grande reestruturação em torno do novo paradigma que se iniciava. Uma nova estrutura de pensamento , a partir da qual se seguiriam os estudos.

Em Lingüística, o termo paradigma pode ser encontrado referindo-se a um campo associativo e em oposição ao conceito de sintagma. Explicando rapidamente, esse campo associativo estaria relacionado diretamente a nossa capacidade de ligar uma idéia a outra partindo, por exemplo, de uma palavra como "sentimento" e sua substituição num plano linear (uma frase). Assim, associados àquela palavra podemos pensar em amor, bondade, raiva (palavras q são sentimentos) ou tento, lento, invento (palavras que rimam com sentimento) ou sentir, sentidos, sentimos (palavras derivadas de sentimento) ou ainda lamento, conhecimento (palavras que terminam com mento)... e por aí em diante. As relações de paradigma, aqui, são todo o leque de possibilidades oferecido pela língua para a expressão de idéias.

Não há exatamente a mesma noção de quebra de paradigma neste caso como no anterior (sobre átomos), já que o impacto de uma troca de teorias é bem maior do que o da troca de palavras quaisquer numa frase. Mas há um sentido comum, o de que existem modelos (paradigmas) que, ao serem construídos, pode vir a ser modificados e/ou substituídos... a não permanência, a possibilidade inerente de troca.

O PaPSA ( Paradigma Pessoal do Sentimento Amoroso) possui características de ambos os termos explicados anteriormente.

O que pretendemos com nosso estudo, descrição e análise crítica do PaPSA é apenas mostrar uma visão sistemática, embora não conclusiva, restrita nem determinante, das relações amorosas. Sem qualquer embasamento psicológico, apresentamos uma teoria fortemente descritiva que apenas vem por em discussão temas comuns ao sentimento amoroso individual da forma menos metafórica, poética e literária possível. Não existe aqui qualquer crítica a estas formas, mas somente o desejo de não restringirmo-nos a elas.

Afinal de contas, o que é o PaPSA?

PaPSA é simplesmente um padrão do seu atual conjunto de relações idiossincráticas ( próprias e únicas em você) que lhe leva a se apaixonar por determinada pessoa e não por outra. Ou seja, PaPSA é o que está por trás daquele momento em que você diz que alguém é "o seu tipo".

Tal conjunto de relações é formado por uma infinidade de informações psicológicas, processamentos e transformações individuais que fazem com que os irmãos gêmeos univitelinos Lucas* e Luíz* não sejam a mesma pessoa, por exemplo.
Podería-se então pensar que PaPSA equivale àquilo que chamamos no dia-a-dia de personalidade, porém, existem diferenças básicas.

Em primeiro lugar, o que caracteriza habitualmente o conceito de personalidade é a observação alheia, é a nomenclatura dada para compartilhar a significação de formas de agir do indivíduo. Assim, personalidade são todas aquelas características abstratas com os quais descrevemos as pessoas ao nosso redor.

Analisar a personalidade é nomear com adjetivos e outros recursos da língua o que a ação no mundo de um determinado indivíduo provoca. Por exemplo, uma pessoa que fala um tanto mais alto numa reunião pode ter sua personalidade avaliada com o adjetivo "mal-educada", enquanto mesmo aquela que fica quieta todo o tempo, portanto, sem agir, ainda não deixa de poder receber algum adjetivo: tímida.

Personalidade é um termo importante nesta teoria, pois serve para identificar o que levamos em consideração no nosso PaPSA quando "tentamos" explicar a eleição de um indivíduo e não de outro para devotar nossa atenção apaixonada.

Um exemplo: Dentro do Paradigma Pessoal do Sentimento Amoroso de Maria*, o bom-humor é um fator positivo, enquanto o estresse é um fator negativo para despertar seu interesse por alguém.

Agora, uma pergunta impertinente, porém, esclarecedora : por que inventar todo esse palavrão (PapSA) se significa a mesma coisa dizer apenas que um indivíduo estressado não é o "tipo" de Maria* ?

* Nomes Fictícios

A resposta é simples. O "tipo" de alguém é uma expressão bastante usada e de alcance geral, porém, não possui em si qualquer descrição mais objetiva do que a simples enumeração de características de personalidade, estas também já incorporadas e aceitas como tais.

Podemos, como na Filosofia, perguntar: o que é humor? O que é estresse? O que é timidez? Se assim o fizermos, perceberemos o quanto a gama de respostas poderá ser tão subjetiva que, para não errar, acabamos por dar exemplos de pessoas ou personagens conhecidos que acreditamos possuir determinada característica. É pela própria impossibilidade inerente de se localizar um adjetivo no mundo, tal e qual, como fazemos com os substantivos concretos, que a descrição de personalidade costuma se opor às descrições físicas, consideradas objetivas. Se atentarmos um pouco mais, veremos que mesmo as descrições físicas dependem de um modelo de comparação, precisando o alto de um baixo que lhe sirva de contraponto. E , ainda, precisa-se de uma altura média dentro de um meio social, já que , por exemplo, 1,65 m pode ser considerada uma altura bastante elevada entre os pigmeus, cuja média gira em torno de 1,37 m. Por toda essa dependência é que dizemos haver um elevado grau de abstração na descrição física, o que significa a capacidade não limitada de inferir o que é diferente e como se dá essa diferença.

Assim, adjetivos são usados para identificar o "tipo" de alguém, mas como se trata de uma descrição de características de personalidade acaba por não responder todas as questões que podem ser levantadas a partir de mais uma pergunta impertinente: o que é "o tipo" de alguém ?

A partir daí, não se pára mais: Por que todos têm "um tipo" ao qual submetem as pessoas que conhece? O que é esse 'teste' que avalia as pessoas ao nosso redor? Como funciona, como é formado, por que existe?

São essas as questões que a visão crítica e articulatória desse fenômeno provoca e tenta responder, sem prescrição ou simples aceitação do que, a primeira vista, nos pode parecer tão óbvio.

É por olharmos da forma proposta acima para aquilo que o senso comum chama simplesmente de "tipo", que acabamos por identificar um campo de pesquisa muito mais vasto e criamos assim o nosso objeto, como diria Saussurre. A denominação PaPSA vem apenas corroborar esta visão mais ampla.

Identificando o PaPSA no dia-a-dia

Quando Pedro* diz à Marcelo*: "A Renata* é meu tipo de mulher." , há uma série de pressupostos e subentendidos para a compreensão dessa informação por seu interlocutor. Os pressupostos são : existe algo que Pedro chama de 'tipo de mulher', existe a Renata, 'tipo de mulher' é algo que é possível pertencer a Pedro.

Para compreender a informação é necessário que: Marcelo saiba o que é um 'tipo de mulher' e que acredite que Pedro possa possuir algo que ele chama de um 'tipo de mulher'.

Assim, percebemos por simples observação a existência de um "teste" interno de interesse por alguém.

Muitos paradigmas (modelos) não são unicamente necessários, mas apenas possíveis e, por isso, existem. Qual a necessidade do uso de um colar? Comparando-se a necessidade de se usar camiseta (proteger o corpo), podemos dizer que a do uso de colar é praticamente nula. Entetanto, por algum motivo passou-se a usá-lo e algum estudo pode até explicar o seu porquê. Nem tudo que existe ou foi criado pelo homem é apenas necessário e funcional, mas era simplesmente possível... como bombas atômicas ou clonagem humana (primeiro eram possíveis, depois imaginou-se algum uso).

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2004-03-03T22:26:00.000-03:00

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N-A-D-A !!!!!

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